Hermandad enfrentada

A mí me encanta volar. Orgánica y mentalmente. He experimentado mil veces ambos viajes. Soy de viento, y de lluvia, aunque digan que soy de fuego. A mí me encanta volar. Porque sólo así no sientes el peso de ese mismo cielo, que cuando adquiere altura, te quiebra, te arquea desde arriba. Me gusta volar, con alas, sin ellas, con gafas, sin gafas ni zapatos. Desnuda de ojos. Me gusta hacerlo con esos que imaginan. Porque no sientes tampoco a su querida hermana, la Tierra, siempre enfrentada y cubierta de sangre que nace y sube por tus tobillos desvirtuándote venas. Mientras, la lluvia del cielo la va lavando. Por todo eso soy de viento, de agua. Ni siquiera estos dos hermanos son espejo donde reflejarse, son tan diferentes como la densidad que hay en ese agua, como la densidad que hay en esa sangre. Cuando uno vuela se acerca más a esa techumbre y los pies adquieren la autonomía para la que debieron ser creados. A mí me gusta volar, no sentir nada bajo los talones, ni nada sobre las cabezas, sólo aire. No tocarte, Tierra, para poder así contradecirte -aunque sólo sea por esta vez-. Para que no creas que siempre y por una traviesa ley grávida, todo cuerpo que no te pisa cae a ti desde su altura. Y así, permanecer, etérea, nivelando rivalidades entre Cielo y Tierra, hermanándolos. A mí me gusta volar, sí, pero a la vez me asustan tanto los aviones... Qué contradicción, pensaréis. Bueno, más que los aviones, me asustan los latidos con rostro y ojos que va engullendo ese ave convertido en titán -como aquella legendaria ballena engulló a su Jonás-, a medida que sus dimunitos cuerpos la van embarcando.
S. ahora mismo está surcando el cielo. Camino de París acorta distancias en un vuelo. París es hermosísima, sí, pero yo hoy sólo le pido a ese pájaro inmenso, que en su vuelo corte con el filo de sus alas, veloces, a esas descencientes de luto, sus nubes negras hoy amanecidas. Aquellas infantiles con las que jugábamos a dibujar dinosaurios. Y espero que con el corte se abra el cielo a todo paso, más abierto, que se abra azul, más azul que todo el azul del mundo, y sea ensenada, bahía de pájaros, nido. Hoy sólo puedo mirar al cielo, y esta mirada me durará hasta que el pájaro llegue a tierra. Por eso, en momentos así, tan de espera, me predispongo hacia ti, Tierra. Porque el cielo, sin mí, me aterra.