mamanuela

Cuidar cuidarlo todo. Cuidar ciudad. Cuidar cuidador. Cuidar cuidado. Cuidarlo todo. Cuidadanía. Ciudadanía. Cuidar. Cuidar palabras y todo aquello que con-llevan. Palabras como paridad igualdad cuidado. Cuidad. Cuidad. Cuidadla, ciudad. Cuidadla.

Soy Ahora soy Madrid. Soy mujer. Soy viva. Soy mujer asesinada. Soy triste y maltratada cuando soy mujer asesinada. Soy comprensión. Soy hombre-cuna que acuna a la mujer asesinada. Soy auténtica. Soy semáforo y soy verde. Soy turquesa velocípeda. Soy hidráulica. Soy sensata jueza padre. Soy lesbiana. Soy esquina. Soy migrante. In-migrante. Soy cuidado y cuidadora. Albañil  acequia zanja. Soy cuneta y cuerpo abierto. Árbol. Parque Bici. Soy camino limpio. Soy pradera. Soy su vaca. Y ella hierba alta. Soy establo dentro de tu establo. Soy gitana. Desahuciada. Soy la abuela buena, no la mala. Soy cadena humana porque soy cadena y soy humana. Soy un yo a la intemperie. Optimismo imperativo. Soy actor. Soy cultura. Soy Manuela soy Manuela. Soy progreso. Soy utópica-mente realista. Tú eres yo. Soy Manuela. Soy mamá mamá. Soy mamá concatenada. Soy mamanuela.

Tengo 45 años y desde aquellos lejanos 18 en los que una mete en una urna incierta su futuro más incierto, no había palpado en las calles la esperanza, la ilusión, la potencia y el amor por un ser llamado Manuela que es exacto a ti y quiere y defiende como buena jueza, lo que tú querrías defender. Tengo 45 años y ayer fue la primera vez desde aquellos lejanos 18 años que asistí a escuchar un mitin, o la charla de una candidata a un puesto político. Porque siempre me he sentido bien lejos de todo esto, por mucho que diga Szymborska que todo es política. Revelador. Pero es que Manuela es otra cosa. Desde aquellos 18 siempre votaba por una ley extraña de eliminación. Votaba a aquel que me disgustaba menos incluso hubo veces que no votaba, ya que jamás me vi representada en ninguno. Pero es que Manuela, insisto, es otra cosa. Manuela es el futuro. El futuro con mayúscula. Además, que una mujer grite a golpe de megáfono y semáforo: Yo no tengo futuro pero os regalo mi presente, me parece el presente más auténtico y más generoso que nadie -y menos dentro del mundo de la política- puede darnos... Pero en ese juego y ese trueque, ella, sin quererlo le está dando su presente a nuestros jóvenes. Jóvenes que sí son nuestro futuro y nos darán nuestro futuro. Y en la rueda de su bici va girando todo esto como si fuera un engranaje donde la retroalimentación es el motor. En la dinamo de esa bici gira pasado, presente y futuro.

El viento a su favor y ella a favor del viento. Quid pro quo. Porque es, como decía ella en una de sus charlas -no le gusta la palabra mitin- es, digo, un milagro que gracias a la cuidadanía, a la ciudadanía, se haya movilizado todo a su favor sin grandes campañas publicitarias ni talones ni cheques, allí no había adoradores del dólar. Aquí los únicos talones que han interactuado has sido los nuestros propios, los talones de todos nosotros que los hemos paseado por estas calles descalzas y con una sonrisa en cada talón de Aquiles.... Nuestra debilidad y nuestro escepticismo necesitaba este viento fresco de 71 años que avanza como un barco en una bicicleta de ruedas donde todo todo todo encaja, humana y éticamente hablando. Un milagro que su campaña política hayamos sido justo nosotros. Todos esos Soy. Esos de boca en boca y de brazo-en-brazo. Una campaña muy consecuente con lo que Manuela representa. No podía ser de otro modo.

Entonces miro a Manuela, miro sus movimientos, porque el lenguaje corporal engendra fuego, lo decía Pizarnik. Y en Manuela el lenguaje corporal engendra un fuego rehabilitador. Entonces, digo, miro sus manos, por ejemplo, y lo dicen todo junto a esa boca del decir que no desdice. Miro la dirección de sus manos en debates charlas entrevistas. Manos que nunca son espejo del otro interlocutor político. Porque el otro mueve sus manos de afuera adentro, es decir para increpar, señalar, dirigir, dirigir, reñir… sentimientos estos agresivos, competitivos, negativos, pero ella es positiva, serena, abierta, porque nada oculta, por eso mueve sus manos de dentro afuera de dentro afuera. De lo estrecho a lo ancho. Porque ella es apertura. Es la puerta abierta. La ventana. El viento dentro de la casa... De su adentro y su razón a la sinrazón de las calles de este hoy. Unas calles que quiere cambiar. Expansión. El resto es contracción. Incomunicación. Retraimiento.

Y es que ella es otra cosa. Es la leona que sabe leernos y defiende a su especie dentro de esta selva que nos gira. Las calles de este Madrid salvaje ya se giran para mirarla. Todo tiene un aire a Manuela.


 Soy Ahora soy Madrid. Soy mujer. Soy viva. Soy mujer asesinada. Soy triste y maltratada cuando soy mujer asesinada. Soy comprensión. Soy hombre-cuna que acuna a la mujer asesinada. Soy auténtica. Soy semáforo y soy verde. Soy turquesa velocípeda. Soy hidráulica. Soy sensata jueza padre. Soy lesbiana. Soy esquina. Soy migrante. In-migrante. Soy cuidado y cuidadora. Albañil  acequia zanja. Soy cuneta y cuerpo abierto. Árbol. Parque Bici. Soy camino limpio. Soy pradera. Soy su vaca. Y ella hierba alta. Soy establo dentro de tu establo. Soy gitana. Desahuciada. Soy la abuela buena, no la mala. Soy cadena humana porque soy cadena y soy humana. Soy un yo a la intemperie. Optimismo imperativo. Soy actor. Soy cultura. Soy Manuela soy Manuela. Soy progreso. Soy utópica-mente realista. Tú eres yo. Soy Manuela. Soy mamá. Soy mamá concatenada. Soy mamanuela.


cuidadla
ciudad
cuidadla
 

Por y para Manuela Carmena

mi cuerpo es una silla

un poema inédito de la zanja
mi cuerpo es una silla

Colecicón eme en La Noche de los Libros

El 23 de abril, día de los libros, estaremos con Eme​ dentro del marco de la noche de los libros en el pasaje de fuencarral 77 (Cuerpo y Poder​)... un indispensable espacio interdisciplinar en el que disfrutar la obra de artistas internacionales... en esta cita eme contará con las voces de Marfié Santiago, María Antonia Ortega Hernandez-Agero​, Pilar Martín Gila​ y Luz Pichel González​---os esperamos

La poeta argentina Irene Gruss en Casa de América

Este martes 10 de marzo a las 19 h, la poeta Esperanza López Parada y yo misma tendremos el gusto de presentar el libro de poemas Humo, de la autora argentina Irene Gruss, recién llegada de Buenos Aires.

Información en Colección eme (Ediciones La Palma)

Humo es una recopilación de los mejores poemas de Gruss, una obra muy íntima en la que el lector se adentra en la personalidad de la autora a través de los versos libres, que sugieren coherencia y unidad.

En Humo, Irene Gruss elige poemas de todos sus libros, desde La luz en la ventana hasta Notas para una tanza. De entrada nos mete en su casa: en su cuerpo, en su yo poético, en su tercera persona que de todas maneras es siempre primera (Una mujer sola frente al mar / es más majestuosa que él), y allí nos quedaremos hasta el final del libro. Los poemas compuestos en verso libre, libérrimo, sugieren tanta coherencia y unidad como si fueran perfectas formas cerradas, pero personales. Es la respiración Gruss, el énfasis Gruss, el encabalgamiento Gruss, puestos al servicio de (en sagrado matrimonio con) sus objetos.

Condensada desde el primer libro, enemiga de la dilatación, de la dilación, la sintaxis poética se va haciendo cada vez más compleja, dada a la repetición enfática y exitosa, a citas de poemas anteriores, de ideas anteriores que ahora se desdicen pero nunca del todo, porque Gruss sabe qué hacer con la ironía tanto como con la emoción.



(Buenos Aires, 1950).

Tiene publicados los libros de poesía La luz en la ventana (1982); El mundo incompleto (1987); La calma (1991); Sobre el asma (1995); Solo de contralto (1998); En el brillo de uno en el vidrio de uno (2000); La dicha (2004) y la nouvelle Una letra familiar (2007); La mitad de la verdad, su obra poética reunida 1982-2007 (2008); La pared (2012); Música amable al fin (2012); Notas para una tanza (2012). Autora de la antología Poetas Argentinas (1940-1960), 2006. En 1975, recibió el primer premio a obra inédita, otorgado por la Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires. En 1986, le otorgaron el primer premio “José Hernández”, organizado por la Biblioteca “Cornelio Saavedra” y auspiciado por Eveready.

Pilar Martín Gila en el ciclo Favorables Madrid Poema

Colección eme

Comienza enero con la tercera entrega del ciclo de lecturas poéticas Favorables Madrid Poema, presentado por Juan Carlos Suñén. Un ciclo diferente y necesario. En este caso Suñén GV charlará con nuestra poeta Pilar Martín Gila y leerá poemas de su reciente libro Otro año del mundo (nº 5 colección Eme)… Será el 15 de enero a las 19 h en Centro Centro Cibeles.

Marifé Santiago Bolaños en la Escuela Superior de Canto

Entradas gratuitas






El viernes 30 de enero a las 18 h presentamos el libro de Marifé Santiago Bolaños, Las constelaciones del Capitán (nº6 de la Colección eme). El acto tendrá lugar en el Teatro de la Escuela Superior de Canto y le acompañará al piano Héctor Guerrero y los bailarines y coreógrafos Gloria M. García Arambarry y Ioshinobu Navarro Sanler.

Info en la web de la Escuela Superio de Canto
Info Colección eme

Voz

Marifé Santiago Bolaños

Piano

Héctor Guerrero

Bailarina y coreógrafa

Gloria M. García Arambarry
Coreografía Geesl’s
Inspirada en el poema Sobre la locura de Giselle

Música

Sirma

Bailarín

Ioshinobu Navarro Sanler
Coreografía de Peter Quanz
Farewell

Música

Robert Schumann

Para adquirir el libro online pinchar aquí

lobos en off

EL HIJO.-Se deben disimular los defectos y flaquezas del prójimo, sí, es cierto, pero si damos un paso más caemos en la hipocresía y en la adulación.. Es difícil saber cómo comportarse.. pero a veces es un deber decir la verdad sin paliativos..
GERDA.-Calla
EL HIJO.-Bien. Me callo. Pausa.

GERDA: -Es mejor que sigas hablando, pero no de eso. El silencio me hace oír lo que piensas... Cuando la gente se reúne, entonces todos hablan, hablan sin parar únicamente para ocultar sus pensamientos para olvidar, para ensordecerse. Quieren oír novedades sobre los demás, sí, pero al mismo tiempo ocultar sus propias preocupaciones.

EL HIJO.-Pobre Gerda
GERDA.-¿Sabes lo que más daño hace? Pausa. El comprobar la futilidad de la suprema felicidad .

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EL HIJO (a su madre): ¡Mírame, pelícano ¡Mira a Gerda, con su pecho esquelético...!

El Pelícano, de August Strindberg

Es curioso cómo en el libro de Strindberg, El Pelícano, se siente con claridad meridiana cómo se fragua la tragedia, cómo línea a línea, párrafo a párrafo se huele la tragedia familiar. Es como si una gran bola cayendo desde muy arriba fuera haciéndose más y más grande hasta llegar a aplastar cuanto encuentra a su paso. Macrófaga bola la boca humana cuando dice.... Curioso que ayer en el teatro una sintiera exactamente eso, cómo músculo a músculo iba fraguándose la tragedia... Fidelidad al texto del dramaturgo sueco y una interpretación enorme para que esto que digo se de en el escenario como en el papel leído.

Fíjense en esta imagen. Es todo un cuadro pictórico. Escultórico incluso. Parece que están todos muertos por dentro. Es el cuadro de Hambre, locura y genio dirigida por Juan Carlos Corazza. Un cuadro que bien podría encontrarse en el salón de cualquier casa. El ser humano comiéndose a sí mismo. Es una imagen sobria, llena de claroscuros, como el hombre, es hasta bella, porque hay algo que hace bella la tragedia. Mentes claras, diáfanas y sanas, al frente; oscuras, malévolas y hambrientas al fondo de ese frente. De esa frente. Dentro de ese cuadro la fragua y dentro de la fragua el drama. Ahí, en un estrecho habitáculo que es un salón con cheslong, se irá desanidando la psique de cada uno de los personajes, en esa cheslong se tumbará cada una de esas frentes, digo mentes, confrontándose las unas a los otras. 

Hambre

Locura

Genio

Resulta inquitante percatarse que el hambre en esta imagen de Strindberg (guiño divertido y siniestro que Corazza lo conciba como el retrato del padre muerto en la obra), esté a la altura de la frente -que para mí es la mente-, que la locura lo esté de los ojos, y el genio de la boca, boca por donde salen las ideas que llegan desde el hambre y que pisan, en su camino hacia la boca, el territorio de la locura, estepa luminaria. 

Off // Curioso nombre el de la sala -pero estrictamente necesario- para acoger estas dos obritas que conforman lo que podrían ser los tres mandatos de nuestros días: hambre locura y genio. Teatro breve, aunque bien sabemos que la cosa si breve dos veces buena (y trágica). Y en ese límite, en ese escenario, la precipitación de los acontecimientos familiares. Precipitación y celeridad que incluso trastorna a los personajes. Los conmociona. Los precipita a sus propios abismos. Es la tensión-Strindberg definida por los crudos y enérgicos diálogos. Un desencadenante de tragedias suspendido en una sala off sin paredes. Solo columnas. Como si cada columna tuviera un nombre, y fueran las patas que sostienen el mundo: hambre, locura y genio.  

Off // Sala pequeña, pero insisto, necesaria para sentir la pulsión de cada uno de los personajes. Los primeros planos. Los gestos nada planos. El lenguaje corporal. Los gestos, otra vez. El gesto del odio del drama del dolor. El gesto de la avaricia, que también tiene un gesto. Oírles respirar. Sentir su sudor trágico resbalar por sus cuerpos también trágicos. Y es que el dolor mancha. Es sucio. Huele. Se expande. Así se les ve moverse dentro de la tragedia familiar. La cercanía es tal, que es como si nosotros, el público, formáramos parte de esa familia, como si estuviéramos sentados en ese salón, testigos fieles de la historia. Como si Strindberg nos invitara en esa cercanía a asomarnos al abismo de nosotros mismos. A asomarnos sin cuerda alguna al horror de la psique. Al ser humano en toda su completud. Como si fuéramos alpinistas suicidas sin cuerda a la que atarse.

El instinto devorador acorralado. Lobos encerrados en la sala. Lobos en off. Estas dos piezas cortas  llenaron ayer el teatro. Débito y crédito y El pelícano. Ambas unidas por el hilo del mal del mundo. Strindberg lo conocía bien y lo trataba desde muchos ángulos. El mal del mundo, ese ser devorador, destructor, aquello que el filósofo Thomas Hobbes, aseveraba en frases como el hombre es un lobo para el hombre. En definitiva, la familia según Strindberg. Un viaje a nuestras raíces. Un escarbar y escarbar desde el hoy hasta llegar más abajo, al lado más oscuro, al fondo de esa raíz, raíz de la planta que somos. 

El Pelícano de Strindberg siempre ha sido para mí un sutil análisis de las relaciones humanas donde coexisten todos los fantasmas del autor. El maltrato mental, la hipocresía social, la incomunicación y sobre todo, la avaricia, la avaricia como comepersonas. Violencia mental, lo llamaría Strindberg. Violencia mental que anida justo ahí, en la frente, que, insisto, para mí es la mente. A partir de ahí, la destrucción. 

Plinio el Viejo decía que los pelícanos tienen un segundo estómago en el cuello, donde las insaciables criaturas colocan la comida, aumentando su capacidad... también se dice que la hembra mata a sus crías y las llora durante tres días, luego se hiere a sí misma y arroja su sangre sobre ellos para revivirlos. 

Es devastadora la maldad. y además de devastadora, es irreprimible. La especie humana tiende a ella, a la maldad, a la devastación, a la degradación de su especie. Hace un par de años vi la obra de teatro Agosto de Gerardo Vera (Carmen Machi y Amparo Baró), y era el mismo escenario, y es que pienso que toda tragedia familiar tiene el mismo escenario. Un salón y cuatro paredes. Encerramientos. Encierramentes. Un salón como el que vi ayer en aquella sala.

Y en aquel salón de Agosto... el mundo estaba encerrado en una casa. en un cuadrilátero tapiado donde se concentraba el horror y la angustia inyectado en vena con calor letal. una muda casa sin viento. una tensión hueca en ese aire detenido. una abisal casa de muñecas. una tumba abierta encarnizada de muñecas rotas. un devastador juego psicológico que arrasa. huracán de emociones los muros de esa jaula de violencias. el pasado y el futuro reñido a muerte con el presente. el ser humano al límite. la gran historia de siempre. una familia desvencijada reunida por la inesperada y misteriosa muerte del patrón de la casa. una familia re-unida que además de no unirse ni re-unirse, mata. una familia que se sirve en una mesa y se comen los unos a los otros sus miedos, molinillos todos que muelen y muelen los sentimientos ajenos. triturador de corazones, bañeras de sangre y posos de café quemado. una madre devorando a sus hijas -disparando a la más débil-, como aquel saturno goyesco devorando a su hijo. unas hijas devorando a su madre -disparando la más fuerte-. 

Mismo escenario... y es que, como decía La Madre en este Strindberg, esto ocurre en las mejores familias.

Enhorabuena al reparto y a la dirección. Redondo el trabajo actoral, Rafael Castejón, Ana Gracia, Manuela Velasco, Tamar Novas, Paula Soldevila, Pepe Lorente, Inés Higueras, José Gimeno, Raúl de la Torre, Laura Díaz, Manuel Chacón y Pilar Bergés. La interpretación enorme de todos, pero me fascinó el personaje de Margarita interpretado por Paula Soldevila. Me entusiasmó. La sala estaba llena y acompasada también con muchos rostros del mundo de la interpretación, Concha Velasco, Jan Cornet, Elena Anaya, y un largo etcétera. Desde aquí mis felicitaciones y mi admiración profunda a todo el mundo del teatro, por abrir una  brecha en la mente de estos tiempos que corren. Por no rendirse. Y obligarnos desde un escenario a desnudarnos y mirarnos dentro de nosotros mismos.

*Esta obra se prorroga el mes de enero de 2015. Concretamente, todos los lunes de enero se podrá volver a disfrutar de ella

la luz que ilumina

haciendo el otro día limpieza en el ordenador* -no es que lo tenga sucio, pero sí afortunadamente lleno- me topé con un texto precioso descolgado hace unos años de las coronillas de los dedos de la siemprequeridaluz, luz pichel. una cartita bella en tiempos de tablas y órbitas. una cartita muy cariñosa sin más pretensión que la sonrisa de más adentro en aquella lectura compartida. aunque a mí, tras leerla de nuevo, me lleve más lejos que al recuerdo de aquella sonrisa-- pues que alguien a quien admiras, poética y humanamente, escriba cartitas como esta sobre lo brutita que es una -poéticamente hablando-, y lo escriba con mano que acaricia, a mí me resulta emocion-ante, así que voy a colgar aquí lo que aquel día se descolgó de sus dedos, por aquello de el orden del mundo, de ser red de red y llevarle el recuerdo como a mí me lo trajeron...

*hacer limpieza en el ordenador es borrar sí, pero también es releer.

  NURIA ES UN POCO BRUTITA

luz pichel

Se comparte lo que nos da vida, y nos olvidamos, por un rato, de todo lo que no sea dejarnos llevar por lo mejor de nosotros,  eso que Nuria llama nuestras partes blandas.

Lo que pasa es que la poesía de Nuria es un poquito bruta. A mí me gusta esa brutalidad de la palabra, una palabra sexuada, apasionada, con pasión de padecer también, de dolor, de dolor hondo. La poesía de Nuria es hueso, huesos, y es hierro, aguja, óxido, cuchillo afiladito. Los hombres y las mujeres aquí no son animales como sería de desear. Los animales tampoco son animales. Todos ellos son reses, como veréis. Cuando carne, son reses. Cuando hueso, son óxido, creo. Pienso sobre todo en dos de sus últimos libros, Tablas de carnicero y Órbita cementerio, dos libros imprescindibles en el momento poético actual.  Su poesía aquí es todo lo contrario de lo dulce o lo amable. No hay edredón, jardincito, no hay azucena, locus amoenus, nada. Si yo fuera todavía profesora de Secundaria, utilizaría versos de Nuria para enseñar que la poesía no tiene que  mencionar la amapola ni la primavera, eso les decía, porque las palabras y los versos mueren mucho, hay que inventarlas de nuevo, reinventarlas siempre, como Nuria. Los diccionarios y los manuales de retórica  son como cementerios.  

Muchos libros de poesía también son como cementerios, están llenos de tumbas, de palabras muertas. La poesía de Nuria no es de nadie, es de Nuria, yo no había leído nunca nada de lo que ella escribe más que las citas, certeras, generosas. Ese necesario descaro, ese ir de frente con el ser humano y con ella misma ya verán como no lo han leído antes en ningún lado. No es tan fácil no parecerse a nadie.

Cuando Nuria escribe, todo lo somete a tensiones que tiran, que amenazan con romper algo, tensión entre vida y destrucción, entre lo pitagórico musical de un Universo que tendría que ser y la basura cósmica en que lo convertimos, nos convertimos, somos. Entre la lucha por denunciar lo que es escoria y la dificultad de encontrar la palabra, la imagen, la forma de la denuncia. Tensión entre hueso y heno, entre hueso y hueco, entre hueso y sexo, entre caballo vivo y ballena muerta, entre músculo tenso y carne de matadero. El ser humano así, automatizado, lobo pero lobo malo, lobo nietzchteano, se deja en el baúl su mejor muda, su instinto, su animal. Y se deja sobre todo, en abandono, a la  camada (el animal lobo bueno no haría eso). Se deja en el baúl de la herencia primera, de lo ancestral y lo raíz,  la mirada del potro, el tacto de la lengua de la vaca, el olfato doméstico del perro. Desanimalizado por la razón, destructivo y destructor racional, expulsa de su engañosa selva  de intereses metálicos al que se mueve aún con alma y memoria de caballo.

Todo ello parece bien desolador, si no fuera porque a pesar de todo está la poesía, redimiendo, en su condena. 

El poema es, como el Universo, música construida con sus propios anillos, y en esa construcción es redentora, nos salva. A través de sus velos, más allá de la crueldad que se dibuja, asoma su propia belleza, la de su rareza bruta, áspera, con tacto de lija en ocasiones (¿cómo pintar, si no, un mundo de óxido en el hierro, de madera gastada) y asoma también la belleza de lo que pudo haber sido otro mundo, de lo que aún puede ser otro mundo, mientras las partes blandas del ser humano, que parecen escatimarse en el texto como en la vida, señalen a la utopía y a la ternura y al deseo de reconstruir cuando, como dice Nuria, es tarde ya para el pesimismo. 

Dice Nuria del ser humano y del espacio que habita, donde pensar equivale a sufrir, palabras muy duras. Dice canibalismo, cementerio de dientes, andrajosas cotas de nuestro pasado, mugre de animales muertos, bestialismo, carne oxidada, fábrica de huesos convexos, desguace, salpicadura de sangre... Somos, resume en su libro Órbita cementerio, "una imposibilidad en un universo imposible". 

Pero aún queda algo, sin embargo, mientras la hebra de un ser humano se encuentre ligada al hilo de otro ser humano. Aún hay una épica posible mientras el amor, mientras a alguien le importe el que menos tiene, y mientras le importe especialmente alguien,  pues (cito textualmente) "homérica tejeré un cinturón de asteroides que ciña mi latido a la química de tu espacio –sólida aleación la nuestra-". Y en otro momento de este libro, asoma explícita esa ternura que el pudor somete a silencio casi siempre. Cuanta fuerza entonces, cuando la ternura abre grieta y pregunta cosas importantes: "¿me recogerás cuando sea aleatoria?"

Les dejo con ella, con su dulzura, con la música de su voz que contradice la dureza de ese mundo en que algunos seguimos verseando a ver si lo caballo nos anilla.

bueno, pues yo les dejo con ella, con esta luz que ilumina - veoigan el video y no podrán salir de él