sábado, 29 de enero de 2011

louis+ana+mobydick

estos últimos días de la semana hemos cambiado un poco la rutina diaria. s. pisó madrid fusión el jueves y ayer cambié la actividad de esos días en los que la insto y la arrastro a recitales de poesía o a inundar sus oídos con la música clásica con la que me obsesiono a diario. esta vez no tuve que “arrastrarla” tras de mí. así que con voluntad propia nos fuimos a la sala moby dick. allí, anoche, tocaba el casi recién nacido grupo zaragozano de curtida piel louisana, maridaje de ballenatos que prometen convertirse en enormes ballenas. este grupo que dará que hablar lo componen luis cebrián “nuboso” (arreglos, guitarra, coros) y mi siempre querida ana muñoz “manzana” (composición, voz, guitarra, clarinete y más...). también junto a este de por sí ejército de nombres nadan otros como riche (melódica, guitarra), raúl zeta (bajo) y dann (percusiones).

ya habíamos tenido la oportunidad de escucharlos -más escuetos debido al número de actividades programadas- en el pasado festival internacional de poesía del moncayo pero ayer pisaron tierras madrileñas tocando canciones ya memorizadas en mi cabeza –prodigiosa para lo que quiere, más perezosa para el resto- y otras inéditas que me dejaron estupefacta.
el grupo está catalogado dentro de la música electroacústica-folk-indie y sincercamente es todo un placer para los oídos y la vista volver a verlos. a sentirlos. sobre todo para los oídos. sobre todo para la vista. ayer descubrí con gusto que su directo es dignísimo, que es lo mismo que decir magnífico. las letras de ana son profundas como simas y metafóricas como sus múltiples tonalidades de voz. como si esta pequeña ballena blanca con manzana de sombrero rojo lanzara el chorro de voz desde esa fosa nasal por la que respiran esas otras ballenas oceánicas a las que estamos acostumbrados. los multi-instrumentos que utiliza este grupo son un descubrimiento para el recién llegado.

...de ana qué puedo decir que no le haya dicho ya al oído... este cuento de hada sin solapas, esta mujer-luciérnaga que inunda cada estancia una vez es atravesada por ella... como si aquellos fotogramas en blanco y negro de la vida adquirieran mil tonalidades a su paso. esta mujer que dibuja manzanas donde sobresalen huesos. esta mujer-manzana de tobillo amanzanado que tiene tanto de magritte en su muñeca tatuada, este ceci n'est pas une pomme que inunda con su luz molecular las esquinas más sombrías de la tierra. este frágil corazón de manzana fragilizada... este frágil nuclear. esta fragilidad al cuadrado... o al cubo de manzanas. una fragilidad que casi intuitivamente, la relacionamos con esa cualidad que tienen algunos materiales de romperse con facilidad... físicamente ana parece el ser más frágil del mundo. de rotura fácil. material endeble hecho carne pareciera su envoltura. pero verla en directo y sobre todo sentirla, cambia el cariz de esa hermosa palabra convirtiéndola en pura fortaleza y luminosidad exterior e interior. la fragilidad en este caso es síntoma de belleza y fortaleza

y del maravilloso disco, decir que la portada, editado por virtualbum, es fantástica. a pesar del gris ceniza que cae desde un desesperanzado cielo, hay un mensaje hermosamente optimista en la imagen que descansa más abajo, en tierra. me da por pensar que ana atravesó ese fotograma gris plomizo lanzando su manzana al aire para llover más tarde su optimismo en lo trágico que se respira más arriba de la fotografía. enhorabuena louisiana y a virtualbum por editar este inicio de viaje a las estrellas

el disco, insisto, está editado por virtualbum y se puede descargar gratuitamente en virtualbum. es tan sencillo como hacer clic en descargar... os insto y os insisto a ello vivamente. este grupo promete y vaticino, tal y como lo hizo s. que triunfarán en cuestión de tiempo….

próximos conciertos de Louisiana
19 febrero 2011 19'30 h en fnac Plaza (zaragoza)
2 abril 2011 22 h en la ley seca (zaragoza) + autum comets
27 mayo 2011 21 h en la sala sol (madrid) + los pedales

acabo de subir en un video una de mis canciones preferidas para que el resto de ballenatos siga el curso de estas ballenas y muerdan el anzuelo... como lo he mordido yo, con voluntad plena. lo comparto.

jueves, 27 de enero de 2011

moderato cantabile

entrevista el 24 de enero en el programa de radio universitaria (León) moderato cantabile a nuria ruiz de viñaspre y raquel lanseros con el libro tablas de carnicero
I



II


III

domingo, 23 de enero de 2011

la insurrecta

en cuanto la recibí en páginas decidí leerla cronológicamente. también pasó por mi cabeza hacerlo de un modo incorregiblemente desordenado, esto es, deslavazar los años de sus libros, sus años lógicos. y coger aquello que primero atrajera con energía plena mi mano. y aunque finalmente la cronología y su lógica aplastante tienden a ganar la batalla, al final profundicé en la herida -a veces lacerante, a veces hermoso acontecimiento- de los heridos graves y esa insurrecta libertad valérica.

esta mujer de shakespeariano nombre y valérico apellido, nos incita a colarnos en la mina. a enfrentarnos a nuestros yo más internos. a bucearnos en la cueva donde yace nuestra propia herida para comunicarnos al fin con los otros heridos graves que nos insisten en salir-nos de nosotros mismos para conocernos. re-conocer-nos al mundo exterior a través de la cotidianidad que hay en la muerte o en el deseo o en el tantas veces nombrado amor.

luminarios poemas que nos obligan a esta introspección para alcanzar la extraversión. donde el cabecilla de una revolución valérica se dirige, entre asombrado y enardecido a adultos, obreros, niños, incluyo a burgueses.
a veces esclavos del deseo, y otras, sujetos interactuando dentro de una realidad, estos heridos graves apuestan por la libertad interpersonal y el fundamento metafísico de la libertad interior -psicológica y filosóficamente hablando-.

estos heridos ahondan en la herida, en la sangre que deja la herida, en el olor que deja la sangre que deja la herida, en el rastro que deja el olor que deja la sangre que deja la herida. para toparnos, antagónicamente, con el sobreponerse, donde los sobrepuestos son resurgimiento y salvación. aunque hay veces que, como un marat que descansa su asesinato en la bañera de su casa, con toda la cotidianidad que tiene esa imagen, como una piedad, si quieren, con una languidez casi ofélica, la voz primera se deja desfallecer en su particular bañera.

julieta valero da una importancia justamente exagerada a la rutina y a la magia cotidiana del día a día de sus heridos graves... que bajo el prisma de mis ojos, son nuestras cicatrices interiores que sólo vemos frente a nuestros particulares espejos, imágenes reflejadas en ese reducto de agua, allá, en la gruta más profunda, y que se mueven en homéricos y espeleológicos viajes del yo interior al yo exterior, que no deja de ser un tú. del yo al tú. del yo al nosotros.

por otro lado, este libro de redonda autoría, como la última herida grave por excelencia, no me digan por qué pero me recuerda en su estructura casi piramidal -como se estructura en estratos una gruta-, al famoso cuadro de delacroix, la libertad guiando al pueblo, que ondeando bandera y rifle -y a pecho descubierto- defendió lo pobre, lo injusto, lo dañino... pero también era deseo insostenible de sus antagonistas el amor, y con todo la muerte, que fue final de ese todo, o su comienzo, según se mire. quizá me recuerde a este cuadro porque el dibujo que crea mi cabeza tras leer el libro coincide en ejes, ángulos y aristas con el grave, simbólico y enriquecido cuadro mencionado de delacroix.

es curioso, pero personalmente para mí, el libro se me antoja como una correspondencia matemática respecto a este cuadro. como aquellas funciones matemáticas estudiadas a la fuerza pero que hoy toman otro sentido más poético, si cabe. un mapeo matemático donde X es el libro e Y es el cuadro. un mapeo que me permito dividir en dos estratos. dos plantas geográficas.
el libro está dividido en dos partes, un norte y un sur. en el norte habitan los heridos graves y en el sur, sobreponerse, los supervivientes. si partiéramos longuitudinalmente el cuadro por la mitad, habría un norte, la superviviente libertad y un sur -los muertos dibujados bajo sus pies (esto se puede ver con claridad en el cuadro).
todo tiene un norte y un sur, una cima y una sima. y es curioso cómo la cima en X, es decir los heridos graves, se corresponde matemáticamente con la sima en Y, que son esos otros heridos graves de muerte dibujados en la base. y donde la sima en X, se corresponde a su vez con la contraria cima en Y.
por lo tanto, si trazáramos una línea uniendo cima con sima y sima con cima, formaríamos un aspa, una cruz como la de de-la-croix. parece un galimatías pero yo me entiendo. cima con sima y sima con cima... ¡qué insurrecta correspondencia matemática! ¡qué regla de correspondencia tan necesaria!

julieta valero es aquí norte y sur. es cima pero también sima. es oneroso grave que en su resurgir no abandona el arma en aras de los derechos inherentes a sus heridos. entendiendo por esto el amor, su pródigo, el deseo y su expósito, la muerte. ella es también herido grave al que le agota la lucha, desfalleciendo como aquel marat antiguo.
para mí estos heridos son un deseo irrefrenable de comunicación. un bucle comunicativo. una elegía a lo cotidiano. a lo rutinario que hay en el lenguaje hablado en cualquier cocina habitada. en esa casa habitada por estos tres inquilinos que cohabitan en unos metros cuadrados. la casa es habitáculo importante a ojos valéricos, es cierto. y al igual que la libertdad con femenina figura y bandera en alto, la julieta de este siglo encabeza su acometida desde su propio hogar. la casa de su cuerpo...

libro por tanto, extremo en lo afectivo con un uso del lenguaje exquisitamente sencillo -como lo es lo cotidiano-. una matemática que desnuda para que el norte se equilibre con el sur.

Los heridos graves
de Julieta Valero
DVD Ediciones (2005)

*me da por pensar en la portada. Hg. mercurio. un metal noble. un herido grave. qué buena elección. otro mapa donde el agua y la plata se complementan. donde la liberación del mismo acontece gracias a la exposición al viento y al agua. aunque igualmente suponga grave herida, alteración para el ADN. mercurio. otro herido grave. otro país por conquistar. con su norte y con su sur.

viernes, 21 de enero de 2011

+ maillard

Irse.
Decidir
irse. O mejor quedarse.
Porque es demasaido largo,
decidir. No hay paciencia.
Hay infinitos puntos, como en
el trayecto de Aquiles, o el de la flecha
que nunca alcanzará la diana.
El irse
se divide en fragmentos,
la decisión en otras decisiones,
y éstas a su vez
se subdividen.

Irse:
salir de la ciudad, pero antes,
de una casa y antes aún,
de una habitación y para ello,
levantarse, ahí está el problema,
levantarse, poner orden entre los huesos
y cerrar el cuaderno y previamente,
dejar de escribir. ¿Para qué?
Sí: irse.Irse quedó atrás.
Se escribió más arriba, o en la página anterior.

miércoles, 12 de enero de 2011

un sui génereis génesis

un sui géneris génesis. un gen que germina. porque antes de nada la tierra dormía. antes de nada, la nada. antes de esa nada la tierra estaba desierta y era informe y vacua, como cantaba aquel antiguo génesis. antes si acaso la conciencia de vivir a la intemperie, como antecede la frase que abre el libro. antes, esa misma nada echa tinieblas que cubría abismos... y justo antes de esa nada y de su germen, alguien creando su propio génesis.

con mano nueva pero con mano-pasado, Ana Martín Puigpelat en apuntes para un génesis nos adentra en un juego divino de paletas y pinceles. nos presenta un lienzo inicialmente blanco donde nada la nada más absoluta, coincidente con su primera página en blanco.

este dios casi Bosco, dibuja en su aún plegado tríptico otro tercer día distinto al de la creación del mundo que todos conocemos [...al tercer día/ he desnudado el mar], y así permanece hasta llegar a una especie de horror vacui en su propio génesis. un mundo que llena de elementos hasta el extremo por ese miedo al vacío. como si el mundo fuera ese tríptico y ese miedo pictórico al vacío simbolizara el propio vacío del mundo.

al dios impuesto le considera ignorante y en ocasiones hasta malvado, así que como un Gilgamesh -a veces generoso a veces déspota con lenguaje imperativo-, nos hace partícipes de sus aventuras y desventuras en esos días de creación. todo lo que se dibuja existe. lo que borra o no dibuja o no ha sido dicho no existe. por eso es un dios mudo el que crea estos paisajes dando forma al mundo. dibuja y nombra sin voz alguna al amor. a la guerra. al sexo. le divierte crear y abandonar lo creado -que no destruir-. le divierte su poder y es casi venganza al poder antiguo concebido. y así lava su culpa y exculpa sus errores [no ha existido jamás lo que no ha sido dicho /por eso no me nombro...].

con esta tensión divínica va creando a su antojo -que es el nuestro- el nuevo mundo. y con instrumental esterilizado abre en canal el tríptico bosconiano para mostrarnos otra sinfonía más divertida que la impuesta. otro diagrama. un pentagrama con más movimientos.
este caprichoso semidios a veces mujer -algo que ya en sí desesperaría al mismísimo creador-, juguetea con el poder [...actúo por antojo...] y sonríe como un niño cuando descubre en su paleta las posibilidades resplandecientes de los colores. a veces también nos muestra su lado más contradictorio -como lo son los niños-, como cuando dibuja la escena nueva de la guerra [ordeno que se coman entre ellos.../ he inventado la guerra/ en el principio], para más tarde lavar sus manos de ese tinte tenebroso que le ha salpicado [no pienso yo dotar al hombre de armamento /que lo encuentre por sí mismo…].

cuando este escéptico ser [… aunque eso sea demasiado tarde …] esboza al hombre, titubea en si ponerle o no pedazos de su piel a su querido animal re-inventado, y en su particular paisaje va creando estaciones estacionarias porque considera que el firmamento que creó aquel dios inicial iniciador de todo es una masa de ignorancia. -¡ignorante! le falta gritar-, no sin razón...

este atípico y a veces hasta condescendiente creador, para mí es un dios moderno que enfrenta lo divino con la realidad. quizá sea esto lo que más le diferencia respecto al impuesto. esto se hace palpable en unos imposibles y hermosísimos versos [mientras nace Venus de una concha submarina, duermen dos ancianos sobre el banco de un museo].

en cuanto al sexo -fisiológicamente hablando-, la delineante mancilla la castidad de la página 18 concibiendo la escena anatómica del hombre -con un pez- y la de la mujer -con una gruta subterránea-… simbólica, hermosa e inaudita manera, si lo piensan. probablemente, el particular primer hombre de esta historia también tenía ombligo como lo tenía aquel Adán tantas veces retratado -agujero del mundo-. no tarda tampoco en diseñar el amor para acompañar las soledades de sus creaciones humanos, considerándolo ya antes de sus principios como la mayor de las mentiras.

entretanto, y en una esquina de esta vorágine tablilla, descubro con idéntico gusto una sutilísima y también particular mater dolorosa que llora a su criatura, toda una lacrimosa, un stabat mater particular en la página 52 [observo ahora a la madre, está muy dolorida /lame la sangre muerta /y da su leche a la criatura]

la mano, al poco, se vuelve casi casi humana -no sé si al anvés o al revés de la misma-, pero antes del ecuador de este genial génesis, esa mano divina duda y por tanto teme el siguiente movimiento. teme mover ficha. la duda divina es incongruencia en sí misma porque contradice al poder supremo [a veces el temor /¿no durará el invierno para siempre?…]. así que no mucho más tarde yerra en su re-creación, porque lo que duda en algún momento yerra [errar tan a menudo / no saber el final de lo creado...] sumiéndose en la más terrible desesperación. hasta el punto de querer purgar su culpa. encarado a su propia serpiente por desobediencia, llora cuando adquiere la arcilla de la que está hecha el humano, antes creadora que quiso re-crear un nuevo mundo. la tentación ha llegado y ha llenado sus páginas de tinta. y la tentación incluso a ojos de este semidios puigpelateado es el mismo diablo que en días impares apareaba su cuerpo. entonces surge un nuevo endiku, un nuevo ser. un acompañante, aunque sea la propia sombra echa de barro. echa de esa sangre de dios mezclada con polvo, tal y como se formaban los hombres en gilgamesh [una especie de barro en alambique /y unas manos curtidas de alfarero]

y tras la duda, el miedo. y ante el engendro ideado con sus alfareras manos, el pánico amenaza [he dado al hombre tanta libertad… /y ahora me asusta]. quizá para los más gnósicos, la satánica serpiente sea en lugar de la tentación la mismísima salvación. un ser iluminado enviado por otro dios. porque el verdadero demonio para este semidios es un lobo sumido en la más absoluta oscuridad y con el que tantas veces conversa [será el poder de la tiniebla /donde reinará el lobo con el miedo], sin duda un ser oscuro creado por la vanidad propia [diseñaré habitantes de lo oscuro].

apuntes para un génesis es un pulso entre creadores o lo que es lo mismo, es un libro que nos recuerda que el mundo es el resultado de una guerra entre dioses.
en definitiva, otro bellísimo tríptico con otro principio y otro final.
felicidades atrasadas...

*he estado buscando por toda la casa las tijeras pero no di con ellas....
*[...] versos de la autora

Apuntes para un génesis de Ana Martín Puigpelat
Ediciones Amargord 2009
prólogo de Cecilia Quílez

lunes, 10 de enero de 2011

calcetines amputada

calcetines se ha quedado huérfana. y s. y yo. y la casa entera. incluso este jardín lleno aún de gatos anónimos a los que no sé si empezaré a poner nombre. hace casi dos años que puck adoptó a calcetines como compañera estática de juegos. hoy se ha quedado sola. menos desvencijada pero con una soledad más maciza en sus aún tintadas patas, antes zalameadas por el lomo de este animalillo. supongo que si una silla pudiera sentir, sentiría en este instante la ausencia del miembro amputado.

puck esta mañana detuvo su pulso por eutanasia después de una semana de aminoración. de deceleración. dichosas leyes físicas. a mayor tiempo mayor deceleración. tras una relación de casi 16 años, hace una semana que amaneció con menos pulso. ayer llegué de viaje y amanecí casi con el pulso detenido en el que se había estancado mi gato. pareciera que hubiera aprovechado mis tres días de viaje para ir muriendo silenciosa y amorosamente en los brazos siempre atentos de s. hoy le decía a s. si no te hubiera conocido a ti, puck habría vivido menos años. le tengo que agradecer aún esos cinco años conviviendo y hablando con él a diario.

mi gato aminoraba su pulso. éramos conscientes de ello. se empequeñecía su pequeño esófago y aunque jamás oí una queja, ayer sentí que su vida estaba vivida. esta mañana s. y yo tomábamos la decisión de llevarlo al veterinario para "empujarle" con todo el amor del mundo hacia otra estancia más pacificadora. desde las 10 de la mañana, hora en la que lo llevamos y nos despedimos de él, muy a pesar nuestro, hemos estado deambulando, probablemente porque ni ella ni yo queríamos entrar aún en casa.
de camino al veterinario y conduciendo s. nos hemos mirado y le he dicho, ¿has visto qué sol hace hoy? ella con los ojos aún enmudecidos ha asentido con la cabeza. estaba perfectamente entendiendo lo que quería decir en esa escueta frase. lo importante que era ver el sol en un día tan difícil. es cierto que luego el día se ha ennegrecido como se ha ennegrecido un poco esta casa, pero sólo quiero acordarme del camino al veterinario con el sol incidiendo en las ventanas del coche y más allá del coche en la mirada casi perdida de puck.

hace casi 16 años lo encontré en alicante tan delgado como estaba estos días, aunque con sólo meses de vida y aún recuerdo aquel lejano día cuando le dije: sube al coche anda, que estás a punto del desmayo... él me miró extrañado, pero al no ver nada más allá de mí, se subió conmigo. cuando conoció a s. años más tarde, este animalillo empezó a hablar. ella le hablaba sin descanso alguno. y estos días le cogía entre sus fuertes brazos en fiel abrazo para ver si a través de esa sinestesia le transmite un poco más de vida. de días.

la muerte en cierto sentido me enfurece. sé que es ley de vida pero todo sería más sencillo si la muerte no dejara tanto rastro inútil tras de sí, no me refiero al rastro de amor que le tienes al que va contigo tan útil siempre, sino a ese otro rastro "físico" que deja: la caja de arena, los comederos, el transporting. la comida restante que extendió s. a todos esos anónimos gatos del jardín, y que no sé si ponerle nombres.... cosas que ahora mismo s. limpia con la mente en blanco mientras yo transcribo este suceso que siempre me será extraño y no quiero escuchar frases como: si sólo es un animal.... no quiero escuchar: no te disgustes ahora que ha desaparecido. hay que disgustarse. llorarle justo hoy, este día tan tan tenaz en el que hemos tenido que tomar la decisión para que dignamente se fuera a otro espacio.

hoy me viene a la cabeza esa frase espetada por djuna barnes que decía que amamos por tamaños. ¿realmente amamos por tamaños como decía djuna barnes? yo hoy sigo pensando que no. puck era un animalillo pequeño aunque mucho más grande que una cagadita de ratón y aún así le hemos querido mucho más que por su tamaño le hubiera correspondido. a veces las dosis no es tan matemática.

mi puck, mi duende (y no de un solo sueño de una noche de verano), mi puck. mi pin más seguro. mi clave de seguridad, la clave que abre el acceso a mi corazón, ha detenido su pulso. hoy le hemos empujado amorosamente hacia otro lugar más tranquilo.
y ahora que lo pienso, la palabras más-cota, menos acota hoy en esta casa.

me alivia saber que la última música que escuchó en casa fue un stabat mater....

*esta foto es de hace relativamente poco tiempo -un año, quizá menos-, pero todo se ha precipitado como se precipitan las lluvias.

miércoles, 5 de enero de 2011

el stabat mater del siglo xxi

no salgo del mater dolorosa. imposible salir de ese triángulo escaleno cruz-madre-hijo. atrapada en alguno de los desiguales vértices de este lamento fúnebre por excelencia, me apoyo en el dramatismo de todos sus lados. el paradigma de toda lamentación. la expresividad intrínseca por excelencia. así que salto a una cajita de cd que limpio del polvo para leer: sinfonía 3 o de las Lamentaciones de Henryk Gorecki. Música para Auschwitz. de una madre a su hijo muerto. para mí esta sinfonía junto a otra que duerme casi al lado, el stabat mater de arvo pärt. ambos son sin duda el stabat mater de hoy en día. otra oración a los caídos. el de éste último conserva la oración original.

gorecki escribió esta sinfonía para orquesta y soprano como homenaje a un texto en tres movimientos: el primero es un lamento atribuido a la virgen maría, el segundo es un mensaje grabado por una madre en el muro de una cárcel de la gestapo durante la segunda guerra mundial y el tercero una canción sobre una madre que busca a su hijo asesinado. en definitiva que esta sinfonía llamada también de las lamentaciones está dedicada a la maternidad y sobre todo al dolor que produce la separación de los seres queridos muertos en la guerra.



Synku miły i wybrany.
Rozdziel z matką swoje rany;
A wszakom cię, synku miły,
w swem sercu nosiła.
A takież tobie wiernie służyła.
Przemów z matce, bych się ucieszyła,
Bo już idziesz ode mnie, moja nadzieja miła.

Mi querido hijo, mi predilecto,
comparte las heridas con tu madre.
Ya que he sido yo, querido hijo,
quien te ha llevado en el corazón,
y quien tan fielmente te ha servido.
Háblale a tu madre para hacerla feliz,
pues ya me abandonas, dulce esperanza mía.

el stabat mater de arvo pärt fue una de sus obras más dramáticas donde conserva el misticismo antiguo de este rezo. su particular visión es una de las más austeras por lo que con sólo tres voces sin coro alguno consigue que ese dramatismo emane de la manera más directa, sin ornamento alguno....



*una amiga mía colecciona versiones diferentes de el principito en cualquier idioma que caiga en sus manos. me pregunto si estoy en ese punto coleccionista y me haré con todos los stabat mater que se crucen (de cruz) en mi camino. y sin embargo, temo escribir bajo esta pertinaz banda sonora

lunes, 3 de enero de 2011

equus caballus










del manzano que sombrea tu piel equina
y tu mechón suicidado al viento
arrancaré uno a uno el fruto desprendido
que te cosquillea la espina

deshojaré las manzanas prohibidas
como si fueran el ahora sí ahora no de incólumes margaritas
y en tu pesebre izquierdo
-suspendida yegua en el cerro de una ignorada urbe-
purgaré mi propia sentencia
mi desahucio

tamicemos pues el manzano de pecados capitales
para que tus crines clavadistas
sean nuestra penitencia cobrada en vida


los pilares de la tierra
son los huesos que en la vida no dimos
nuestros dedos caballos estériles de cinco patas
que plantamos yermos en porciones de piedra
un relinchar equino por nuestras regiones anatómicas
hipocrático animal que juraste en tu cruz más alta
la ética de nuestro propio vacío
anatomía del agarre
que con esa misma gravedad nos grava

la humildad con la que bebían los caballos (bolo)
*para bolo. fotos: bolo