Bretch, Weill y Lemper, un trío que enamora

Kurt Weill dijo alguna vez “nunca voy a entender esa diferenciación que se hace entre música seria y música liviana. Sólo hay música buena y mala”. Su obra es una fusión de la ópera, música popular y los sonidos de Ute Lemper. Todos estos elementos a su vez descolgados de los maravillosos textos de Bertolt Brecht.
Para mí ver y oír a Ute Lemper es enamorarse, hipnotizarse, emocionarse. Porque en ella covive el dramatismo de Edith Piaf, el magnetismo de Marlene Dietrich y la profundidad de Sarah Vaughan. Dramática, profunda y sobre todo magnética es la belleza de Lemper, por lo menos para mí.Cada canción la concibe como una pequeña obra de teatro, como ese teatro del absurdo que es la vida. Escucharla es sumergirse en lo más hondo de la música. Sus interpretaciones más famosas son canciones compuestas por el tambíén admiradísimo compositor Kurt Weill. Es uno de los autores que mejor conoce y que mejor interpreta. Descubrí a ambos cuando descubrí a Bertorl Brecht, claro autor de la obra de "La ópera de los tres centavos" de Weill y entre las que están incluidas este Youkali y este Surabaya Jonnhy. Probablemente si no conocéis estas canciones, os suene su tonada, han sido tan importantes en la historia...
Todos estos nombres aunados hipnotizan.
Youkali




YOUKALI (Letra de Roger Fernay, originalmente Tango Habanera de la obra musical Marie Galante)

C’est presqu’au bout du monde,
Ma barque vagabonde,
Errant au gré de l’onde,
M’y conduisit un jour. L’île est toute petite, Mais la fée qui l’habite Gentiment nous invite
À en faire le tour.
Youkali, C’est le pays de nos désirs,
Youkali, C’est le bonheur, c’est le plaisir.
Youkali,
C’est la terre où l’on quitte tous les soucis,
C’est dans notre nuit
Comme une éclaircie,
L’étoile qu’on suit,
C’est Youkali.
Youkali, C’est le respect de tous les voeux échangés.
Youkali,
C’est le pays des beaux amours partagés,
C’est l’espérance
Qui est au coeur de tous les humains,
La délivrance
Que nous attendons tous pour demain.
Youkali, < C’est le pays de nos désirs. Youkali, C’est le bonheur, c’est le plaisir, Mais c’est un rêve, une folie, Il n’y a pas de Youkali! Et la vie nous entraîne, Lassante, quotidiene. Mais la pauvre âme humaine, Cherchant partout l’oubli, A, pour quitter la terre,
Su trouver le mystère
Où nos rêves se terrent
En quelque Youkali.
Youkali,
C’est le pays de nos désirs.
Youkali,
C’est le bonheur, c’est le plaisir,
Youkali,
C’est la terre où l’on quitte tous les soucis,
C’est dans notre nuit
Comme une éclaircie,
L’étoile qu’on suit,
C’est Youkali.  

Al fin de casi todo, mi barca vagabunda mecida por las olas, con fuerza me arrastró, la isla misteriosa, la que soñamos todos, parece que te invita a entrar en su interior. Youkali, es el país que alguien soñó. Youkali, es donde se inventó el color, youkali, en su frontera se detuvo el dolor, en la oscuridad el rayo de luz, la estrella a seguir, Youkali. Es lo mejor que guardamos en el corazón, la libertad que soñaste tanto acariciar. Es tan real como soñar, no existe tal Youkali. Es tan real como soñar, no existe tal Youkali. Y la vida me lleva cansada, cotidiana, por un valle de lágrimas que no deja escapar, dejándonos el alma, por todos los rincones, dejándonos jirones soñando por soñar. Youkali es el país que alguien soñó. Yokali es donde se inventó el color. Youkali, en su frontera se detuvo el dolor, en la oscuridad el rayo de luz, la estrella a seguir. Youkali. 

Surabaya Jonnhy (cantada en inglés y alemán)



 Kurt WEILL (1900-1950)
Texto: Bert Brecht


Ich war jung, Gott, erst sechzehn Jahre.
Du kamest von Burma herauf.
Du sagtest, ich solle mit dir gehen,
du kämest für alles auf.
Ich fragte nach deiner Stellung.
Du sagtest so wahr ich steh':
du hättest zu tun mit der Eisenbahn
und nichts zu tun mit der See.
Du sagtest viel, Johnny, kein Wort war wahr, Johnny.
Du hast mich betrogen, Johnny, zur ersten Stund!
Ich hasse dich so, Johnny,
wie du dastehst und grinst, Johnny.
Nimm doch die Pfeife aus dem Maul, du Hund!
Surabaya Johnny, warum bist du so roh?
Surabaya Johnny, mein Gott und ich liebe dich so!
Surabaya Johnny, warum bin ich nicht froh?
Du hast kein Herz Johnny, und ich liebe dich so!
Zuerst war es immer Sonntag.
Das war, bis ich mitging mit dir.
Aber dann, schon nach zwei Wochen,
war dir nichts mehr recht an mir.
Hinauf und hinab durch den Pandschab,
den Fluß entlang bir zur See:
ich seh schon aus im Spiegel
wie eine Vierzigjährige.
Du wolltest nicht Liebe, Johnny,
du wolltest Geld, Johnny
aber sah, Johnny, nur auf deinen Mund.
Du verlangtest alles, Johnny.
Ich gab dir mehr, Johnny.
Nimm doch die Pfeife aus dem Maul, du Hund!
Surabaya Johnny, warum bist du so roh?
Surabaya Johnny, mein Gott und ich liebe dich so!
Surabaya Johnny, warum bin ich nicht froh?
Du hast kein Herz Johnny, und ich liebe dich so!
Ich habe es nicht beachtet
warum du den Namen hast.
Doch an der ganzen langen Küste
warst du ein bekannter Gast.

Eines Morgens in einem Six-Pence-Bett,
werd' ich donnern hören die See;
und du gehst ohne etwas zu sagen,
und ein Schiff liegt unten am Kai.

Du hast kein Herz, Johnny,
Du bist ein Schuft, Johnny.
Du gehst jetzt weg, Johnny,
sag mir den Grund!
Ich liebe dich doch, Johnny,
wie am ersten Tag, Johnny.
Nimm doch die Pfeife aus dem Maul, du Hund!

Surabaya Johnny, warum bist du so roh?
Surabaya Johnny, mein Gott und ich liebe dich so!
Surabaya Johnny, warum bin ich nicht froh?
Du hast kein Herz Johnny, und ich liebe dich so!

La otra realidad de Léolo

"Italia es demasiado bonita como para dejársela a los italianos"

Vi la película Léolo (1992) del director Jean-Claude Lauzon en el Festival de Cine de Valladolid, la Seminci de ese mismo año. Yo, sencillamente me dejé enamorar por aquella poética aunque también grotesca y escatológica historia. Por supuesto, en el festival, se llevó la Espiga de Oro de ese año. Siempre descubro cine maravilloso en la Seminci. Me aventuro llamada por las nacionalidades de sus directores, por un título que se clava como una tormenta de cuchillos en mi cuello, por un cartel. Pocas veces me he equivocado.
Léolo es una historia familiar –no sé hasta qué punto autobiográfica- llevada al límite. Vidas desgraciadas, crueles carcajadas del destino nos adentran a desgarradores llantos donde el protagonista se repite continuamente "Porque sueño, yo no lo estoy", negando con esta frase la realidad más inmediata de su casa, alejándose así del mundo más cruento y la locura de su familia, adentrándose para sobrevivir en la palabra, en la palabra escrita, su salvadora. Tantas veces repetía la frase, tantas veces se ausentaba de la realidad que acabó huyendo de familia y de él mismo desembocando en un camino más oscuro, más estrecho, más solitario…

Porque sueño no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día. Porque no amo. Porque me asusta amar. Ya no sueño. Ya no sueño. A ti la dama, la audaz melancolía, que con grito solitario hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio. Tú que atormentas mis noches cuando no sé qué camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda. De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira, que tú misma, me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí, una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad.

El personaje de "El domador de versos" es un hombre afable pero enigmático que busca y busca y hurga y desentierra en la basura de aquella ciudad italiana palabras, cartas, diarios o fotografías… Es el que mete el primer libro en casa de los padres de Léolo, en definitiva, el ángel guardián que camina junto al niño.

*La canción de Bianca que Léolo siempre escucha cuando viaja con el pensamiento es maravillosa.



Bastaba con que me pusiera a leer o a escribir para que Bianca viniera a cantar para mí. El domador tenía razón, había un secreo en las palabras engarzadas…

Su loco amor por Italia, por Taormina, las ensoñaciones continuas con Bianca -su amada vecina siciliana-, el domador, las palabras, una magistral mezcolanza de todo esto para desembocar en la más imagen más absolutamente poética.
En definitiva, una perfecta explicación del simple hecho de escribir desde la inspiración, junto a todas las dudas que surgen desde el vacío.
Dos o tres años más tarde del estreno de la película de Lauzon, éste murió en una avioneta que se estrelló contra una montaña. Era pilotada por él mismo, y después de pasar con su novia un día de pesca, tuvieron este fatídico accidente. Murió Lauzon y quién sabe si también murió con él una pequeña parte de Léolo… Nunca lo sabremos, sólo lo sentiremos.
Dicen que el destino para Lauzon debió de pensar aquello que Da Vinci le dijo a Miguel Angel: "Después de esto, sólo te espera el declive". Porque después de hacer una obra maestra, ¿qué hay detrás? ¿qué viene después?
Es una película que dispara directamente al estómago.

*Otra película esta vez rodada en la Toscana muy recomendable es La mejor juventud. Un día de estos me pongo con ella. Me encanta recodarla porque recuerdo lo mucho que lloré...

Piensa, siente

Piensa el sentimiento, siente el pensamiento;
que tus cantos tengan nidos en la tierra,
y que cuando en vuelo a los cielos suban
tras las nubes no se pierdan.

Peso necesitan, en las alas peso,
la columna de humo se disipa entera,
algo que no es música es la poesía,
lo pesado sólo queda.

Lo pensado es, no lo dudes, lo sentido.
¿Sentimiento puro? Quien ello crea,
de la fuente del sentir nunca ha llegado
a la viva y honda vena.

(Unamuno)

E. E. Cummings y Allen, el matrimonio perfecto

Hace mucho que conozco este poema de E.E. Cummings, hace mucho que leo a Cummings, pero este poema expresamente me ha venido hoy sin más a la memoria y en este mismo viaje he recordado que fue en Hannah y sus hermanas de Woody Allen donde también llegué a escucharlo. Y a Woody Allen le he escuchado desde que nací, si mal no recuerdo. Creo que Cummings es poeta preferido de Allen y ambos son preferidos míos. Hoy, que me sitió la mente este poema, quiero relacionarlo con el cine de Allen, tan complementario.
En la escena, el futuro amoroso de Michael Caine se jugaba en una librería y con el único propósito de seducir a su cuñada, Bárbara Hershey, utiliza este poema -uno de los más hermosos de la lengua inglesa-. Caine enamorado locamente de Barbara Hershey se encuentra con ella en una calle, acuden a una librería y él le recomienda un libro E. E.Cummings. Escenas más tarde, se escucha una voz en off recitando algunos versos de este poema.
Arnold Schönberg, compositor dodecafónico que adoro dijo de su poesía que eran versos arbitrarios, poderosos, soberbios, feos, audaces, explosivos, incomprensibles (para algunos), admirables y discutidos de nuestro tiempo.

En algún
lugar al que nunca he viajado,
felizmente más allá de toda experiencia,
tus ojos tienen su silencio:
En tu gesto más frágil hay cosas que me rodean
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.

Con solo mirarme, me liberas.
Aunque yo me haya cerrado como un puño,
siempre abres, pétalo tras pétalo mi ser,
como la primavera abre con un toque diestro
y misterioso su primera rosa.

O si deseas cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bella, súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier.

Nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad, cuya textura
me somete con el color de sus campos,
retornando a la muerte y la eternidad con cada respiro.

Ignoro tu destreza para cerrar y abrir
pero, cierto es que algo me dice
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas...

Nadie, ni siquiera la lluvia tiene manos tan pequeñas

Somewhere i have never travelled, gladly beyond
any experience, your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

Your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully, mysteriously) her first rose

Or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

Nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(I do not know what it is about you that closes
and opens; only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands

El libro de las preguntas

Más descubrimientos que no puedo más que compartir... No sólo llama la atención la veracidad de las preguntas sino las ilustraciones. Espero que lo disfrutéis tanto como yo lo he disfrutado.

Es una selección de poemas leídos e ilustrados por alumnos del quinto año del colegio internacional COEUS (Washington). Están acompañados por una de las Gymnopedie de Satie.



Qué distancia en metros redondos
hay entre el sol y las naranjas?

Qué cosa irrita a los volcanes
que escupen fuego, frío y furia?

De qué ríe la sandía
cuando la están asesinando?

Cuántas preguntas tiene un gato?

Dime, la rosa está desnuda
o sólo tiene ese vestido?

Por qué se suicidan las hojas
cuando se sienten amarillas?

Quiénes gritaron de alegría
cuando nació el color azul?

Las lágrimas que no se lloran
esperan en pequeños lagos?

O serán ríos invisibles
que corren hacia la tristeza?

Por qué los árboles esconden
el esplendor de sus raíces?

Quién canta en el fondo del agua
en la laguna abandonada?

Hay algo más triste en el mundo
que un tren inmóvil en la lluvia?

El libro de las preguntas de Neruda sorprende por su simpleza, lo cual no le impide al poeta profundizar en la vida misma. Lo podéis leer en http://www.sololiteratura.com/libropreguntas1.htm

La mujer bifurcada

Ayer cambié la melodía del Rascacielos. Entonces mis oídos le recordaron. Priesner. Todo ello me golpeó de nuevo la memoria y recordé el cine de Kieslowski. La doble vida de Verónica la vi hace siglos, es del maravilloso y polémico director Kieslowski. En ella descubrí al compositor Zbigniew Preisner. Compuso también la música de la Trilogía de Kieslowski de Azul, Rojo y Blanco. Antes de esto, tuve el placer de descubrir su Decálogo. Por tanto, considero a Verónica como la mujer bifurcada y por tanto dualmente perdida entre dos obras maestras, un decálogo y una trilogía...
Se rodó en Varsovia, París y en Polonia. Se trata de dos muchachas, una llamada Veronika que vive en Polonia, y Veronique que vive en París, las dos Verónicas son la misma persona. La historia de dos mujeres idénticas, una polaca y la otra francesa, huérfanas, dedicadas a la música y con una misma enfermedad... Todo un universo tremendamente ambiguo.



La película explora las relaciones entre sexualidad, música y femineidad. Para Veronika y Veronique la música y el sexo son dos pasiones paralelas, igualmente intensas y perfecta y necesariamente complementarias. Pero todo ello encierra un gran interrogante ¿es real o es fantasía? La atmósfera etérea e irreal que se respira, las extrañas e inexplicables relaciones entre las dos mujeres bien parecen indicar que la obra es una magnífica fantasía.
La música eleva y enriquece la obra con los maravillosos registros de Preisner, clarinetes, flautas, sopranos... Las protagonistas así van hundiéndose en el silencio de sus sentimientos más íntimos, sus temores y sus inseguridades. Película fantasiosa y ambigua, desconcertante y reflexiva, filosófica y emocionante, que invita a pensar y a gozar de la belleza que nos rodea. Sólo he necesitado ver unos minutos de esta obra maestra para recordar con toda mi memoria la esencia de la película.

HAY QUE VERLA Y LUEGO CONSERVARLA. Irene Jacob magistral.

Para todos aquellos que tienen alas

Con este homenaje a Irene Jacob.

Aniversario del Rascacielos

Soy una desmemoriada. Casi se me olvida el 1 cumpleaños de este Rascacielos. Hace dos días que ya tiene un año, que es lo mismo que decir que tiene un año y dos días. Me da por pensar si hay algo de Tauro en su carácter. Aún es joven, lo sé, pero si no le homenajeo hoy, dos días después de su nacimiento, pueda que se vuelva ingrato y censure a mis manos esta ventana por la que se suicidan casi a diario. Estas fechas lo he recordado. Quizá le diga a S. que le haga una tarta y clave una pequeña vela dejando en su centro su edad temprana. Hay tanto de S. en aquellas letras. Hay tanto siempre... De hecho bauticé a este espacio como Rascacielos en homenaje al cielo de las bocas. A los paladares astillados del mundo, a las grietas, las roturas, a sabores nuevos, a los dulces. Es cierto que hoy confluyen en esa palabra muchos otros significados. Ayer se lo comentaba. San Isidro me lo recordó. Sus actos me lo recordaron. Sus actuaciones en los enclaves más bonitos de Madrid trajeron a mi mente esta fecha. Un 15 de mayo de hace un año me lancé a iniciar en palabras esta larga andadura que más tarde iría conformando este Rascacielos, revistiéndolo de palabras, pensamientos, música y poesía. En definitiva, una pequeña porción de lo que es día a día mi vida, mi vida a solas conmigo misma, con mis mundos paralelos. Con la literatura barata de mis manos que me llevan a otra literatura de lujo más brillante, y mi vida maravillosamente real con S. Aquí me consiento alegrías, lágrimas, risas, denuncias, aquí describo mis parques, enseño mi música, siempre mi música, y le dedico más letras, siempre más letras. Así que le felicito, claro que le felicito, por consentirme todo eso en un puñado de palabras. Por ir permaneciendo, sobreviviendo a merced de estas manos que le van alimentando... y seguir fiel a ese primer destino. Aquellas primeras entradas eran infamemente escuetas como escuetos sus comentarios, pero qué más da eso, ahora son infamemente extensas, pero lo importante a mis ojos es que me he mantenido fiel a su estética y contenido, a pesar de haber pasado días más escépticos o días en los que me aventuraba a algún cambio en su vestimenta. En un año pueden pasar tantas cosas como ninguna. A mí por ejemplo se me ha muerto un libro en mis manos, mi gato ha crecido en diámetro, por lo que la edad también le va besando ese lomo cada vez más alejado de la juventud con la que lo encontré. Mi "Voz en tierra" va sumándose versos que no tienen ningún otro destino que mis manos. Porque a veces pienso que mis letras ya no tienen ningún destino. Pêro eso no me importa. Me han crecido las plantas. Me han crecido ramas en los brazos. He descubierto nuevos parques, hemos adoptado recientemente una silla que nos convive. Me he drogado con poesía. Revestida de mil formas. Aún hoy sigo haciéndolo porque es el alimento de mi alma. Y sin ello soy nada. Las estanterías se han llenado de libros nuevos que siempre son hallazgos y que coloco hasta en muebles que nada tienen de estanterías. S. dispone sus libros de pastelería y cocina a modo de collage sobre un frigorífico que no es más que una pequeña extensión de ese estante ya repleto. Pinta en el marco de un espejo un largo verso mío que nos inmortaliza. También mi cuerpo tiene ese año de más a sus espaldas. Mis pensamientos son más viejos. Se reafirma mi convivencia con S. mientras los días se asientan entre risas y palabras. Todo ha transcurrido en su justa medida, en un año. He conocido pocas caras nuevas pero las me han alcanzado probablemente sean inolvidables en importancia, he descubierto igualmente nuevas letras... Casi soy testigo de una ruptura que confío que el tiempo arregle. He conocido a Juan Gelman...
En fin, que ese 15 de mayo de hace un año, mis primeras palabras en este pequeño jardín fueron homenaje al Ballet de El lago de los cisnes, esuchado y disfrutado junto a S. que también permanece a mi lado, en el estanque de el Retiro. Debió de gustarme la experiencia de escribir en él mis primeras letras ya que ese mismo día lancé otra entrada que hablaba de Shostakovich y de su Waltz nº 2, donde dejé mi primer descubrimiento de que junto a Ligeti y otros contemporáneos igual de idealizados, compusieron la banda sonora de la película Eyes Wide Shut. Esta ventana me obliga. Me anima a seguir escribiendo en cierto sentido para mí misma pero también a seguir descubriendo. Y así, hasta hoy, indagando conjunciones de palabras y pequeños descubrimientos desde la altura de este Rascacielos, mi ventana al mundo. Espero seguir, si el tiempo me lo permite y no se mueren mis ganas.

Una cita

¡Ojalá fueses mi hermana! Te enseñaría a tener confianza en ti misma. Las personas diferentes no son como las demás personas, porque las demás no son tan maravillosas; son cien veces mil, ¡tú eres una vez una! Andan por toda la tierra, tú simplemente permaneces aquí. Ellas son vulgares como los hierbajos. Pero tú, bueno, tú eres...¡rosas azules!

Tennesse Williams