del simbolismo al realismo

ésta es la fotografía de Benjamín Larrea y estas letras de más abajo, la imagen que yo entendí ver y escribí. Puro simbolismo al que recurro cansada ya de movimientos realistas, eso sí con un final siempre trágico

la lacra

una mancha de sangre rota
un tendido cuerpo en la llanura blanca
una mácula roja
un soldado que huye tras un alud en guerra

y allí, a lo lejos, en la ofensiva del horizonte
un llamador de vida
-pulsador del pulso que llega-
el desbordamiento de una galaxia
que vive como un planeta extraviado
en esta física de partículas

¿quién eres?
otra lacra
otra guerra que irrumpe
otra mancha de sangre rota


ahora miro esta otra fotografía y es exactamente eso lo que veo, la piedra negra con la que escribiré a todos los vencidos. Puro realismo que me ancla a la tierra y que me aleja de todo simbolismo.
La dureza y la tragedia, la realidad al fin y al cabo, siempre acaba conquistándonos, por mucho que la neguemos. Por eso, por eso incluso el desenlace más simbólico elegido por nosotros resulta siempre tan trágico

del simbolismo al realismo, del realismo al simbolismo, del simbolismo al realismo, pero nada nada nada

tradición oral

me gusta amarte hincada de rodillas
aquí, tan desde abajo, tan cerca de la tierra
relamo el palpitar de tu cuidado
y centro mi delicia en el transcurso
no es de extrañar que el mundo sea redondo
¿Qué forma iba a adoptar, sino la de mi boca?

Raquel Lanseros
Croniria, Hiperión, 2009






Nur wer die Sehnsucht kennt...
Dieselbe

Nur wer die Sehnsucht kennt,
Weiß, was ich leide!
Allein und abgetrennt
Von aller Freude,
Seh' ich an's Firmament
Nach jener Seite.
Ach! der mich liebt und kennt,
Ist in der Weite.
Es schwindelt mir, es brennt.
Mein Eingeweide.
Nur wer die Sehnsucht kennt,
Weiß, was ich leide!

más fauna: el pez en león

... más animales se suman al pez. Esta vez es un león.

Presentación del libro El pez místico de Nuria Ruiz de Viñaspre, en León. Palacete del Centro Leonés de Arte. Avda. de la Independencia 18.
Intervienen: La periodista Eloísa Otero, los poetas Ángel Guinda (en nombre de la editorial Olifante) y Óscar Martín Centeno, la actriz Marta Ruiz de Viñaspre y la autora.

Breve lectura posterior en un acto de música y video.

Organiza Ignacio Fernández, secretario provincial del Ateneo Cultural de León

estáis invitados a esta fauna

más y más

Diario de León

La Crónica

haití y boltanski y la mano de dios

haití
200.000 muertos
la tierra manda -gritó S.
mientras tragábamos lágrimas

me pregunto cómo no se hunde más aún la tierra con todo ese peso que generan esos cuerpos muertos tan quietos desperdigados sobre ella, me pregunto cómo con ese peso puede la tierra seguir girando, ¡cuánta responsabilidad!

y pienso en boltanski, del que justo hoy, escucho la noticia de su exposición Personnes en el Grand Palais

¡cuánta responsabilidad! ¡cuánto paralelismo!

decenas y decenas de kilos de ropa conforman la instalación
ropas sin dueño con dueño antiguo pero sin carne
leo sobre Boltanski, obsesionado con la muerte, aquí deshumaniza el espacio y crea un universo frío en el Grand Palais. Incluso he leído que graba el sonido de los latidos de los visitantes.

la instalación:
Un colosal brazo de hierro que arranca trapos de una imponente montaña de ropa usada y los eleva varios metros para dejarlos caer al vacío, es la metáfora de la muerte colectiva, anodina y azarosa que propone el artista "post-conceptual" Christian Boltanski en el Grand Palais. efe

la muerte, un referente
haití, un referente

deshumaniza el espacio, lo invade con una nube sonora con ecos industriales y convierte al individuo en un simple elemento a merced de un destino que no puede controlar

boltanski "Hago un paralelismo entre las ropas usadas y los cuerpos humanos", explica este parisino de 65 años, que acostumbra a recurrir a las listas, enumeraciones y colecciones de objetos comunes para plasmar sus inquietudes.

haití
200.001 muertos
la muerte colectiva



boltanski. Cuanta más edad tenemos, mayor es la impresión de caminar sobre un campo de minas. Los amigos saltan por los aires a nuestro alrededor y mañana, quizá, sea nuestro turno. He construido una montaña de ropa de diez metros, coronada por una grúa con un garfio de cinco dedos. Esa mano de hierro atrapa las ropas, las lleva hasta la cumbre de la nave y después las suelta. Es la idea de la mano de Dios que se asemeja al azar, un juicio final sin lección moral

haití
200.002 muertos
sus latidos en el recuerdo
archivos insonoros ya del corazón



haití
200.003 muertos
y vamos sumando
malditas matémáticas
hoy me asusta la infinitud de los números

más andersson

El bosque está enfermo. Las aguas están enfermas. El aire
está enfermo. La hierba está enferma. Los peces ya
no tienen ojos. Los pájaros se hunden en el mar, pesados
de plomo. Las gentes están enfermas. No hay
solución. Hemos olvidado como podría
haber sido. Hemos olvidado cómo es. Cuando todos
están enfermos no hay ningún enfermo. El bosque
no está enfermo. Las aguas el aire la hierba los peces
los pájaros nosotros los hombres ya no estamos enfermos

El reino del silencio

claes andersson

El capitalismo nos moleculiza
Crea desconfianza entre nosotros
Oculta nuestra comunidad de intereses
Cosifica nuestra vida
Destruye nuestra solidaridad
Nos oculta nuestros genuinos valores válidos
Nos impone necesidades artificiales
Abarrota nuestra vida de armatostes
Acentúa las abismales diferencias de ingresos y fortunas

Acumula conocimientos para una tecnocracia sobornada
Nos impide encontrar alternativas positivas
El capitalismo trabaja con eficacia
En el mundo en nuestra sociedad en nuestro corazón
No estamos en armonía con nosotros mismos
No somos felices
El sentido de culpabilidad se pega a todo lo que tocamos
No somos solidarios
Nadie nos ama
Nos odiamos nosotros mismos
Odiamos a todos los demás

lisette

me interesa la superficie, porque la superficie es el interior [...]

lisette model

o let me weep

O, let me weep, for ever weep,
my eyes no more shall welcome sleep;
i'll hide me from the sight of day
and sigh, and sigh my soul away.
he's gone, he's gone; his loss deplore
and i shall never see him more.

Oh, oh dejame llorar
Oh, dejame llorar para siempre!
mis ojos ya nunca darán la bienvenida al sueño
Me esconderé de la luz del día y suspiraré
hasta que se escape el alma.
Él se ha ido, siento su pérdida
Y nunca lo volveré a ver.
Oh déjame llorar! Por siempre llorar!

adoro a Purcell, es precioso este aria de The Fairy Queen