Tres días en Ítaca

Finalmente mi pequeño Ulises volvió ayer de Ítaca -quise decir, París-. El mundo al revés, Ítaca era su reino. Pero digo Ítaca porque para mí fue un viaje que duró siete años más que tres. Allí pasó tres estaciones, es decir siete. Tres estaciones bajo un mismo cielo, casi siete. Un otoño nada más llegar, un invierno el día siguiente y finalmente una primavera apacible en lo que fue su último día. Llegó cargado de un dolor que arrastraba de antes. Esa hermosa ciudad se ha quedado con un poco de su voz y algunos gramos de su piel, pero es tan maravilloso viajar, tiene la misma intensidad, la misma emoción que la vuelta al lugar de donde se partió -esto último sólo se cumple para el que espera-. Es cierto que en un viaje nuestros pies son posibilidades resplandecientes que nos llevan y más tarde nos traen. En un principio podría parecer que cuando viajamos nos quebramos, gratamente, nos descorchamos... y entonces es cuando creemos que nuestra casa es verdaderamente nuestro propio cuerpo, que parece una mujer, esa mujer, y nos basta, que no necesitamos más paredes y dentro de ellas lo tenemos todo... Pero lo cierto es que cuando lo hacemos, cuando viajamos, vamos llenando nuestras sandalias con esa tierra otra que se pega bajo los pies cansados y bajo esa voz rota. Sí, viajar es maravilloso, nos renueva, nos descorcha, desbloquea nuestro cuerpo. Después de tres años, tres estaciones, condensadas en tan sólo tres días, mi pequeño Ulises ha llegado del viaje a Ítaca. Y allí arriba, aún en vuelo, el cielo que la devolvía decidió quedarse con algunas notas de su voz y algún que otro gramo. En su ausencia hice telares y telares de palabras, rizaba letras una y otra vez, tejí y destejí poemas. Vuelve y a pesar de esos gramos menos que pesa su cuerpo, su febril frente, de su voz rota convertida en carraspeo, y de mi gran producción de palabras, vuelve con ojos más sabios que aún tienen mucho que contar...
Como Penélope le dedico esta Ítaca de Cavafis, -su París particular- mientras, su cerebro va volviendo. Y me adueño de su regreso y con ello también de una foto especial de cerezos con Notredame al fondo. Y digo especial porque delante de ese árbol florido están sus ojos febriles pero victoriosos, que apuntan constantemente hacia ese Notredame, su Ítaca, al fondo, su reino, directos...

Cuando te encuentres de camino a Ítaca,
desea que sea largo el camino,
lleno de aventuras, lleno de conocimientos.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al enojado Poseidón no temas,
tales en tu camino nunca encontrarás,
si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta
emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al fiero Poseidón no encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si tu alma no los coloca ante ti.

Desea que sea largo el camino.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que con qué alegría, con qué gozo
arribes a puertos nunca antes vistos,
deténte en los emporios fenicios,
y adquiere mercancías preciosas,
nácares y corales, ámbar y ébano,
y perfumes sensuales de todo tipo,
cuántos más perfumes sensuales puedas,
ve a ciudades de Egipto, a muchas,
aprende y aprende de los instruidos.

Ten siempre en tu mente a Ítaca.
La llegada allí es tu destino.
Pero no apresures tu viaje en absoluto.
Mejor que dure muchos años,
y ya anciano recales en la isla,
rico con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que te dé riquezas Ítaca.

Ítaca te dio el bello viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene más que darte.

Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó.
Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia,
comprenderás ya qué significan las Ítacas.