dos poemas traducidos al inglés del libro tablas de carnicero
*traductora: Sonja Alberdina Martin, antropóloga
I
in crescendo
“you give beauty to horror, that is your best talent”
Djuna said to her friend Emily Coleman
djuna barnes
the peace that came from the eyes of the meadow-ox
the weight of the love that came from the peace
that came from the eyes of the meadow-ox
the shot that pierces the weight of the love that came
from the peace that came from the eyes of the meadow-ox
the pile of meat behind the shot that pierces
the weight of the love that came from the peace
that came from the eyes of the meadow-ox
the girlfriend-fly that bombards the pile of meat
behind the shot that pierces the weight of the love
that came from the peace that came
from the yes for the now dead ox
I
in crescendo
“das belleza al horror, ese es tu mayor talento”,
le decía a Djuna su amiga Emily Coleman
djuna barnes
la paz que venía de los ojos del buey-prado
el peso del amor que venía de la paz
que venía de los ojos del buey-prado
el disparo que atraviesa el peso del amor que venía
de la paz que venía de los ojos del buey-prado
la apilada carne tras el disparo que atraviesa
el peso del amor que venía de la paz
que venía de los ojos del buey-prado
la mosca-novia que acribilla la apilada carne
tras el disparo que atraviesa el peso del amor
que venía de la paz que venía
de los ojos del ahora buey-muerto
II
for what reason do horses
always seem naked to us
when cattle don’t
m.a.ortega
don’t touch her any more
don’t skin the habit of her suit
her body is today the treasure
that squeezes the most cowardly hand
this animal that lies at your side
carries her future cut into pieces
in some meadow or bombarded street
let go of her small pieces of meat
jumping through the air
let go of them
II
¿por qué razón habrá el caballo
de parecernos siempre desnudo,
y no el ganado vacuno?
m. a. ortega
no la toquéis más
no despellejéis la costumbre de su traje
su cuerpo es hoy el tesoro
que exprime la mano más cobarde
esta res que yace a vuestro lado
lleva su futuro despedazado
en alguna pradera o calle bombardeada
soltad sus pequeños trozos de carne
saltando por los aires
soltadlos
lunes, 30 de agosto de 2010
sábado, 21 de agosto de 2010
taller de miserias
prefiero dormir agrietada a la intemperie
que en una aquilatada fosa con un acero a cuestas
prefiero la mosca-cebo en el sedal
antes que el arañazo feroz de tus ojos en mi espalda
-soledad maciza que abate como hielo rojo-
prefiero el óxido de la metralla en vena
al disparo anónimo en este asfalto
prefiero tu madera carcomida
a la armadura de mi cuerpo
-tus astillas destruyendo las paredes de mi carne-
prefiero esa carne mía putrefacta
a mi venidera carne putrefacta
prefiero los gatos fermentados
las ballenas encalladas casi agrias
los caballos malhablados con sus crines desbocadas
prefiero los sin tierra y sin latido
con su azufre suplicando cicatrices
prefiero la maraña que le sigue a tu indolente sexo
siendo muralla enmarañada en mi cerebro oblicuo
prefiero lo vil lo más indigno la miseria
lo prefiero para no defraudar ni espíritu ni sexo ni latido
y tener la certeza casi diaria de que el bienestar no existe
*órbita cementerio
que en una aquilatada fosa con un acero a cuestas
prefiero la mosca-cebo en el sedal
antes que el arañazo feroz de tus ojos en mi espalda
-soledad maciza que abate como hielo rojo-
prefiero el óxido de la metralla en vena
al disparo anónimo en este asfalto
prefiero tu madera carcomida
a la armadura de mi cuerpo
-tus astillas destruyendo las paredes de mi carne-
prefiero esa carne mía putrefacta
a mi venidera carne putrefacta
prefiero los gatos fermentados
las ballenas encalladas casi agrias
los caballos malhablados con sus crines desbocadas
prefiero los sin tierra y sin latido
con su azufre suplicando cicatrices
prefiero la maraña que le sigue a tu indolente sexo
siendo muralla enmarañada en mi cerebro oblicuo
prefiero lo vil lo más indigno la miseria
lo prefiero para no defraudar ni espíritu ni sexo ni latido
y tener la certeza casi diaria de que el bienestar no existe
*órbita cementerio
miércoles, 11 de agosto de 2010
casa quemada
su casa era su coche. y en la casa confluían cocina-habitación-salita. el baño a las afueras. una planta baja exterior con seis ventanas y vistas a la calle de este madrid sin mar. a una de sus aceras ennegrecidas. también tenían vistas a un enorme jardín. un parque a las afueras en el que los niños a media tarde columpiaban sus cuerpos mientras sus madres les instaban a tomar la merienda.
su casa, es decir, su coche, estaba construida a las orillas de un barrio, no lejos de otra casa, otra planta baja exterior. físicamente era móvil porque tenía ruedas, pero habían aquilatado los cimientos de aquellos enormes radios a la acera y ni el viento hubiera podido levantarla. una sola llave abría todas sus puertas- casa con más de dos puertas mala es de guardar- y esta casa tenía tantas puertas como ventanas, esto es, seis. y esa misma llave las cerraba todas. no tenían ni luz ni agua. la luz era natural y el agua también, esto es, la lluvia era su agua. tampoco tenían televisión pero bueno, tenían buenas vistas. no parecía que recibieran muchas visitas ni tampoco tenían ninguna alfombra a la entrada con un rótulo que rezara “bienvenidos a la república independiente de tu casa”. allí tenían todos sus enseres, todo aquello que necesitamos para vivir. lo imprescindible. lo realmente imprescindible. ropa y comida. si pasabas por su puerta muy temprano podías ver cómo se iban desperezando y salían a la calle para estirar las piernas. se vestían también en la calle debido al poco espacio de su cocina-habitación-salita. su calle era su habitación. se aseaban también a las afueras. todo excepto dormir y guarecerse del frío y quizás hacer el amor, lo hacían en la calle. si pasabas por su puerta al anochecer podías ver a veces cómo llegaban a su casa o incluso los pillabas durmiendo tras una jornada más dura de lo normal. tenían aspecto de ser felices o infelices, ¿qué más da? de haber tenido problema con las drogas o de no tener problemas ¿qué más da? pero su casa, que era su coche, parecía ser lo único que tenían. eran un hombre y una mujer. la mujer era alta y delgada, quizá demasiado, y un día mirándola pensamos que pudieran irle bien algunas ropas nuestras. así hicimos limpieza en casa.
hace un mes hicimos limpieza en casa. esa otra planta baja exterior. colocamos en una bolsa grande ropa casi sin usar-casi usada pero limpia y pensamos dejarla en la puerta de aquella casa, quise decir, coche aparcado a la otra orilla.
pero ayer pasamos por su casa, quise decir, su coche. de lejos vimos que la ventana principal, es decir, la luna (qué poético, si lo piensan…) estaba rajada. la luna estaba completamente partida, como si hubiera entrado el eclipse en aquella casa. la oscuridad. nos acercamos más y sencillamente nos espeluznamos. no olía a ceniza pero todo su interior estaba incendiado. todo su interior y lo que ese ulterior guardaba estaba color ceniza. no olía a ceniza, insisto, pero parecía haber ardido recientemente. todas sus puertas estaban abiertas, ventanas sin lunas. buscamos hasta sus enjutos cuerpos en aquella cocina-habitación-salita y no los encontramos por suerte. eso sí, ahí, quemados, desvencijados y solos, enseñando impúdicos los esqueletos, estaban los muelles de aquellos sofás-camas donde descansaban cada noche. sus reposacabezas parecían deshacerse ante un inminente soplo de viento. zapatos que sólo conservaban las puntas de hierro asomaban en aquel océano de cenizas. un cepillo de dientes que nunca volvería a cepillar ningún afilado diente descansaba sucio en el fondo. todo estaba negro. buceamos con ojos aquella estancia y no entendimos por qué, sencillamente no entendimos por qué.
supusimos que la construcción de aquella casa, el apuntalamiento de los cimientos de aquella casa con ruedas en aquella orilla molestó a algún des-almado vecino, inquilino de su propia casa, de su comodidad y sencillamente prendió fuego a aquello que le molestaba, aquella casa. como el que destruye un edificio porque no quiero tenerlo enfrente y construye el suyo propio en esos mismos cimientos. aquella casa quemada, lo único que parecía tener esta pareja. me pregunto dónde vivirán ahora.
hay dos clases de pirómanos. los que incendian bosquen y luego están los que incendian casas con el alma de sus inquilinos dentro.
les dedico este poema antiguo del pez místico
la casa está ardiendo
la casa en ruinas está ardiendo
no arde sólo la brasa en este suelo de barro
donde vive uno en su mundo comunista
o en ese otro opulento mundo a las afueras
más aletargado de tristeza
la casa está ardiendo
la casa en ruinas está ardiendo
arden los muebles de esta pecera sin agua
las sábanas de agua arden
las paredes de las calles sudan
arden cocinas y arterias
que desdeñan peces incendiados
la casa está ardiendo
la casa en ruinas está ardiendo
¡qué desorden social!
¡era tan imprescindible vigilar el fuego!
su casa, es decir, su coche, estaba construida a las orillas de un barrio, no lejos de otra casa, otra planta baja exterior. físicamente era móvil porque tenía ruedas, pero habían aquilatado los cimientos de aquellos enormes radios a la acera y ni el viento hubiera podido levantarla. una sola llave abría todas sus puertas- casa con más de dos puertas mala es de guardar- y esta casa tenía tantas puertas como ventanas, esto es, seis. y esa misma llave las cerraba todas. no tenían ni luz ni agua. la luz era natural y el agua también, esto es, la lluvia era su agua. tampoco tenían televisión pero bueno, tenían buenas vistas. no parecía que recibieran muchas visitas ni tampoco tenían ninguna alfombra a la entrada con un rótulo que rezara “bienvenidos a la república independiente de tu casa”. allí tenían todos sus enseres, todo aquello que necesitamos para vivir. lo imprescindible. lo realmente imprescindible. ropa y comida. si pasabas por su puerta muy temprano podías ver cómo se iban desperezando y salían a la calle para estirar las piernas. se vestían también en la calle debido al poco espacio de su cocina-habitación-salita. su calle era su habitación. se aseaban también a las afueras. todo excepto dormir y guarecerse del frío y quizás hacer el amor, lo hacían en la calle. si pasabas por su puerta al anochecer podías ver a veces cómo llegaban a su casa o incluso los pillabas durmiendo tras una jornada más dura de lo normal. tenían aspecto de ser felices o infelices, ¿qué más da? de haber tenido problema con las drogas o de no tener problemas ¿qué más da? pero su casa, que era su coche, parecía ser lo único que tenían. eran un hombre y una mujer. la mujer era alta y delgada, quizá demasiado, y un día mirándola pensamos que pudieran irle bien algunas ropas nuestras. así hicimos limpieza en casa.
hace un mes hicimos limpieza en casa. esa otra planta baja exterior. colocamos en una bolsa grande ropa casi sin usar-casi usada pero limpia y pensamos dejarla en la puerta de aquella casa, quise decir, coche aparcado a la otra orilla.
pero ayer pasamos por su casa, quise decir, su coche. de lejos vimos que la ventana principal, es decir, la luna (qué poético, si lo piensan…) estaba rajada. la luna estaba completamente partida, como si hubiera entrado el eclipse en aquella casa. la oscuridad. nos acercamos más y sencillamente nos espeluznamos. no olía a ceniza pero todo su interior estaba incendiado. todo su interior y lo que ese ulterior guardaba estaba color ceniza. no olía a ceniza, insisto, pero parecía haber ardido recientemente. todas sus puertas estaban abiertas, ventanas sin lunas. buscamos hasta sus enjutos cuerpos en aquella cocina-habitación-salita y no los encontramos por suerte. eso sí, ahí, quemados, desvencijados y solos, enseñando impúdicos los esqueletos, estaban los muelles de aquellos sofás-camas donde descansaban cada noche. sus reposacabezas parecían deshacerse ante un inminente soplo de viento. zapatos que sólo conservaban las puntas de hierro asomaban en aquel océano de cenizas. un cepillo de dientes que nunca volvería a cepillar ningún afilado diente descansaba sucio en el fondo. todo estaba negro. buceamos con ojos aquella estancia y no entendimos por qué, sencillamente no entendimos por qué.
supusimos que la construcción de aquella casa, el apuntalamiento de los cimientos de aquella casa con ruedas en aquella orilla molestó a algún des-almado vecino, inquilino de su propia casa, de su comodidad y sencillamente prendió fuego a aquello que le molestaba, aquella casa. como el que destruye un edificio porque no quiero tenerlo enfrente y construye el suyo propio en esos mismos cimientos. aquella casa quemada, lo único que parecía tener esta pareja. me pregunto dónde vivirán ahora.
hay dos clases de pirómanos. los que incendian bosquen y luego están los que incendian casas con el alma de sus inquilinos dentro.
les dedico este poema antiguo del pez místico
la casa está ardiendo
la casa en ruinas está ardiendo
no arde sólo la brasa en este suelo de barro
donde vive uno en su mundo comunista
o en ese otro opulento mundo a las afueras
más aletargado de tristeza
la casa está ardiendo
la casa en ruinas está ardiendo
arden los muebles de esta pecera sin agua
las sábanas de agua arden
las paredes de las calles sudan
arden cocinas y arterias
que desdeñan peces incendiados
la casa está ardiendo
la casa en ruinas está ardiendo
¡qué desorden social!
¡era tan imprescindible vigilar el fuego!
martes, 10 de agosto de 2010
lunes, 9 de agosto de 2010
desde moncayo-trasmoz
Esta es la Casa del Poeta vista desde los ojos de S., quise decir, las manos. Éste es el dibujo que estampó en el libro de firmas, como el que estampa un sello, es decir, sencillamente, seguido de unas posteriores letras mías que estampé de seguido. Aquí pasé los últimos días de julio y agún iniciado agosto. Ha sido una experiencia maravillosa. Llegamos un 24 y permanecimos por esas tierras hasta entrado agosto. los últimos tres días asistimos al IX festival internacional de poesía del moncayo donde yo haría tres intervenciones repartidas en esos días. Llevaba bajo el brazo Órbita Cementerio para trabajar en él. Regreso con menos versos que los que llevé. pero eso es positivo porque el viento de Trasmoz atizó mis ideas limpiando de paja la sobrante tierra. todo un ejercicio de síntesis, sin duda..JPG)
eso sí, también hemos viajado, caminado, leído, reído. hicimos la ruta de bécquer caminando, otra ruta para ver los restos de un pueblo celtíbero, partiendo del monasterio de veruela, maravilloso enclave, así hasta derrotar nuestros tobillos endurecidos por las piedras del camino. hemos traspasado fronteras pisando tierras navarras como tudela, o sorianas como ágreda. hemos comido piedra casi todos los días. pero esa piedra de iglesia antigua, de losa de cementerio envejecido, de casa con ventanas sin vestimentas. hemos aspirado el humo de los puros de los más octogenarios. hemos charlado con los habitantes de Trasmoz hasta cuarenta minutos seguidos. con los panaderos de Vera de veruela donde nos invitaron a sacar fotos del horno, querencia de S., a hablar con el alcande de Alacalá de Moncayo, todo un iniciador de ideas, con la del bar de Vera.... hasta aquí, hasta esta casa nos visitó Octavio Fernández Zotes y su séquito amabilísimo. Un poeta que tenía curiosidad por conocer la casa del poeta y al que abrí las puertas emocionada por su emoción. 
mi intervención más amplia fue el segundo día, en el Museo del vino, presenté Tablas de carnicero e hice una lectura de algunos de los poemas-vaca incluidos en el libro. leí también en otro momento un poema de Órbita cementerio y por supuesto, sin dejar caer en el olvido mi querido pez místico del que también unos breves poemas.
Ya en el festival, segunda vez que repito en el moncayo, conocí a gente muy interesante.Juri Talvet, es un auténtico poeta estonio cuya amabilidad y afabilidad sorprendían como sorprende la mismísima belleza, y su acompañante de guerra, Albert Lázaro-Tinaut, traductor de Jüri al que me une algo más que la poesía, profesionalemnte hablando... elena medel, por todos conocida, jovencísima poeta pero de maduro puño y cuyo sentido del humor se asemeja tanto al mío, que fue disfrute su compañía. almudena vidarroeta, otra joven poeta cuyos versos traspasaron la primera cobertura de mi cuerpo para llegar al meollo de la cuestión, a mi propio meollo... y que además es de los fayos, rincón que encandiló los ojos de S. y los míos propios. o mi nunca olvidado Angel Guinda y Raquel Arroyo, a los que siempre me tranquiliza ver.
nacho escuín, cuya compañía y cuyos versos también acompañaron esta que suscribe lo dicho. Carlos vitale, un asentado, en todos los sentidos, poeta y hombre, con todo lo que suscita ambos vocablos. tampoco me olvido del poeta iraní Mohsen Emadi, ya querido por mí pues coincidí en ese mismo festival hará unos cinco años. Descubrí grupos como China Chana que me gustaron tanto que en cuanto terminaron su actuación me fui corriendo a por su disco, el cual nos acompañó a S. y amí en las siguientes excursiones por esas tierras aragonesas. 
no me puedo olvidar de alguien importante en todo el festival, María José Moreno, actriz que en su papel de presentadora exprimió el lado más íntimo de cada unos de los poetas allí presentes para dar a conocer su lado más profesional. una presencia sin duda imprescindible en todos los actos que se expusieron allí.
algunas fotos de algunas actuaciones en el monasterio de veruela el último día. Eva Amaral y Juan Aguirre, a los que insté para fotografiar junto a S., Ingrid Magrinya, bailarina que no toca con los pies en la tierra sólo late y que también conocí con anterioridad, Luigi Maráez & Alime Hüma, un dúo espléndido cuya música consiguió elevarnos de nuestros asientos. y cuya compañía vecinal en la casa del poeta fue todo un disfrute. 
O el grupo Lousiana, que admiro desde hace tiempo donde tuve la gran suerte de conocer a Ana Muñoz, una especie de Ofelia de Millais y saludarla con cierta prisa pero lo suficiente como para seguir en contacto. Ver a Octavio gómez Millán o a Luis Cebrián ya no necesita comentario, porque son inercia en mí, siempre. 
gracias a todos los organizadores, a Trinidad (Olifante) a Marcelo, en su papel de técnico de sonido, y a todos los allí presnetes. y sobre todo sobre todo al maestro Labordeta, homenajeado en este novena edición del festival. a sus hijas y a sus nietas... y que me disculpen todos aquellos que no menciono por una cuestión de espacio en mi memoria rota.*fotos de S. y de Albert Lázaro-Tinaut
china chana. para todos to
lunes, 2 de agosto de 2010
maría lakshmi
Tiene nombre de quimera con final feliz. es joven como una cría de pájaro recién emancipada de su nido, pero es sublime pájaro en escena. Es la revolución en una bandada de pájaros. El motín del ave rapaz que sobrevuela sobre las cabezas nuestras. Un águila con una envergadura de 1.70 centímetros que nos recuerda que la física no siempre se cumple pues con esa altura demuestra el poco peso (físico) de su cuerpo y el poco apego que sus huesos tienen con la tierra. Nada anclados. La gravedad por tanto es displicente con su cuerpo. su edad nos habla de su juventud pero sus pies son tan maduros cuando chocan como unos granos de arena contra el escenario, que resulta incomprensible casarlos con su juventud dentada. cuando baila su sonrisa es como un pecado mortal abierto de par en par. todo movimiento suyo contradice a Newton. su movimiento es autodidacta, dinámico y revolucionario. No entiende de física cuántica pero sí de física universal. de esa tan necesaria para la profesión a la que le profesa un exacerbado amor. Y exacerbado aquí es sinónimo de sacrificio. Imagino sus pies mordidos como torres de castillos abandonados.María Lakshmi es pura convulsión en el aire. Los mortales que la ven bailar son en cambio cimiento en su propio asiento. Levanta perplejidad en todas las cabezas nuestras. Su astronómico cuerpo es periódicamente orbital porque danza y gira alrededor de un astro. No toca el suelo como aquella diosa Ate que sobrevolaba el mundo descargando su belleza a la tierra seca. Es un planeta extraviado, pura mecánica cuántica. Más de Kepler que de Newton porque su baile nos enseña todo un movimiento de planetas. Es puro movimiento planetario. No le profesa ningún amor a la gravedad, al contrario es pájaro errante en esta tierra detenida.
Aquí os dejo algunos datos de formación y experiencia, un maridaje a contratiempo debido sobre todo a su corto tiempo. Esta bailarina promete. Compromete.
Dance Studies
2008/2010: Carmina Ocaña Dance School where she obtained two consecutive Annual Scholarships to perfect her dance technique with Carmina Ocaña and Pablo Savoye (learning Bournonville and Balanchine styles respectively)
1998/2008: Royal Conservatory of Dance “Mariemma” in Madrid, where she obtained the Final Award of Classical Dance 2008.
Experiencia en danza
2010 - Dance Show at the Cultural Center Antonio Machado, Madrid.
2010 - XI Young Dancer’s Ballet Gala (Albacete), Teatro de la Paz
2010 - IV Unicef Ballet Gala (Toledo).
2010 - Master classes with Caty Arteaga (Compañía Nacional de Danza, Nacho Duato).
2009 - Special Summer Program with ballet mistress Suki Schorer. (New City Ballet )
2009 - Summer Program at the School of American Ballet (SAB, Lincoln Center, New York)
2008 - Invitation at the John Cranko School, Stuttgart. Course with Galina Solovieva.
2008 - Summer Intensive Course with Carmina Ocaña and Pablo Savoye.
2008 - Royal Conservatory of Dance “Mariemma (Madrid Theatre), dancing as soloist in pieces ‘’Allegro Brillante and Concerto Madrigal’’.
2008 - Chemnitz (Young Ballet Gala Germany), dancing as principal in ‘’Concerto Madrigal’.
2008 - Valle-Inclán Theatre (RESAD), dancing as soloist in pieces ‘’Allegro Brillante and Concerto Madrigal’’.
2007 - Master classes with Ricardo Nuñez.
2007 - Master class with Jean Charles Gil.
2007 - Master classes on Forsythe technique with Ana Catalina Román.
2007 - Model dancer for the dvd Didactics of Dance, by the High Conservatory of Dance, Madrid.
2006 - Master classes with Irena Milova.
2003/04/05/06 - Summer courses with Dance Master Carmen Roche (Béjart´s Ballet de XX Siècle).
Dance Competitions and Awards
2008 - ‘’End of Studies Virginia Valero Award’’, given to the best dancer´s degree at the Conservatory..
2008 - Second prize in “Concurso Nacional de Danza de Castellón”.
2006 - Third prize in “Concurso Nacional de Danza Clásica Torrelavega”
2004 - First prize in “Concurso Nacional de Danza Clásica Torrelavega”
2003 - Finalist in “Concurso Nacional de Danza Clásica Ribarroja”
Repertorio:
Allegro Brillante, (principal´s role) choreography by George Balanchine. *
[*personally monitored by Balanchine Trust´s Nanette Glushak]
Concerto Madrigal, (principal´s role) choreography by Nacho Duato
[*personally supervised by Mr. Duato]
Sous le Soleil Exactement, choreography by Tony Fabre.
Alrededor no hay nada, choreography by Goyo Montero.
Aprendiz de bruja, choreography by Juan Carlos Santamaría.
Le Corsaire´s Pas de Trois, choreography by Marius Petipa.
Paquita´s Grand Pas, choreography by Marius Petipa.
Sleeping Beauty: Lilac Fairy, choreography by Marius Petipa.
Tchaikovsky Pas de Deux, choreography by G. Balanchine. *
Carmen´s Solo at the Tavern, choreography by Roland Petit. *
Who Cares?, choreography by G. Balanchine.
Grand Pas Classique, choreograpy by Daniel Auber.
Raymonda, choreography by Marius Petipa.
Sleeping Beauty, choreography by MariusPetipa.
The Flower Festival of Genzano, choreography by August Bounonville.
The Talisman, choreography by Marius Petipa.
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