El Rascacielos

cripticismo orteganiano

2012-01-21T14:21:00.004+01:00

a mediados de diciembre estuve escuchando a maría antonia ortega en la biblioteca histórica de la complutense. era un recital conjunto y la diversidad de voces fue todo un acierto.

voces. voces. digo voces y digo maría antonia. digo maría antonia y digo voces místicas. y digo cripticismo. como aquel que descuidó su vida por destapar las incógnitas ontológicas desde tiempo inmemoriable. porque ella es un ser crípticamente claro. un claro en el bosque más oscuro. porque es el propio bosque. el venado que atraviesa ese bosque. porque tiene la delicadeza y la elegancia de un cervatillo que se pasea por su propio bosque y el desaforo y la irracionalidad que hay en la velocidad del lobo cuando caza ese mismo cervatillo en su propio boscaje. ella en su mismidad es día y es noche, bosque-ciervo-lobo, es el pasado y el futuro hecho presente, sombría y clara clarividente. es la maga de las palabras, de las dichas y las no dichas que rondan su cabeza siempre. como si fueran hormigas que hormiguean sus sienes. siempre a punto de nacer. es un mirlo blanco. porque son blancos los mirlos, no? o es que no existen los mirlos blancos? quizá sea porque son negros aún llamándose blancos... porque toda ella es sinónimo de rareza (de extra-ordinario, más allá de lo ordinario) y de ser un ser de cualidades igualmente extraordinarias y una inmensa calidad humano-poética. porque hasta la vorágine de ese bosque se calma cuando se charlea con ella.

ha pasado más de un mes, pero recuerdo aún cómo me fui volviendo de su voz poética. volví aplastada. como ese cervatillo recién cazado, menos muerto, pero gratamente aplastada.

aquí dejo unos poemas antiguos

el espía de dios de El Espía de Dios Dios

no habita en lo alto, sino en lo profundo, y su revelación dura lo que un libro que se escribe en una noche. Y en su familia, familia de Dios, por lo menos hay siempre un loco y un poeta. Aquel que con él se ve en secreto, quienquiera que pueda reconocer al Invisible, a los demás infunde miedo, a los demás hombres. Pues tiene ojos de puta que se sienta en la barra del bar sola, y más hambre que una buscota. Pues hace los mismos gestos que un mudo hablando con otro mudo. Y está acosado por sus acreedores como ciervo que saltando de un tejado a otro es perseguido hasta un alero por una rehala de podencos sueltos entre cúpulas, chimeneas y letreros luminosos porque sobre esta ciudad no solamente hay constelaciones, sino también extrañas cacerías. Así es el que ve a Dios. Porque el que Dios mira es aquel que verdaderamente se ha quedado solo.

el loco (de descenso al cielo)

Y tú que te habías educado entre nosotros más de una vez fuiste uno de los nuestros. Jugabas con nuestro equipo, cuando el balón brillaba entre nuestros pies como un pequeño planeta que unas veces giraba alrededor de la tierra y otras alrededor del sol. Nos escondíamos dentro del mismo armario, y creíamos oír cómo en la oscuridad animales salvajes saltaban de percha en percha. Por qué te fuiste apartando. Tan ocultas razones te alejaban que ni siquiera la curiosidad de un niño hubiera bastado para desvelar todos los misterios de tu vida. Nos prohibían pasar cerca de ti. Y tu casa estaba edificada sobre el promontorio, y era tan distante como un palacio. Probaban tus comidas, vigilaban tus visitas, cuando no tenías que sacrificar el amor por alguna siniestra razón de estado. Y decían que debía ir alguien siempre detrás de ti porque si no podías dejar el vaso al borde del precipicio. Tú bien podrías haber sido un príncipe; pues en esto consistía tu peculiar rareza, en que alguien te había sentado en el trono de un país cuyo monarca no tuviera otra cosa mejor que hacer que pasar todas las tardes con la mirada absorta apoyando sus brazos sobre los codos del sillón. ¡Oh loco mío, pues así te llaman todos! ¡Tu demencia te dio una condición más alta! Digno rey sin cetro ni tierra, sin súbditos, ni siquiera con exilio, espera que venga tu consorte a sentarse junto a ti, coronada de frescas flores. Y así pasará el tiempo. Unas veces como pueblo que da la espalda a su rey, y otras como rey que da la espalda a su reino. El lenguaje es el sueño más hermoso del hombre, pero también el más inalcanzable. Hablar es soñar. Pues la palabra pájaro, ¿acaso no vuela más alto que el pájaro? Y la palabra manzana, ¿no brilla más que el fruto? Y las rosas amarillas, ¿no florecen al mismo tiempo en mis labios que en mi jardín?

de La pobreza dorada

la degradación de la especie

2012-01-19T18:18:00.004+01:00

es devastadora la maldad. y además de devastadora, es irreprimible. la especie humana tiende a ella, a la maldad, a la devastación de su especie.

ayer fui a ver agosto de gerardo vera. y las mismas casi cuatro horas que duró ese tórrido mes, duró mi angusta, igual de irreprimible e irracional. risas irracionales y llantos igual de irracionales. todo ese maremoto en un enjuto cuerpo. catalogada como comedia de humor negro, para mí tragicomedia shakespeariana (más de trágica que de cómica).

el mundo en una casa. en un cuadrilátero tapiado donde se concentraba el horror y la angustia inyectado en vena con calor letal. una muda casa sin viento. una tensión hueca en ese aire detenido. una abisal casa de muñecas. una tumba abierta encarnizada de muñecas rotas. un devastador juego psicológico que arrasa. huracán de emociones los muros de esa jaula de violencias. el pasado y el futuro reñido a muerte con el presente. el ser humano al límite. la gran historia de siempre. una familia desvencijada reunida por la inesperada y misteriosa muerte del patrón de la casa. una familia re-unida que además de no unirse ni re-unirse, mata. una familia que se sirve en una mesa y se comen los unos a los otros sus miedos (como aquella nieta protagonista que no comía carne de animal por no comer su miedo a morir....) molinillos todos que muelen y muelen los sentimientos ajenos. triturador de corazones, bañeras de sangre y posos de café quemado. una madre devorando a sus hijas -disparando a la más débil-, como aquel saturno goyesco devorando a su hijo. unas hijas devorando a su madre -disparando la más fuerte-. el hombre es un lobo para el hombre y además es el más carnívoro de todos los animales. una familia como la de cualquier casa. como aquella otra familia en la película celebration, personajes que se identifican rabiosamente con las historias de hoy en día. demoledora exterminación del hombre. después la soledad. el hombre solo.

menos mal que no conocemos nuestro futuro. si supiéramos lo que nos ocurrirá mañana, no podríamos levantarnos nunca de la cama....

el trabajo actoral un diez. baró y machi intensos animales escénicos, de esos que a una le muerden por dentro.

Agosto” es una obra del estadounidense Tracy Letts, (Premio Pulitzer de Teatro)

dos palabras: principio y fin

2012-01-13T15:19:00.001+01:00

hay cosas que no pueden decirse, y es cierto
pero eso que no puede decirse
es lo que se tiene que escribir.
[maría zambrano]

y yo digo: en cuanto decimos perdemos lo dicho, por eso escribimos

en órbita....

2012-01-09T18:15:00.001+01:00

últimamente mi mundo está circundado por la música. escucho música con un hambre voraz de animal quieto y leo literatura donde la música es el ente en sí mismo. no he sido muy consciente de esta conclusión hasta hoy, día en que reviso textos en el blog y descubro sorprendida que algunas de las últimas entradas estuvieron dedicadas a músicas de shostakovich, schöenberg, la flagstad en una maravillosa canción de brahms... descubrimientos de voces soprano y un largo etcétera coincidente a su vez con algunas de mis últimas adquisiciones. en cuanto a la literatura, curioso hallazgo también, el último libro leído –quise decir, devorado- fue butes de pascal quignard, donde la música igualmente es mujer protagonista entrepaginada... otro canto heroico de sirenas, y nada discordante con el próximo libro que tengo en mente aunque no en mano, tranströmer, otro melómano-musicólogo en ciernes… con su cielo a medio hacer o su deshielo a mediodía...

hago aquí un paréntesis para subir una información más “práctica”, este jueves leeré poemas del último libro, órbita cementerio, junto a jesús soria caro, dentro del ciclo 'este jueves, poesía'. encuentros poéticos en la facultad de filosofía y letras en zaragoza) organiza: ignacio escuín

[un poema de mi último libro, órbita cementerio, luces de gálibo, 2011]

los discursos se me han fugado de la cabeza al sexo
imposible dictarte ahora ni fuga ni sexo ni discurso
desayuno precipicios bajo esta corona de moscas
y vacía de sonidos con calor descoyuntado
me dejo drenar en esta marea tuya de hulla

inútil sin retórica ni útiles de labranza
solo soy carbón quemado en la espesura

y teñida de turba
existo en el caballo que se estiró sin viento
en la colina

Jesús Soria Caro: Poeta y viajero, profesor de secundaria, actualmente elabora una tesis doctoral sobre la “Herencia de la modernidad en la poesía contemporánea”. Obra literaria: The end ( Primer premio Poesía Delegación Gobierno), Aqua, Zaragoza, 2008) antologado en Noreste, (Zaragoza, Eclipsados, 2004). Y en Ocultación transitoria, (Zaragoza, Rolde, 2006).Ha publicado también poemas en las revistas Eclipse y Turia, recientemente ha aparecido en la revista El perro blanco.

*estáis emplazados a esta cita, siempre que andéis cerca de zaragoza

butes

2011-12-28T15:10:00.009+01:00

qué es la música? el baile.
y qué es el baile?
el deseo de levantarse de modo irreprimible.
butes, pag. 21. pascal quignard.

ayer terminé el libro de butes de pascal quignard.... si se puede dar por concluida una lectura así. y si hubiera tenido un mar cerca también habría saltado tras devorarlo. habría nadado y nadado hacia esas letras quignardianas -mis sirenas- que me hablan del origen. porque butes es el deseo, qué es la música originaria? el deseo de arrojarse al agua. butes es la sirena en sí mismo, el origen y el mordisco, pero como tal, es obviado que no olvidado. quignard dice: hay olvidados del recuerdo del mundo. hay que ceder un poco de agua pura, es decir, un poco de lengua, a los viejos nombres que ya no se pronuncian... la historia obvió a butes, y con él el sentido originario de la vida. no sabemos hacia dónde vamos porque no nos detenemos a recordar de dónde provenimos. y para butes venimos de la música. más que venir de la música, somos música. el salto de butes es un viaje de regresión a nuestro origen hasta llegar a esa célula musical y libelular que se formó en un vientre. es un retorno a la vida uterina, a la música que fuimos antes de nacer. a nuestro yo más incipiente. butes por ello, nos relativiza.

butes para mí es el héroe misterioso de este siglo. un héroe discreto en fuga, el disidente, como diría quignard. la viva imagen de la libertad. el contratodafilosofía. es la música. pero no solo la música del oído sino la música de todos los cuerpos arrojados. butes es des-pojarse. es re-conocimiento. butes es des-abrirse. es ese abrir las manos y soltarlo todo. soltar el yo. como una liberación del desconocido. abrir el cuerpo desnudado y soltar los remos. dejarlo todo suelto en el aire. dejarlo caer. butes, el argonauta que más que valiente fue latido. aquel que volvió al cuerpo animal, al primigenio. el anti-pragmático. el teórico. el que trascendió al salto tras escuchar aquel canto de sirenas mientras la tripulación de ulises y ulises mismo se mantuvieron impertérritos ante el episódico canto, cuando los unos enceraron su oído y el otro se amarró a un mástil.

es eso la vida? encerar nuestro oídos, cerrar los ojos y atarnos a un mástil para no sentir, para no dejarnos llevar? la música nos tienta con una tentación qe está por encima de nuestras fuerzas... hay algo que bulle dentro de nosotros. todos llevamos un butes que bulle y bulle dentro de nosotros. un butes que sencillamente escuchó la música y como el que escucha con corazón, se queda inerme a la incleméntica vida, porque la música inmoviliza, aunque también exalte en un salto o suavice otros nados. por eso butes me parece el ser más valiente y coherente y sensitivo. símbolo de inteligencia emocional y emotiva, tallado en piedra lávica en mi memoria tras leer a quignard. porque sintió, y otro yo actuó por él. porque fue música tan profundamente escuchada que fue música mientras nadaba hacia la isla de la muerte. a él le debemos la trascendencia de la música en nuestras modernizadas pieles. a él le debemos el grito. los vientres que llevaron música en las entrañas y bañaron fetos, qué pensaba antaño nuestra cabeza en el agua?... de pronto, lo antiguo se precipita. le debemos el porqué del origen. nuestro yo antiguo. el salto que a veces damos en nuestra pequeña hectárea para pasar de una baldosa a otra sin pensar en qué habrá allá en lo profundo. a él le debemos el no-miedo, porque como bien dice quignard, allí donde el pensamiento tiene miedo, la música piensa

y si lo pienso, en los momentos más complicados de la vida el ser humano se vuelve tan racional... tan prudente, ya se lo pregunta quignard: qué es la prudencia?.. pero butes fue todo corazón, nada razón (no de nado sino de nada). sin cabeza se lanzó de cabeza hacia ese mar en busca de aquella música escollada.... así que, si herederos de virtudes o defectos en el hoy nuestro, vinieran de más lejos -ya que todo viene siempre de más lejos-, la cobardía sería herencia de aquella carne odisea y el impulso y el empuje y el origen, herencia toda de butes....

no hay butes grabados en ánforas ni en cerámicas antiguas, enmudeció en el origen de su propio yo. solo trascendió un canto de sirenas y una tripulación que puso se puso a salvo de esa música. con prudencia, señores, con prudencia. hay liras órficas y ulises heroicos, hay capítulos enteros de sirenas y mástiles donde la trascendente muerte de butes no es ni rozada.

la mano de quignard, hijo de músico, es perfecta. la porción más pequeña de la/mi realidad está en este pequeño gran libro. hoy me pregunto quién naufragó en aquella cruzada, si butes con su arrojo, o ulises y su tripulación argonáutica, con su raciocinio y prudencia.

butes: volver a la condición originaria, es morir.

Tim Buckley - Song to the Siren

letra

CANTO A LA SIRENA

Mucho tiempo a flote en océanos sin barcos
intenté sonreir
hasta que tus ojos y dedos melodiosos
me llevaron con amor a tu isla.
Y tu cantabas: … Leer más
“navega hacia mí,
navega hacia mí
déjame envolverte
aquí estoy
aquí estoy
esperando a abrazarte”

¿soñé que soñabas conmigo?
¿fuiste liebre cuando yo era zorro?
Ahora mi imprudente barco se escora
roto y privado de amor contra tus rocas
Porque cantas: “no me toques, no me toques, vuelve mañana”
oh mi corazón, oh mi corazón se avergüenza de la pena.

Confuso como un recién nacido
agitado en la marea
¿debo quedarme entre el oleaje?
¿debo yacer con la muerte, amor?
Escuchame cantar:
nada hacia mí,
nada hacia mí,
dejame envolverte.
Aqui estoy, aquí estoy
esperando a abrazarte

*la primera foto la hice yo en la casa del libro, junto a otro deseado, tränstromer.
*la segunda foto de internet

una orgía musical

2011-12-24T11:57:00.000+01:00

adoro a shostakovich. lo adoro desde que lo descubrí en mi adolescencia. adoro su potencia, su fuerza, su lado lírico y político, porque su música siempre trascendió a la política. su polémica incluso. su deshielo. su dodecafonismo. adoro sus sinfonías, todas, sus dos óperas, su sátira y demás perversiones. su atonalidad pero también su politonalidad. el cromatismo de sus canciones populares judías, su sinfonía 14 la más vocal y la más hermosa, todo un canto a la muerte. el in crescendo de su sinfonía 8. su timidez y su exacerbada cortesía en una rusia que lo criticaba. este músico era un ser obsesivo. sincronizaba los relojes en su apartamento o se enviaba cartas a sí mismo para probar cómo estaba funcionando el servicio postal. neurótico de neurótica mano era a la vez el ser más sensitivo y más receptivo del mundo. ayer estuve en el real disfrutando con una amiga la ópera maldita marcada por la fatalidad de shostakovich, lady Macbeth of mtsensk. de adolescente grabé esta ópera en tres casette. la conocía perfectamente. este oído sigiloso que arrastro desde entonces ayer tuvo el lujo de ver la sórdida y truculenta puesta en escena de esta lady Macbeth katerinizada, la segunda de shostakovich (la primera fue la nariz, igualemente majestuosa).

en cuanto alzó el nido de su garganta la potentísima soprano eva-maria weestbroek, premiada por el esfuerzo de su largo y duro papel como Katerina Ismailova, la desgraciada protagonista, me dije a mí misma: tiene una voz tan shostakovicha…. y me di cuenta de estaba ante el más puro shostakovich. contradictoria como la mano que la creó, la escenografía está cargada de momentos excelsísimos (muy shostakovich, insisto), cuatro horas en tensión, sin descanso, tregua o aria. el techo del real pareciera que ante esa música nada celestial se cayera por el peso de la caída a su vez del mismísimo cielo.

escenas grotescas definidas en una mujer despojada de su ropa humillada y violada desafortunadamente, masas populares de cuerpos desnudos mezcladores de suciedad y barro que parecieran las pinturas negras de goya, el deseo sexual de los protagonistas, el olvido y el posterior daño, un prolongado –pero corto- coito donde la iluminación y la voluminosa música orquestal acompañaban dicho apareamiento prohibido, policías toscos, soberbias trompetas y trombones encaramados en plateas… todo dirigido hacia el escenario. una puesta en escena tal y como fue concebida, rayando lo soez, lo impúdico, la escoria lo vulgar…. ambientes escabrosos acompañados por una orquesta y un coro que fueron… cómo decirlo… me pregunto si existe hoy una palabra para definir la emoción sentida.

en definitiva, una mujer que aspira eternamente a una vida distinta, que vive en continua búsqueda del amor y cuando le pone rostro es capaz de cualquier felonía -como matar y esconder el cuerpo- por ser besada por su amante. una mujer que comete cuantos asesinatos de aquellos que son óbices a su amor y aun así se la presenta como una vícitma. música lírica mezclada con la más grotesca. como katerina, la lírica enamorada junto a la grotesca asesina.

la acción se desarrolla en un cuadriátero casi metálico y frío y círculo cerrado que nos ofrece la prisión en la que vive el propio cuerpo de katerina.

para mí shostakovich es uno de los mejores músicos del siglo XX, sé que muchos disentirían y le consideran aún hoy polémico y en tela de juicio. lady macbeth de Mtsensk una obra maestra que me dejó clavada en el asiento los minutos que duraron los aplausos. me cuesta aún despertar de la noche de ayer.

shostakovich dijo: dediqué “Lady Macbeth” a mi prometida, mi futura esposa […] porque la ópera trata del amor. También trata de cómo podía haber sido el amor si el mundo no estuviera lleno de cosas viles. Es la vileza lo que arruina el amor, y las leyes, y las propiedades, y los apuros financieros, y la policía estatal. Si las condiciones fueran diferentes, el amor también habría sido diferente.

weestbroek cargó en su garganta el todo el peso de las casi cuatro horas de ópera. un esfuerzo descargado en el grito final, anterior al suicidio y su expresión munchana da nombre a eso, a ese otro grito de munch. *escuchar hasta el final*fotos del teatro real

música y silencio. tranströmer

2011-12-11T11:09:00.001+01:00

en alguna sonata te esconderé cuidadosamente(Anna Ajmátova)

hablando con una amiga igual de melómana que yo, incluso más, hablando con ella sobre thomas tranströmer, me dijo que su corta pero intensa obra estaba íntimamente ligada a la música, no solo en movimiento y ritmo sino más profundamente. un cordón umbilical para el poeta. un vehículo. yo desconocía este rasgo traströmiano y pensé: qué irónico. un poeta mudo. un poeta mudo habitado por lúcidas notas musicales cuya desembocadura sería su silenciosa obra. irónico, pensé. afasia. un derrame cerebral que lo dejó sin habla hace años. un nobel de literatura en una fría estocolmo. misticismo de la tierra. concretismo de una hemiplejía. la música de nuevo. el prodigioso oído de un poeta mudo. no aislado ni insociable -aunque la afasia se sitúe en estos lados- solo oralmente mudo. luego, la música íntimamente ligada al oído de un tranströmer mudo. unas manos locuaces que hablan lo que su boca le dicta. una góndola fúnebre donde la poesía y la música es abrazo que cierra en unidad a la persona. creo que la persona es la forma física con la cual afrontamos la vida y la vida es maravillosamente irónica, y la forma física para afrontarla ilimitadamente inesperadas y sus vehículos de comunicación, a veces inasibles, son tan dialogantes.

estos versos látigo de tranströmer encierran el secreto de esa apertura ilimitada al mundo."El cielo claro se ha apoyado sobre el muro/ es como una oración al vacío/ y el vacío nos vuelve su cara y susurra/ "No estoy vacío. Estoy abierto".

GÓNDOLA FÚNEBRENº 2

I

Dos hombres, suegro y yerno, Liszt y
Wagner, viven junto al Canal Grande
con la inquieta esposa del rey Midas,
ése que transforma en Wagner todo lo que
toca.
El frío verde del mar atraviesa los pisos del
palacio.
Wagner destaca, el conocido perfil de títere
parece más cansado;
el rostro, una bandera blanca.
La góndola cargada pesadamente con sus vidas; dos pasajes de ida y vuelta yotro
sólo de ida.

II

Una ventana del palacio se abre con el viento y el súbito soplo provoca muecas.
Sobre el agua aparece la góndola del basurero impulsada por dos bandidos conremo.
Liszt ha escrito unos acordes tan pesados
que deberían ser enviados a analizar
en el Instituto de Mineralogía de Padua.
¡Meteoritos!
Demasiado pesados para la quietud, pueden sólo hundirse más y más, futuroabajo, hasta
los años de las camisas pardas.
La góndola, pesadamente cargada con las
hacinadas piedras del futuro.

III

Rendijas, hacia 1990.
25 de marzo. Inquietud por Lituania.
Soñé que visitaba un gran hospital.
No tenía funcionarios. Todos eran pacientes.
En el mismo sueño, una niña recién nacida
hablaba con completas oraciones.

IV

Junto al yerno, que es hombre de su tiempo,
Liszt es un apolillado grandseigneur.
Es un disfraz.
El abismo, que ensaya y descarta máscaras
diferentes, ha elegido justo ésta para él,
el abismo, que quiere subir hasta los hombres sin mostrar
su rostro.

V

El Abate Liszt está habituado a cargar él
mismo su maleta por soles y por nieves
y cuando muera un día, nadie irá a
esperarlo a la estación.
La tibia brisa de un coñac excelente lo
conduce a la tarea.
Siempre tiene tarea.
¡Dos mil cartas al año!
El escolar que escribe cien veces el palote,
antes de que le permitan volver a casa.
La góndola cargada pesadamente de vida;
es sencilla y negra.

VI

De regreso en 1990.
Soñé que conducía doscientos quilómetros en vano.
Entonces, todo se agigantó. Gorriones enormes como gallinas
cantaban de modo ensordecedor.
Soñé que dibujaba teclas de piano
en la mesa de cocina. Tocaba sordamente en ellas.
Los vecinos acudían a escuchar

VII

El clavicordio que calló durante todo
Persifal (aunque estaba escuchando) puede
al fin decir algo.
Suspiros... sospiri...
Mientras Liszt toca, esta noche, mantiene
apretado el pedal marino
para que la fuerza verde del mar suba a
través del piso y se una a todas las piedras
del edificio.
¡Buenas tardes, bello abismo!
La góndola cargada pesadamente de vida;
es sencilla y negra.

VIII

Soñé que llegaba tarde el primer día de clases.
Todos en el salón llevaban máscaras blancas
sobre el rostro.
Imposible decir quién era el maestro.

*versióncastellana de Roberto Mascaró
*a finaless de 1882 Liszt visitó a su hija Cosima y a su marido Richard Wagneren Venecia. Wagner murió unos meses más tarde. Durante este período, Liszt compusodos piezas para piano que se publicaron bajo el título "Góndolafúnebre".

el salto de y hacia la literatura

2011-12-06T17:18:00.000+01:00

abocada a la música, que es literatura, y al arte de la fotografía, que es literatura. alejada por tanto de la literatura que hay en la literatura, no intrísecamente pero sí presencialmente alejada de la literatura... si una se pudiera alejar en algún momento de la literatura, cuando siente que todo, hasta un largo paseo por el jardín de las delicias, es literatura

últimos descubrimientos

Greta Garbo. Observados. Voyeurismo y vigilancia (Fundación Canal)

Otras miradas. Fótografas en México (Casa de América). Rosa Harvan - Forgotten village

Charlotte Player. Espacio Valverde

Joan Colom, El Raval (Sala de exposiciones San Benito, Valldolid)

OC

2011-11-20T11:38:00.000+01:00

bueno aquí está el nuevo libro. órbita cementerio orbitando en mis manos. lleva días conmigo, pero aún no ha pisado la calle. bueno, sí, la pisó ayer, día de lluvia. leí algunos poemas mezclados con peces místicos.

pág. 46

algo todavía ocurrirá pero dónde y qué
alguien saldrá a tu encuentro
pero cuándo (y quién)

W. Szymborska

inútil sin retórica ni útiles de labranza
solo soy carbón quemado en la espesura
y teñida de turba
existo en el caballo que se estiró sin viento
en la colina

órbita cementerio [luces de gálibo 2011]

recital en libertad 8

2011-11-19T15:00:00.001+01:00

hoy 19 de noviembre a las 21 estáis todos invitados a una lectura conjunta organizada por olifante ediciones en libertad 8. leeremos rosana acquaroni, beatriz gimeno y una servidora... os esperamos

verklärte nacht

2011-11-17T08:02:00.001+01:00


juan kancepolski. homenane a schöenberg

un símbolo siempre representa algo más que su significado evidente e inmediato... insinúa algo no conocido aún... Aparece solamente cuando hay necesidad de expresar lo que el pensamiento no puede reflejar, o lo que solo se adivina o siente... (el hombre y sus símbolos-jung)

el martes volví al teatro real. dejar de ir ya es como dejar un vicio. noche transfigurada. arnold schöenberg. una pieza muy tonal teniendo en cuenta el atonalismo en el que buceó este posterior compositor autor de tres veces siete poemas de Pierrot Lunaire de Albert Giraud (más conocido como pierrot lunaire), un ciclo de poemas completamente atonal y llena de contradicciones.

aquella noche de la noche transfigurada era una sesión didáctica donde explicaban con todo detalle el porqué de esa noche transfigurada, del entorno del joven schöenberg cuando compuso este poema para sexteto de cuerdas, de su amor por mathilde von zemlinsky, de las influencias de brahms, wagner o klimt... de la interlocución entre violas y violines... y todo ello acompañado con unas ajustadas conversaciones de instrumentos. finalmente tocaron la pieza completa adquiriendo con los conocimientos ya dihos una nueva dimensión musical.
yo llevo meses en bucle a lágrima viva a vida y a muerte a hora y a horca con este verklärte nacht, así que en cuanto vi que uno de los conciertos del real nos regalaba de nuevo los oídos, no lo pensé ni un momento. fue una experiencia maravillosa escuchar desde una quinta fila esa noche transfigurada.

análisis del poema noche transfigurada. fuente: teatro real

1. Sehr Langsam (Grave).
La introducción nos adentra en la atmósfera que describe el poema: el bosque, la noche, una pareja caminando bajo el claro de luna… y presenta un primer tema que volverá a escucharse en la tercera y quinta sección, como partes estructurales en las que sin embargo, hay una evolución. Todo transmite oscuridad y misterio, pero también tranquilidad.

2. Etwas bewegter (Poco più mosso)
Se corresponde con la confesión de la mujer cuya voz es representada por los violines, que reflejan sus sentimientos profundos y constituyen el tema principal con una evidente carga de expresión dramática. Este tema da lugar a un largo desarrollo cuyo clímax corresponde a un diálogo atormentado entre las cuerdas graves y las agudas.

3. Pesante Grave (Schwer Betont)
Se trata de un interludio que prepara al oyente a la cuarta parte, introduciéndonos en la mente de los personajes y a la espera de la reacción del hombre, con la tensión inicial que se respira. Se trata de un corto período de transición basado en la vuelta del tema del inicio pero con evidente gravedad. Termina simbólicamente en la alejada tonalidad de mi bemol menor.

4. Adagio (Sehr breit und langsam)
Esta cuarta parte corresponde a la respuesta del hombre (violoncellos) cuyo amor rebosa triunfante del reto afrontado y nos muestra la gran profundidad humana y la calidez de su comprensión. Un cambio hacia un Re Mayor desde Mi bemol menor, acompañado de una textura de gran transparencia (murmullos de las cuerdas con sordina) confiere cierta luminosidad al pasaje que refleja este cambio emotivo: de la frialdad de la noche y los tormentos interiores de la mujer a la actitud amorosa y tranquilizadora del hombre.
Prosigue en un largo dúo que desembocará en en un nuevo clímax, con el retorno del primer tema “transfigurado” al modo mayor.

5. Sehr ruhig
Finalmente, una larga coda constituye la quinta sección, este último episodio tiene función de epílogo y da fin a este himno a la naturaleza y a la redención por el amor y se caracteriza por unas texturas más luminosas. Hay esperanza y felicidad, los amantes caminan bajo la maravillosa luz de la luna y se escucha el eco lejano del tema del comienzo.

pélleas et mélisande

2011-11-11T14:56:00.001+01:00

amor violencia y poesía. ese es y no otro el triángulo isósceles de pélleas y melisande. el lunes estuve con una amiga en el teatro real emocionándome con esta ópera de debussy y la puesta brillante de bob wilson.
en pélleas y mélisande la palabra y la música nostálgica y melancólica de debussy se juntan en la sima más profunda. todo lo más posible alejado de la cotidianidad. esto, junto a la escenografía de wilson te abocaban a un mundo paralelo nada que ver con el real. obra intimista y carente de excitantes in crescendos o momentos orquestales sublimes o duetos, pero no por ello menos intensa, al contrario, si uno llega a trascender a esta falta buceará en ese mundo-debussy sobrio pero lo más dulce sinfónicamente hablando, jamás escrito. la palabra que pudiera encerrar ese triángulo isósceles sería magia.
he leído que las palabras aquí solo dicen la mitad de lo que contienen. quizá por eso habría de ser la música quien completara sus múltiples y profundos significados....

esta ópera simbolista describe otro apasionado triángulo amoroso, pelléas, su hermano golaud y la extraña y acuática casi ofélica mélisande. un amor prohibido y maldito cuya escena transcurre en un reino imaginario, de ahí la magia a la que abocan al espectador que acaba de llega de la calle más real del mundo. el reino se llama allemonde (más magia)

adoré en orden y atropelladamente la voz soprano del niño yniold (un niño solista del coro de tölz), la inenarrable voz del bajo arkel, el otro bajo golaud, la poética y melancólica soprano mélisande y la barítono de pelleas

[...]

2011-11-01T13:59:00.005+01:00

el corazón transparente del caballo
Clara Janés

hoy he visto tu caballo
negro húmedo desnudo
insultantemente joven

pómulo salvaje lanzado hacia adelante
aire desbocado galopante
todo baba y todo agua y crin mojada

todo viento oscuro viento
todo noche y todo huella y grupa y lomo
todo nuca

todo nunca todo siempre
todo tuyotodo eternamente tuyo

todo hoy

*de mi nuevo trabajo "órbita cementerio" (luces de gálibo editorial. próximamente en las librerías)

lyon 1943

2011-10-26T07:19:00.000+02:00

un título sugerente, sin duda, como todos los que gesta la poeta y dramaturga ana martín puigpelat. esta vez la colección de el sastre de apollinaire nos invita a la presentación de uno de sus libros, LYON, 1943. será este viernes, 28 de octubre a las 22,30 h en el ateneo. será presentado por el autor del estudio crítico y prólogo, Philippe Merlo Morat. la puesta en escena correrá a cargo de Rosa Briones y con la colaboración de esperanza elipe dentro del 18 ciclo de los viernes de la cacharrería

apuntes para un génesis fue el último trabajo de la autora que ni mucho menos lo es, lyon 1943 así lo confirma y para mí será todo un disfrute ahondar en él tal y como hice en estas otras páginas antiguas que no caducas...

Ana Martín Puigpelat nació en Madrid en 1968. Ha publicado los libros de poesía: Los amores de los días equivocados. Álbum de fotos. Los enemigos del alma (trilogía.) Naranjas robadas. Estado de noria. De la noche a la noche. La Deuda. Apuntes para un génesis. Ha recibido los premios: Jóvenes Creadores del Ayuntamiento de Madrid. Voces de Chamamé. Ciudad de Miranda. Marina RomeroHa estrenado en teatro: Coches: robo y lunas. Grita: Tengo sida! Blop (teatro para bebés), una versión del Auto sacramental de Calderón de la Barca La Paz Universal o El lirio y la azucena y Amortal. También ha colaborado como asistente en diferentes dramaturgias.

un magnificat a caballo

2011-10-15T20:06:00.003+02:00

este magnificat monterverdesco sonaba esta mañana a la dulcísima hora de la 13.30 en radio clásica. lo recupero ahora y lo perpetúo aquí, pues aunque reconocí su época a caballo entre el renacimiento y el incipiente barroco no supe ver a monteverdi

*enlazo con punto de cruz con este dulcissime de carmina burana (carl orff)

belleza que emana del dolor

2011-10-14T17:46:00.001+02:00

más mater dolorosa. triángulo escaleno cruz-madre-hijo. bucle. madre-hijo-cruz. bucle. amor-madre-cruces. bucle. mujer-amor-hijo. cruces. bucle en los cruces. atrapada en alguno de los desiguales vértices de este lamento fúnebre por excelencia, me apoyo en el dramatismo de todos sus lados. el paradigma de toda lamentación. la expresividad intrínseca por excelencia. estos días he saltado a una cajita de cd que limpio del polvo para leer: sinfonía 3 o de las lamentaciones de henryk gorecki. música para auschwitz. de una madre a su hijo muerto. para mí esta sinfonía junto a otra que duerme casi al lado, el stabat mater de arvo pärt. ambos son sin duda el stabat mater de hoy en día. otra oración a los caídos. el de éste último conserva la oración original.

gorecki escribió esta sinfonía para orquesta y soprano como homenaje a un texto en tres movimientos: el primero es un lamento atribuido a la virgen maría, el segundo es un mensaje grabado por una madre en el muro de una cárcel de la gestapo durante la segunda guerra mundial y el tercero una canción sobre una madre que busca a su hijo asesinado. en definitiva que esta sinfonía llamada con justicia plena de las lamentaciones está dedicada a la maternidad y sobre todo al dolor que produce la separación de los seres queridos muertos en la guerra.

Synku miły i wybrany.
Rozdziel z matką swoje rany;
A wszakom cię, synku miły,
w swem sercu nosiła.
A takież tobie wiernie służyła.
Przemów z matce, bych się ucieszyła,
Bo już idziesz ode mnie, moja nadzieja miła.

Mi querido hijo, mi predilecto,
comparte las heridas con tu madre.
Ya que he sido yo, querido hijo,
quien te ha llevado en el corazón,
y quien tan fielmente te ha servido.
Háblale a tu madre para hacerla feliz,
pues ya me abandonas, dulce esperanza mía.

soprano dawn upshaw

*para todo aquel que lo sepa escuchar. esto es, con la intensidad la emoción la detención y la lágrima que cada movimiento exige en cada segundo.

temblor

2011-10-08T11:25:00.019+02:00

no me interesa cómo se mueve el ser humano, sino aquello que lo conmueve ... [pina bausch] o les splendides excès de la danseuse islandaise erna omarsdottir o un cuerpo que ya no será nunca el obstáculo que separa al pensamiento de uno mismo [deleuze] o sentir la vida no solo con el pensamiento sino con la respiración con el cuerpo [zambrano]

yo de mayor quiero ser bailarina o caballo y que mi cuerpo sea desembocadura de mí misma. mi cuerpo conmoviendo pinamente los arcenes de mi alma. que las pulsiones de mi cuerpo sus vibraciones su anatomía y todos sus huesos y músculos y tendones me tiendan a la convulsión. al destino fisiológico de mis filosóficos mundos. pedirle al músculo que se mueva elegantemente como un músculo bajo mi falda. que haga cosas que le son propias. desgastar mi cuerpo con la fricción del aire y poder imprimir sobre esa misma falda y con sudor gritos éticos y estéticos de ese modo tan vigoroso y elegante y heroico... y tan lleno de viento como hace pina o erna o todos aquellos caballos salvajes cuya desembocadura son el sudor de sus consecuentes cuerpos.

me pregunto cómo es posible que amando tanto la música y la danza sea este cuerpo mío tan arrítmico (de arritmia) y que esta alteración de una caprichosa frecuencia cardíaca se acelere y disminuya de la manera más irregular...

temblor. el único movimiento rítmico que hay en estos músculos. pero el temblor es más fuerte que el mismísimo cuerpo y esa es la deficinión del deseo. por lo tanto tautológicamente yo de mayor deseo ser bailarina o caballo.
en cualquier caso el cuerpo humano y el del caballo es radical y poéticamente movimiento.

*música del video del compositor islandés johann johannson

[in memorian]

2011-10-07T15:11:00.005+02:00

in memorian
a la nobleza
de felix romeo

el por qué escribir zambrano

2011-10-07T14:09:00.002+02:00

ecribir es defender la soledad en que se está; es una acción que sólo brota desde un aislamiento efectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas. pero es una soledad que necesita ser defendida, que es lo mismo que necesitar de justificación. el escritor defiende su soledad, mostrando lo que en ella y únicamente en ella, encuentra.
habiendo un hablar, ¿por qué el escribir? pero lo inmediato, lo que brota de nuestra espontaneidad, es algo de lo que íntegramente no nos hacemos responsables, porque no brota de la totalidad íntegra de nuestra persona; es una reaccion siempre urgente, apremiante. hablamos porque algo nos apremia y el apremio llega de fuera, de una trampa en que las circunstancias pretenden cazarnos, y la palabra nos libra de ella. por la palabra nos hacemos libres, libres del momento, de la circunstancia asediante e instantánea. pero la palabra no nos recoge, ni, por tanto, nos crea y, por el contrario, el mucho uso de ella produce siempre una disgregación; vencemos por la palabra al momento y luego somos vencidos por él, por la sucesión de ellos que van llevándose nuestro ataque sin dejarnos responder. es una continua victoria que, al fin, se transmuta en derrota [...].

*hacia un saber sobre el alma [pag. 35-26 alianza editorial]

cierro con algo que recuerdo de siempre

para conseguir algo antes hay que haberlo soñado (más zambrano que cimbrea)

tríptico liddell

2011-10-05T19:50:00.001+02:00

mi madre nunca me ha querido. y por eso me convirtió en un monstruo de amor. siempre he deseado más amor del que podía ofrecer. siempre he deseado el amor que no encontré en mi madre. y por eso le pedí a los hombres un amor gigantesco, sin condiciones, sin límites, sin final, como supongo que debe ser el amor de una madre. los monstruos de amor deseamos ser amados sin pausa, sin descansos. los monstruos de amor somos increíblemente ingenuos. creemos en las cimas y en la vida en las cimas. y eso es imposible. en la cima te congelas, te comen los buitres, o te mueres de hambre [...]. en las cimas uno siempre está solo. los alpinistas del amor somos sollitarios que llevamos a cuestas la máxima altitud. he llegado a la conclusión de que toda mi vida he buscado el amor de una madre. yu yo he amado con la bestialidad de una madre, de una novia, de una hermana, de la patria y de los ahogados del sena, todo junto.

*anfaegtelse [pág.11]

en danés peligro, o angustia, es anfaegtelse es peligro o angustia y según la mujer L, cuando amamos entramos en guerra, entramos en anfaegtelse.

“cada uno de nosotros será grande dependiendo de aquel con quien batalló”. los guerreros antiguos luchaban en silencio, con la espada en una mano y secándose las lágrimas con la otra. eso les hacía nobles. lancelot camina, y sólo le vemos la espalda, es la posición más vulnerable, la más propicia para ser vencido” citas como estas de temor y temblor de kierkegaard son de vital importancia en el texto de esta dramaturga.

*ayer recibí en casa este tríptico de angélica liddell publicado por la uña rota. anfaegtelse/te haré invencible con mi derrota/ la casa de la fuerza y salgo a flote para tomar el aire que me faltaba tras bucear por estas aguas...

III encuentro a -puesta en blanco

2011-10-03T06:19:00.002+02:00

Estimados amigoshoy a las 21 h estáis todos invitados a asistir al III ciclo A-Puesta en BlancoTendrá lugar en Sala Clamores (C/Alburquerque 14. metro Bilbao)Leerán sus poemas Nacho Montoto, Yaiza Martínez, Mar Benegas y Nuria Ruiz de ViñaspreCoordina: Cecilia Quílez

libro liddell

2011-09-30T19:15:00.001+02:00

a primeros de octubre sale a la calle un libro liddell. tres piedras. el libro-lobo de angélica donde confluyen los íntegros bosques de la casa de la fuerza, anfaegtelse y te haré invencible con mi derrota.

publicado por la editorial la uña rota, se pusieron en comunicación conmigo porque querían incluir en el libro un puñadito mío de letras. probablemente en alguna ocasión -más de una- y movida por la pasión liddell, he escrito aquí sobre esta pantera mutilada (incluyo los enlaces que recuerdo). así que me hace una especial ilusión la inclusión, no puedo si no hacer uso -consentido- de la cubierta del libro antes incluso de que salga a la calle.tres títulos rotundos que no redondos donde podremos grabarnos en la memoria frases lápidas como: el sol se pone cuatro o cinco veces al día el sol se pone cuatro o cinco veces al día el sol se pone cuatro o cinco veces al día... así es imposible que la tristeza descanse.... gritado en la casa de la fuerza, o mi muerte a cambio de tu pelo en te haré invencible con mi derrota o la clave de anfaegtelse cuando aseveraba Bach en alemán significa río.

*el video promocional me lo envió la editorial y gustosa comparto ese inicio. la música de este video es la nana mareta mareta no`m faces plorar... por monstserrat figuera. canción que se pudo escuchar no solo en el espectáculo anfaegtelse sino también en la inolvidable película sympathy for lady vengeance

*recibí esta cubierta días antes de recibir la del próximo libro órbita cementerio... un cruce en el aire inquieto

caballo-rey

2011-09-23T17:53:00.005+02:00

él será el rey noble del mundo.porque tiene cara de mujer transfronteriza.porque no mira por encima de sus hombros de adentro.ni puede retirarse -si no es por viento- la crin de sus ojos.porque va desnudo y se deja llevar... y porque aun sabiendo que será rey desbocado del nuevo mundo, él se sume con terso sudor a la vida más agresiva.

poesineditoheliográfica

2011-09-23T15:50:00.000+02:00

solo hay muertesi principio y fin dejan de rimar
Filolao

nosotros no sabíamos que los árboles hacían pie en tu fotografiado

bosque

nosotros no sabíamos que la tensión de ese bosque yaexistía

nosotros no sabíamos que fuimos el hachazo en su núcleo

nosotros no sabíamos hacer rimar principio y fin

por eso nossabíamos mortales

nosotros no sabíamos que nuestras almas militaban insolubles

como ese bosque como ese hachazo como ese tajo en la espesura

éramos el hueso que olvida a carne
pero no lo sabíamos

nosotros no sabíamos que éramos la zona de riesgo

autopistasimposibles y rotondas concentrandomultitudes sin carne

no sabíamos que éramos peatones invertidos

metalurgiasasfaltadas hechas trizas

nosotros no sabíamos que éramos fotogénicos

materia fónica que acontece pero tan sensible a la luzdel sol

seresatravesados por el fulgor de un faro de coche

como sifuéramos viscerales plantas atropelladas

herméticossacos amnióticos de un vidrio negro que nos fue asfalto

nosotros no sabíamos que éramos una expedición deespeleólogos

fetos inflamados de ambrotipos inmortalidades húmedas

fuimos la fe de la escultura rechazada

de aquello quenosotros no sabíamos de nosotros mismos

pero nosotros sí sabíamos sernos
siéndonos

por eso siempre estamos siendo

heliografía

4 strauss

2011-09-19T21:58:00.005+02:00

esta es la última de las cuatro últimas canciones (im abendrot/en el ocaso) de richard strauss. por la voz-tráquea-sima de jessie norman... para todos aquellos que adoran exactamente estas cuatro últimas canciones, y no otras, convirtiéndonos por tanto en fibras que cuelgan de un mismo huso./

im abendrot" (En el ocaso)

las tres primeras con textos de hermann hesse y esta última del también magnífico joseph von eichendorff

Wir sind durch Not und Freudegegangen Hand in Hand;
vom Wandern ruhen wirnun überm stillen Land.
Rings sich die Täler neigen,
es dunkelt schon die Luft,
zwei Lerchen nur noch steigennachträumend in den Duft.
Tritt her und laß sie schwirren,
bald ist es Schlafenszeit,
daß wir uns nicht verirrenin dieser Einsamkeit.
O weiter, stiller Friede!So tief im Abendrot.
Wie sind wir wandermüde--
Ist dies etwa der Tod?

atravesando desgracias y alegrías caminamos de la mano,y ahora podamos descansar juntos en la apacible campiñaa nuestro alrededor los valles se desvaneceny el cielo ya oscurece,solo un par de alondras revolotean,soñadoras, en la brisa del atardecer.ven aquí y déjalas partir,que pronto será hora de dormir, y no hemos de perder nuestro norte en esta soledad.¡oh, inmensa, silenciosa quietud!en la profundidad del crepúsculoestamos cansados de marchar.¿es esto acaso la muerte?

cuántas veces escuchada y el ilimitado número de veces que llegaré aún a escuchar este im abendrot...

12

2011-09-10T16:30:00.013+02:00

(es vital escucharla)

*tras devorar bélgica de chantal maillard y volver a ella una y otra vez. tras hacerme con su lógica borrosa hace tan solo un par de semanas... y volver a ella una y otra vez, hoy me quedo en esta página 12, como si fuera una última cena donde regurgitan 12 apóstoles...

resalto cuidadosa las palabras que hoy me hicieron quedarme en esta decimosegunda -que no doceava- página

Nadaen mis manos nada
en mis cuadernos
nada en mis zapatos
nada en el sombrero
de mi MADRE, nada
en mis ojos
en mi CASA
en el paisaje
entre las olas nada
bajo los bancos del PARQUE
debajo de mi ropa empapada
entre las líneas que escribo
en las del DICCIONARIO
de sánscrito
en la tinta que se escapa
del bolígrafo
en mis PALABRAS nada
nada sobre la nada
que describo
en cuatro letras
porque todo
lo que no cabe en ellas
se ha agolpado en el CENTRO
de mi PECHO
y late y luego
me devora
con la voracidad
de un ANIMAL hambriento.
hasta que no queda nada
de mi salvo esa nada
que todo lo vomita
mis ojos mis cuadernos
mi casa y el sombrero
de mi madre las cuatro
letras que la indican
y el mismo latido
FEROZ que me devora
pronunciando
tu nombre

juegos de MAGIA [lógica borrosa, chantal maillard]

persona

2011-09-02T15:48:00.003+02:00

[...] si la vida humana careciese del sueño, si fuese vigilia constante, su estructura sería radicalmente distinta. cada día se "despierta", es decir, se reanuda la vida tras una interrupción -que no tiene por qué ser total, sobre todo si se tiene en cuenta la posibilidad de soñar, que puede ser cotidiana-. lo decisivo es que no se despierta a un "mundo", sino a una biografía que se reanuda. es decir, a una irrealidad proyectiva, entre el pasado, que se recupera al despertar, y el futuro que se inicia con toda su inseguridad...

persona de julián marías [alianza editorial, pág. 22]

escucho: max richter. memoryhouse (que habla sobre dónde hemos estado, y pregunta hacia dónde nos dirigimos)

*de repente me viene una máxima de groucho marx: hemos llegado de la nada y nos dirigimos hacia la más absoluta miseria

pensando el pensamiento... más cioran

2011-08-24T18:16:00.003+02:00

Si la fuerza fuera contagiosa, la debilidad no lo es menos: tiene sus atractivos; no es fácil resistírsele. Cuando los débiles son legión, os encantan, os aplastan: ¿cómo luchar contra un continente de abúlicos? dado que el mal de la voluntad es además agradable, uno se entrega a él gustoso. nada más dulce que arrastrarse al margen de los acontecimientos; y nada más razonable. pero sin una fuerte dosis de demencia, no hay iniciativa alguna, ni empresa, ni gesto. la razón: herrumbre de nuestra vitalidad. es el loco que hay en nosotros el que nos obliga a la aventura; si nos abandona, estamos perdidos: todo depende de él, incluso nuestra vegetativa; es él quien nos invita a respirar, quien nos fuerza a ello, y es también él quien empuja a la sangre a pasearse por nuestras venas. ¡si se retira, nos quedamos solos! no se puede sr normal y vivo a la vez. si me mantengo en posición vertical y me dispongo a ocupar el instante venidero, si, en suma, concibo un futuro, es a causa de un afortunado desarreglo del espíritu. subsisto y actúo en la medida en que desvarío, en que llevo a bien mis divagaciones. en cuanto me vuelvo sensato, todo me intimida: me deslizo hacia la ausencia, hacia mantiales que no se dignan afluir, hacia esa postración que la vida debió conocer antes de concebir el movimiento, accedo a fuerza de cobardía al fondo de las cosas, completamente arrinconado hacia un abismo en el que nada puedo hacer, ya que me aísla del futuro.

*adiós a la filosofía [pág. 22; e.m. cioran]

pensamiento extrangulado

2011-08-23T14:43:00.000+02:00

leyendo a cioran
el pensamiento es destrucción en su esencia. más exactamente en su principio. se piensa, se comienza a pensar, para romper lazos, disociar afinidades, comprometer la armazón de lo "real". solo después, cuando el trabajo de zapa está ya muy avanzado, el pensamiento se apoltrona y se insurge contra su movimiento natural.

mañanas

2011-08-20T13:29:00.002+02:00

soy diurna. eminentemente diurna. me gusta la mañana, cuando aún de arcilla no se la puede llamar ni mañana ni eminencia ni arcilla. hoy quiero subir este morning de peer gynt. para todos aquellos amantes de la mañana y de peer gynt o lo que es lo mismo, de las mañanas de Peer Gynt, o de sus caballos, o de las pájaros que anidan en esa otra garganta-norman o de los bosques repletos de orquídeas, de la música que hay en ellas y en todo, y sobre todo, sobre todo, para todos aquellos que coleccionan cromos como estos.

*adoro ambas mañanas

cgr en cba

2011-08-16T20:00:00.014+02:00

Anonimato. Magia. Realidad. Pensamiento plástico. Movimiento. Antropología. Seducción. Misterio equino. Cotidianeidad. Animismo. Transfiguración. Transformación. Trans. Trans. Trans. Más allá de... Al otro lado. Cristina García Rodero -fotógrafa del movimiento de lo inmóvil- ofrece todos estos apelitivos en su Transtempo. Inalcanzable describir su arte "cotidiano" con palabras. Su obra estará en el Círculo de Bellas Artes hasta octubre. El otro lado de este Transtempo, este in-temporal término, Galicia. Galicia re-estructurada en ojos de la fotógrafa. El ojo-Rodero tiene un halo especial, tiñe con su blanco y negro la realidad más cercana que no se ve de lo real que es. Las particulares imágenes de una Galicia repleta de religiones, rituales y mitos paganos. Pudiendo centrar ese ojo en la naturaleza gallega que parece sacada de otro mundo, en edificaciones rurales que se agrupan en las orillas de los ríos, esta geógrafa de los sentimientos, dirige su mirada hacia un "yo anónimo y a la intemperie" y cuyo techo son sus propias pieles. Y todo ello subida al vehículo de la sencillez -porque en la sencillez reside la profundidad-, siendo su motor, la emoción en plena combustión. Ya lo dijo Lisette Model: me interesa la superficie, porque la superficie es el interior.
Pienso que la consecuencia de su mirada, el objeto final al que llega, requiere largos minutos de observación para empatizar con aquello que antaño vio o vivió. En Rodero no creo que existan personajes principales y secundarios, tanta importancia tienen los unos como los otros, a veces incluso los secundarios a grandes zancadas llegar a ser principales protagonistas en la historia y viceversa. Hasta lo invisible es visible. Lo inaudible en ella se escucha. Y lo intocable se toca, porque su arte es ante todo, palpable, dando latido hasta la más bella inmundicia inanimada, y donde un estercolero bajo su mirada, puede llegar a ser un paraíso extraño y extrañado. A mí me gusta detenerme durante un tiempo más extendido del estrictamente requerido ante sus fotografías, siempre descubre una algo que tocar y que a primera vista le pasó inadvertido. Todo, hasta el más ínfimo detalle adquiere una importancia vital una vez descubierto.

Manuel Rivas, en la introducción del catálogo de la exposición, dice: cada foto “concierta un nuevo acuerdo, un nuevo relato, entre la mirada y el tiempo, un tiempo extra, un transtiempo”. Las fotografías reunidas aquí, fruto de más de 30 años de trabajo en diversos lugares de Galicia, que abarca hasta el mismo 2010, muestran una sociedad que expresa el éxtasis y la alienación en el paroxismo de la ritualidad de las fiestas y de las tradiciones y en la catarsis de las celebraciones religiosas. Enseña sin pudor el dolor de la pérdida y de la enfermedad, la alegría de las verbenas y las romerías, la transgresión de los carnavales, las tragedias, ya cotidianas, de los incendios forestales. La cultura enfrentada a la naturaleza. La miseria frente a la belleza. La vida contra la muerte. Sin saber bien dónde están unas y otras.

En 2009 se convirtió en la primera fotógrafa española admitida como miembro de pleno derecho en la prestigiosa agencia Magnum y, a lo largo de su carrera, ha recibido, entre otros, el Premio Nacional de Fotografía (2006), el Bartolomé Ros de PHotoEspaña (2000) y el World Press Photo (1993, 1997 y 2008)

Con esta fotógrafa hay que abrir bien el ojo... no tardará el mío en ir a verla.

...

2011-08-07T23:00:00.001+02:00

el poema es siempre una evidencia
como el calor que despierta a la semilla
como el aire que sostiene al pájaro
como el niño que susurra "mira" durante el sueño
como la lucha que nace de la opresión
como la risa que calienta las solitarias celdas de las casas
como el conocimiento que crea la intención
como la intención que obliga a la acción
como la gota de rocío que hace estallar la montaña
como la verdad fabricada en el troquel de la mentira
como la bala que es arrojada de nuevo dentro del fusil
como las palabras que se llenan de la fuerza del sentimiento
como la mano dirigida por la amistad y la atención

nuestra tarea es siempre una evidencia
como la lucha que eleva nuestra vida
a su dignidad humana

claes andersson

en el corazón de noruega

2011-07-24T10:49:00.004+02:00

Anders Breivik tiene una piedra en el enorme hueco donde debería latir su corazón. Pero una piedra en su hábitat natural tiene más latido que el que le puede dar a su pecho. Solo espero que llegue el día en el que esa piedra se humedezca por la lluvia, que se desgaste erosionada, vuelva a latir a su orilla y ese hueco desnortado en él vaya tomando carnalidad y sangre y vena y color.

adiós a las armas
adiós a los hombres grises

lo que sé de mí

2011-07-21T19:18:00.016+02:00

pequeñas obsesiones, o lo que es lo mismo, lo que sé de mí. escuchar voluntariosa una misma pieza de música 70 veces 7, durante 7 días seguidos y no ser un castigo a mi autismo. no tener voluntad para pasar de la sábana de un libro, y querer dormir allí, acampada. schopenhauer. meter el azucarero en el frigorífico y la mantequilla en el armario. la mirada de cualquier animal. pedir perdón hasta cuando soy yo la pisada. bucearme a mí misma. la lluvia. que me cueste pedir mis propios libros prestados. subrayar los libros y que digan que mis libros están sucios, cuando para mí laten, ya lo creo que laten, será que latir mancha. no terminar nunca nunca nunca el último sorbo del café, para no ser yo quien lo mate. los despistes, que se escapan como arena entre los dedos. los libros de ensayo. el arte de mirar, sobre todo. observar. un verbo precioso. las ballenas. pasarme de parada en el metro como castigo por observar obsesivamente al mundo que me rodea y re-inventar sus vidas. llorar. la belleza. no ser capaz de decir no. las amistades nuevas. la música que hay en ellas. compartirlo todo, hasta estas pequeñas obsesiones, o lo que es lo mismo, lo que sé de mí. las sumas. escribirlo todo. la multiplicidad de las palabras. hacer matemática con ellas. kierkegaard. porque es bello desear la belleza. mirar al cielo. la velocidad de lo lento. la velocidad del agua. el agua. ver películas y olvidarlas completamente. el universo que hay en una cerilla. encender la televisión en cuanto entro en casa y taparle la boca para escuchar la música. la belleza otra vez. tener los pies lo más alejado de la tierra (esto es algo físico) a pesar de ser ella y no otra la que me sostiene la caída. holan. abrir las ventanas para que entre el mundo de afuera aquí dentro. la hierba bajo esos pies alzados. septiembre. las pequeñas cosas. correr. el viento que golpea como un látigo la cara. lo suave también. mi exaltación siempre. las ballenas de antes en alta mar. la belleza que hay en no conocerme más. correr hacia un autobús para no perderlo aunque esté a punto de salir. las vacas que hay a las afueras de cualquier ciudad. hacer de la ciudad una colina. los de mí y los no de mí. aventurarme siempre hacia el sí porque el no ya lo tengo. el eco. la voz de los otros. la belleza, claro. saltar del blanco al negro en vida y dormirme en el gris. despertarme a media noche con un par de palabras que barajar y escribirlas para poder enredarme en ellas -fuente de versos-. leer en alto aquello que me ha atravesado. la belleza, como no... la belleza de lo nuevo y la vida es tan nueva cada día...

Bernarda & Marcos Fink - Canciones Argentinas (Piazzolla, Guastavino & Others)

como un ciego entre espinas voy cruzando tu olvido;tu recuerdo es la ruta donde sangran mis rastros,de todos los dolores del mundo dolorido,como un ciego entre espinas voy cruzando tu olvido.Triste pájaro errante que desertó de su nidoy se perdió en la noche tan engañosa de astros,como un ciego entre espinas voy cruzando tu olvido;tu recuerdo es la ruta donde sangran mis rastros.Para mi cualquier caminodesemboca en tu recuerdo,empalma con tu destinopara mi cualquier camino.Ya que seguirte es mi sinocon mi sino estoy de acuerdo,para mi cualquier camino desemboca en tu recuerdo.Lauro Viana

28010 un proyecto de alfabetización

2011-07-14T18:07:00.011+02:00

Intento de descodificación de un código. U (imposible no pensar en una madre extenuada) otro proyecto de alfabetización que me trae a la memoria-porque quiero que me traiga- al proyecto de alfabetización de angélica liddell en sumaldito sea el hombre que confía en el hombre. A de estructura. I de orgullo. E de inicio. La célebre U delas madres extenuadas (esto me pUdo). Y una O que no alcanza a despedirse. Maravillosodiccionario más agudo que la misma Marta Agudo. Mar de Mar-tas malabaristas pobladas de botellasnaufragadas. Perseguida por oníricas grafías que la visten. Habitándola. Habitándonos. Jugadora de letras que en extraño sueño ganó al poderoso lenguaje. Cuando se tiene valor, no se lucha más. Por eso echa las cartas sin necesidad de batallas campales, y en ese pulso agudo, lanzarse con uñas lingüísticas a esta tierra muda y alimentar la nada. Su propia nada *[...frotarme las manos para que desaparezcan las huellas dactilares]. Su no-espacio [...porque todo resbala y va nutriendo el carro de las ausencias]. Su Marta-yo [...hacia el sumidero del yo]. Su Marta-nosotros [el Mundo y el yo, inicio y fin]. Su sociabilidad [fracasa la luz en los balcones...] y su intrínseca individualidad. Autismo. Pero también urbanidad y salvajes naturalezas ¿por qué no? Agudo se lanza para arañar ese otro geográfico territorio que mapea mucho más allá de unsimple nombre-objeto. 28010. Cabales números en cabalísticas manos. Y en estas laberínticas las letras son números y los números letras [dadme mis letras para recomenzar / dadme mis paredes y adiestraré siete granos de arena]. Después, disfrutar. Verbo que conlleva en sus letras el sentidode este libro. 28010 podría haber un còdigo postal donde viviera la sujeto.Pero qué más da que sea su código, de ser que fuera? Qué más da cuando este código engloba todo un diccionario de países? Del lenguajesilencioso? Matemática pura es el efecto visual en su cubierta, pues cubre el mundo y sus esquinados vértices en un espacio predefinido. Despacio en el espacio. Horror vacui más allá del límite radiante de esa morada de coordenadas exactas. Por eso. Casa. Casa. Casa. Las afueras, en cambio, palpable agorafobia. Por eso Casa crucigrámica. También Casa-Luz. Remanso. Casa-útero. Casa-libro. Barco vasto para vivir en una orla. Con la sabiduría del encrucijado silencio que no deja señales en el agua. Las afueras y el miedo de afuera. Y sin embargo, es tan inútil intentar huir a otra ciudad. A otro distrito. A otro código que nos decodifique. Que nos con-dense como estos versos condensados.

...y me da miedo el espacio, le dice un crío de seis años a su madre cuando cruza la puerta del colegio. Aquí, en mis calles, la angustia se acentúa: veintiocho cero diez.

cinco números condensados en tres letras

subo estas líneas porque se me antojan el todo del libro. el porqué de su por qué. enhorabuena por esa pictórica casa recientemente escrita.

*pinceladas de 28010

28010 Marta Agudo
Calambur, Madrid, 2011

escultura de vértice

2011-07-07T14:37:00.000+02:00

no se puede mirar fijamente ni al sol ni a la muerteCanetti
(El libro de los muertos)

Otro punto de vista. Estaño. Mujer. Cobre. Hombre. Muerte. Cristal. Zinc. Equilibrio. Elementos que interactúan en un juego químico de bañeras. Alrededor de y para ir a. Qué trampa fue aquella rotura espacial, agujero al mundo y del mundo por donde un día resbalé. Y caí. Orificio de pisos por donde me abrí construida de aliento y vena, y donde tú, impávido, llorabas el agua viva junto a un espejo que ni siquiera rezaba tu nombre. Trazaste arquitectónicamente tu sentencia. Y cumpliste el legado de buscar lo perdido. Viajar al Mundo Nuevo a orinar haluros de plata para complementar el hierro decaído del que huye. Y así, huido, como un colador planetario sin más equipaje que ese fardo de ideas altas a tu derecha, me dijiste: “-Me coseré a la tira de tu carne con cuantas oraciones me consienta el verbo. Seré tu partícula de epítetos en ese azar de altura”. Pero en el viaje, llegaste al origen del final. Vértice del gancho desde el que te gritabas suicido o nada. Después, bajo la piel de tu pisada, que fue la mía, la conspiración abierta de la nada mundial. Y tras esta nada, la otra nada. Llanura al fin en tu cerebro... Fuiste la escultura rechazada que desoyó la zona de riesgo. El naufragador solitario que sostuvo la nocturnidad, la inmortalidad de lo muerto, el nihilismo de cómo dejar de ser tú por ti, límite entre mi nada y la heladora nada. Mientras tanto, el agua fue tu plaga. Cristal que como materia fónica acontecía tan sensiblemente a tu luz solar. Volviste repatriado por el fulgor del agua, como si fueras un hermético saco amniótico de un vidrio blanco que de repente, te fue asfalto. Y cicatrizaba. Cicatrizaba. Cicatrizaba.

nuria ruiz de viñaspre/reflexiones sobre la obra El testamento de david garcía torrado

zona orbital

2011-06-28T15:04:00.000+02:00

Siempre me han gustado las esquinas. Esa geometría infiel en la que las aristas van sumando grados. Me gusta el arquitectónico ángulo que hay en la quietud del mueble de la cama. En su sima -si me asomo al alto alféizar-. Me gusta limar los cantos en cadera ajena. Los recodos en las quijadas. Siempre me ha gustado la soledad que hay en las esquinas. Me gustan las deshabitadas esquinas. Aquellas que despejan vecindades. Esas impares cojas sin distrito que caminan sin muleta y cuyo último padrastro fue el atractivo abismo. Siempre me han gustado las esquinas. Son el único vértice desde donde sientes el tintineo del tensionado mundo. Como si fuera el cascabel de un gato terrorista. Solitario. O la cerilla de un Principito a lo bonzo en esta esférica sin esquinas. Solitaria. O el clavadista a punto de arrojar su lanza en el contra-punto del mundo. Solitario. Tengo que lijar todo esto con el estómago vacío. El vacío y la soledad. Mis zonas muertas*órbita cementerio (septiembre 2011)

la bañera de glenn gould

2011-06-22T15:02:00.012+02:00

1 semana de 7 días con sus 24 horas, o lo que es lo mismo, 168 horas, o lo que es lo mismo 10.080 minutos, o lo que es lo mismo 604.800 segundos de mi tiempo, con las variaciones goldberg en la punta de mi oído. me pregunto cuántos gramos o cuántos metros o kilómetros hay en 604.800 segundos. Porque si algo tengo claro es que estas variaciones tienen peso, ocupan espacio, y llevan una clarísima velocidad en mi oído. cuando no las escucho las tarareo. las memorio en el espaciado espacio de mi memoria, en mi espaciado tiempo. tiempo este que quiero que sea en sí mismo variación en el cuerpo de otro oído. El ajeno. En otro cuerpo. 604.800 segundos para cambiarte la vida. 604.800 segundos para que –en un segundo- la música te atrape y no vuelva a soltarte al vacío-la magia está ahí. en las primeras notas. y esa magia es bach pero también las manos de glenn gould. hermoso animal y fiel traductor de notas bachianas.

estas variaciones dicen que fueron encargadas a bach por un conde que sufría de insomnio con el fin de que su clavicordista particular y según cuenta una leyenda siervo sexual, johann goldberg, consiguiera entonarlas para entrentener las noches de su amo. Lo que inicialmente era una cura de sueño, un pozo de sueños, se convirtió en uno de los trabajos más maravillosamente destacados de bach.

un juego musical con un tema único llamado aria y 30 variaciones más otro maravilloso aria-colofón que daba cierre y a su vez apertura al inicio (aria da capo). 32 piezas girando en torno a aquella primera aria. puede existir bucle más perfecto? todo un resumen filosófico. más matemática. cada tres variaciones en esa serie de treinta, un canon. patrón ascendente. estructura fija y hasta fría, casi inerte de sentimiento o calor. Todo esto descodificado en las manos-araña de gould-, porque se me antojan como dos arañas que con soltura suben y bajan las escaleras de mármol de su piano, como si fueran sus faldas. Gould le otorga lirismo, contenido cerebral y emoción, sin perder un ápice esa fórmula sólida que bach quiso antaño otorgarles la frialdad que arrastran estas variaciones, aquí son fuego y paisaje. Paisajes de bosques ardiendo.

gould gould gould, que sumergía las arañas de sus manos en una bañera durante veinte minutos antes de un concierto, –me da por pensar que para ahogarlas o despertarlas–. gould, que tarareaba las melodías mientras las trepaba aprovechando el follaje y la espiral matemática en la que profundizaba bach. la voz-gould tarareando ensimismada. gould, que buscó la soledad de los bosques para abordar la posibilidad del milagroso encuentro musical con bach, con sus variaciones. que buscó esa soledad y su silencio, y la perfección en ambas. el silencio helado de los bosques para enfrentarse a las variaciones y ver arder las arañas en sus manos.

aquí, el aria que inicia las variaciones goldberg y la que concluye (aria da capo) donde se puede ver más allá de ese ecuador en segundos, cómo se va gestando de nuevo ese inicio. y todo ello sin partitura, como si bach estuviera en la mismísima sangre de gould

entre las obsesiones de gould estaba la silla con la que se sentaba frente al piano. fiel y leal a unas tablillas de madera desvencijadas por el tiempo. se dice que fue construida por su padre. el molde de aquella futura obra de coleccionista fue una típica silla que se utilizaba para jugar a las cartas. Su padre le añadió unas pequeñas patas de metal para regular la altura, pero a gould le gustaba muy baja. así que, en esa baja mar obligaba a su espalda a estar encorvada, mientras, altamente emocionado, canturreaaba las notas con la nariz a ras de esa falda blanca y negra, solo así se despertaba su ingenio, con las ideas y las notas descendiendo de su cerebro. a mí me encanta escuchar esos canturreos. le dan corazón variable a aquel bach antiguo. me gusta memorizar sus movimientos lanzados hacia delante, hacia el piano, en una clara manifestación de amor. reciprocidad. si bach hubiera podido no solo re-crearse en su propia obra sino mirar otras manos en aquella bañera de gould....

de repente me viene liddell a a cabeza, una frase liddell que decía algo así: si no puedo ser glenn gould quiero ser una silla rota

la ecuación de voltaire

2011-06-21T14:54:00.006+02:00

el caos no tiene contrario.es vida en sí misma que se desliza en otro curso.un orden fijo en la cáscara de este mundo...que las moscas nacieron para ser comidas por arañasy los hombres para ser comidos por la penaya nos lo dijo Voltaire.pero aquí y ahoratodo permuta*heliografía inédita

astronomía pau y música nut

2011-06-17T10:11:00.009+02:00

Astronómicamente un eclipse lunar sucede cuando la tierra se interpone entre el sol y la luna, cuando esa luna que todos vemos entra en la zona de sombra de la tierra. cuando entra en su cono. cono del mundo. y todo esto aconteció mágicamente en la noche del miércoles. fuimos a calvario bar, un rincón mágico para una noche mágica. fecha perfecta que permanecerá en todos los anales. 15 de junio. tres cuerpos se cruzan, la tierra la luna y el sol. eclipse lunar. Asisto a otro eclipse, un concierto que me obnubila. y donde otros tres cuerpos se atravesaban los unos a los otros. pau de nut, su cello y su público. tres cuerpos geográficamente en movimiento. memorable día.

y así fue. tocó en esa salita entrañable y acogedora con un público agradecido. le presenté por sorpresa en tres minutos, aunque hubiera hablado de él tantas líneas como escribo. finalmente nos ofreció su astronómica voz en un variadísimo repertorio que fue de la canción española de rocío jurado o mari trini (emotivísimas versiones), o un jacques brel con su ne me quitte pas cantado en flamenco por un pau fiel al idioma, o aquel maravilloso the man i love de la dolorida billie holiday.... pasando por un chotis, un mozart, o aquel maravillo mas vale trocar ¡de juan de la enzina... y entretantos, y culminando con mi adorado cum dederit. un recorrido, un viaje guiados de la mano de pau y bajo la luz de aquella luna entera a medias.

nos arrojaba a la cara su chorro de voz, y el ángulo que formaba con su otro cuerpo, su cello, hacía de él una especie de baricentro, como si fuera ese punto que corta en dos la figura geométrica que éramos nosotros. nosotros eclipsados allá, más abajo, en la tierra.
aquella noche pau transitó mi oído y eclipsó mi cuerpo exterior y mi gran cuerpo interior. lo que más me gusta de pau es que cruza sin esfuerzo el puente de su voz tenue y dulcísima -casi contratenor-mujer, casi casi sopranista) a la voz más desbarrada pero desgarradoramente controlada... la luna aquella noche se volvió completamente roja. y mi corazón también. sé que esto no volverá a ocurrir hasta 2018. el hallazgo del eclipse. el hallazgo de pau. el del eclipse... el de pau. esperaré esperaré esperaré.

aquel día llevamos tiramisú. aquellos que vieron la casa de la fuerza comprenden en toda su extensión lo que puede significar tiramisú para pau de nut. así que eso hicimos, llevar un tiramisú temerosa del des-hecho por calor. se lo dimos antes del comienzo y pidió que lo guardaran en una de las cámaras. tras casi dos horas de emoción contenida a veces otras desaforada (con pau le entran a una gana de gritar y de cantar), y tras terminar con un espeluznante y sarcástico i love you baby de gloria gwaynor, donde su voz subía al cielo y bajaba a los infiernos, volvió al ruedo para ofrecernos un último momento. mi momento. un cum dederit -que de haber esperado escucharlo, hubiera sido eso, escuchado- donde pau le proponía matrimonio a mi mano para salir al escenario y alimentarle mientras cantaba aquella maravillosa siciliana tumbado en el suelo del calvario y con el cello apoyado sobre su pecho, como si estuviera amamantándole y viceversa, mientras, yo le daba cucharadas de tiramisú...

así que escuchar su voz vivaldicalta a centímetros de mí mientras me pedía alimento en la nota más alta... saber que alargando mi largo brazo podría tocar a la criatura que mecía en su pecho. su cello. fue una gozada tocar su voz más sopranista. ver su campanilla en el frutus ventris. su sonrisa abierta. un bello recuerdo. un momento "angelical" -liddellmente hablando. un pequeño tesoro-homenaje a guardar en el planeta rojo de mi corazón.

así que determino que sí, que la física existe, la astronomía, la matemática (guiño-malia), la astrofísica existe, pero señores, aquella noche, la magia, la alquimia, fue la reina de todas las ciencias. noche mágica por pau. por su voz. por el eclipse. por los amigos inesperados que una vuelve a ver., por los ausentes. por pau otra vez. por su mujer en-cello. por su garganta. por la dolores. por la homérica y trágica ramona. por la dura decisión de la suzanne de brel y la cobardía de este. por la contención de la otra suzanne de cohen. Por shangai y sus piernas largas. por todas las putas y todos sus nombres. por lola-carne más real que todas, si cabe. por la casa de la fuerza y su angélica mano. por el tiramisú del amor. por las manos que formaron lo que conforma esa palabra. por la garganta de pau tumbada finalmente a mi lado. por mi mano-sorpresa alimentando su voz-cello tiramisutilmente. por el cello en el pecho y su pica clavada al suelo. por su cum dederit. por vivaldi. ay vivaldi. por su regalo sobre todo. por la magia, otro hallazgo de noche, como aquel eclipse que descubrimos al salir. por bolo, el caballo que me salvó.

*tú querías tocar al aire libre, en una azotea y con el cielo de madrid cayendo sobre la tierra. el cielo de techumbre con su peso. y entre tus manos el peso de la tierra y su cello... el peso de tu voz. me alegra pensar que decidí el día correcto y de manera tan inconsciente. un 15 de junio, noche de luna llena tocaste en el mar rodeado de olas y sirenas. no hubo ni un ápice de sombra en la piel de tu voz.

por cierto, para los no llegados, o los interesados, o los re-interesados, o inesperados, o nacidos y re-nacidos a pau, le podremos volver a ver este domingo

19 de junio 2011
Conciertoencanto
DT Espacio Escénico
20:00 · c/Reina 9 · Madrid
http://www.dtespacioescenico.com/

*fotos de ágatha faveris y s. montaner

Buscar más canciones de pau de nut en Myspace Music

pau de nut en madrid

2011-06-12T21:57:00.001+02:00

Le escuche por vez primera en el espectáculo la casa de la fuerza y creo que también participó en anfaegtelse, ambos de angélica liddell. A ella la descubrí hace más años. Y aun hoy lesoy fiel como un ciervo a su cierva. A él le descubrí allí donde le sitúo. Sobre aquel cruentoescenario. Donde fue nota discordante pero tan consonante, si lo pienso... Ycuando su cum dederit de vivaldi saliò de su garganta alta y entró en el cuerpode mi oído, cuando comí tiramisú justo cuando su voz lo tragaba, en la cima desu frutus ventris, supe que sería eso, otrociervo leal a su garganta, como ese ciervo que soy que resurge de la cueva quees mi cuerpo. Y que es cueva y ciervo a un tiempo porque guarece lo que másquiero artística musical o literariamente hablando.

Pau de Nut,compositor y a mis ojos precursor de un cello que va del renacimiento a estosactuales y descreídos días, estará en madrid este miércoles 15 de junio enCalvario Bar (calle calvario 16, metro tirso de molina). Si aquellos que meconocen no me creen porque saben de mis extremos y mis excesos, visitad suspáginas y saldréis de dudas. La mejor prueba que aportan estas manos es su vozy su cello.

han dicho de él

Pau deNut se muestra en solitario con Conciertoencanto, original, divertido y emotivoespectáculo de creación propia que mezcla sus facetas como cantante, actor yviolonchelista. En él reinterpreta la música que más nos ha conmovido en losúltimos años de los estilos más diversos, buscando desde el primer momento la implicación de losespectadores.

breve biografía
Pau de Nut es músico, cantante, compositor, actor ytitiritero. Vinculado desde su gestación a varios grupos de música de creacióncomo Arte Nut, actor y director del grupo Evohé, actualmente Pau de Nut cabalgaen solitario con un espectáculo de creación propia que mezcla sus facetas comocantante, actor y violonchelista en conciertoencanto presentado entre otrosescenarios en el Corral de Comedias de Alcalá de Henares. Además de colaborarcon las cia. TeatrodeCERCA, actúa bajo la dirección de Joaquín Hinojosa en elespectáculo Voces póstumas producido por el Teatro de la Abadía y con ToninoGuitián en La Doña. Dirige Mi relación con la comida de Angélica Liddell, conla que colabora en dos de sus últimas producciones: Anfaegtelse y La casa de laFuerza.

recordad: miércoles 15 de junio a las 21 h en Calvario Bar, Pau de Nut nos hará disfrutar en su CONCIERTO ENCANTO, un one-man show en el que el desafío está servido, como dice él.

*información de internet
*fotos de pau

a loop

2011-06-04T09:37:00.002+02:00

soy un bucle. un cerebroanidado en otro cerebro que se anidó hace tiempo al primero. entramado deneuronas en el panel enladrillado de mi cerebro. toda una jerarquía posicionalde patrones que se repite una y otra vez. límbicamente. soy como esa hormigacon compartimentos estancos que al circular por una cinta de moebius vuelve almismo lugar del que partió sin tener conciencia de ello, ya que esta piensa queestá avanzando. bucles enredados, es acaso un errorcerrar esta red?, esta cinta de moebius? gráfico exacto donde seoriginó el inicio del infinito? ocho acostado en infinitasiesta? mimesis. una hormiga. extraños seresque a veces desencadenan en aquella famosa espiral de la muerte, dondeuna hormiga sigue a otra que sigue a otra que sigue a la siguiente que vacamino de la muerte…. imitaré a la naturaleza como fin esencial del arte. unmetabucle incuido en otro metametabucle en otro metemetametabucle y así hastael infinito. porque si lo pienso todo en la naturaleza es bucle. un bucle queenlaza el movimiento circular. la naturaleza es en sí misma un procesorecursivo. un ciclo que se repite una y otra vez y se mezcla con el bucle delser. el ser del hombre (naturaleza-hombre) mezclado con el ser de las cosas enlas que el ser del hombre es. ambos llenos de recursos.

transcribo literalmente:bucle no es más que el conjunto ordenado de una serie de instruccionesdonde, al llegar a cierto nivel, el ejecutante -es decir yo- seencuentra en el mismo sitio donde salió.
por ejemplo mi secuenciade instrucciones musicales siempre es esta:

1. suba elvolumen

2.. ponga la pista 1 dephilip glass

(en estecaso)
3. suba elvulumen

4. ponga la pista 2 dephilip gass

5. suba elvolumen

6. vaya alpunto 2

2.
3.

...

toda una circularidad enel que la acción fluctúa llena de eternidad desde el punto 2 al 6. solo senecesita energía para seguir. soy un bucle sin fin, simple pero sin fin. glasspara mis oídos bucleados es en sí mismo un bucle. ya que en esta pieza lamelodia se repite una y otra vez dando una sensación de similitud aunque noidéntica a la primera. hipnosis.

mi cabeza piensa aveces del mismo modo. escribo del mismo modo. en bucle, esto es,tautalógicamente (lo uno me lleva con una naturalidad pseudológica a lo otrodando comienzo al ciclo, o ampliando más el campo, toda repetición de un mismopensamiento pero con distintas palabras), y así hasta que entonces descubro consorpresa de recién nacido nodos nuevos (porque no busco, encuentro) yactivo el mismo patrón. avanzo recursivamente, hay infinitos recuersos, tantoscomo bucles. y así, al descubrir nuevos nodos, nuevas redes, nuevascintas por las que caminar sin olvidar las ya adquiridas y adormideras en micabeza me convierto en una hormiga bucleada, en un bucle recursivo más que unbucle retroactivo... y de repente pienso en la pescadilla que semuerde la cola... en que efectivamente ahora mismo lo uno me lleva alo otro y ese otro me lleva al bucle-red de kant y albucle-arbusto de nietzsche. salto.

en el libro soyun bucle extraño, su autor hofstadter define los bucles extraños dela siguiente forma: Y, sin embargo, cuando digo "bucleextraño", tengo otra cosa en mente - una concepto menos concreto, másdifícil de alcanzar. Lo que quiero decir por "bucle extraño" es -aquí va, de todos modos, una primera punzada - no un circuito físico abstracto,sino un bucle en el que, en la serie de etapas que constituyen elciclo-alrededor, hay un cambio de un nivel de abstracción (o estructura) aotro, lo que se siente como un movimiento hacia arriba en una jerarquía dealguna manera y, sin embargo, los sucesivos "hacia arriba" cambian asu vez para dar lugar a un ciclo cerrado. Esto es, a pesar de la sensación deque salgan cada vez más de su propio origen, uno termina, con el consiguientechoque, exactamente donde se había comenzado. En resumen, un bucle extraño esun lazo de retroalimentación paradójica a nivel cruzado.

tengo que hacerme coneste libro tengo que hacerme con este libro tengo que hacerme con este librotengo que hacerme con este libro tengo que hacerme con este libro tengo quehacerme con este libro

*a estas alturas de la cinta(de moebius y de música) de llevo escuchando esta pista de glass 23veces. y mientras llega ese libro, voy leyendo a wittgenstein y sutractatus (puras tautologías). lógico.

píntalo de negro

2011-05-28T19:26:00.002+02:00

veo a angélica......... Píntala de Negro....veo una puerta roja y quiero verla de negro. Sin colores nunca más, que se conviertan en negro. Veo a las chicas pasar con sus ropas de verano. Debo alejar la vista hasta que mi oscuridad haya pasado. Veo una línea de autos y están pintados de negro. Con flores y mi Amor, ninguna regresará. Veo a la gente volteando y enseguida olvidando. Como un niño que nace, es algo que pasa a diario. Miro dentro de mí y mi corazón es negro. Veo mi puerta roja, debo pintarla de negro. Quizás así me desvaneceré y no tendré que afrontar los hechos. No es fácil afrontar cuando todo el mundo es negro. No más mi verde mar cambiará el oscuro azul. ¿Cómo le pasa esto a alguien como tú? Si miro al poniente sol con determinación. Mi amor reirá conmigo antes que vuelva su calor. Veo una puerta roja y quiero verla de negro. Sin colores nunca más, que se conviertan en negro. Veo a las chicas pasar con sus ropas de verano. Debo alejar la vista hasta que mi oscuridad haya pasado. Hm hm hm hm hm hm hm hm hm hm hm hmm. Quiero verla pintada de negro. Negro como la noche. Negro como el carbón Quiero ver al sol borrado del cielo.Quiero verla pintada, pintada, pintada De negro! Yeah! (Mick Jagger/Keith Richards) The Rolling Stones

el aullido de ginsberg

2011-05-27T17:01:00.003+02:00

He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura, famélicos, histéricos, desnudos, arrastrándose de madrugada por las calles de los negros en busca de un colérico picotazo, pasotas de cabeza de ángel consumiéndose por la primigenia conexión celestial con la estrellada dinamo de la maquinaria de la noche, que, encarnación de la pobreza envuelta en harapos, drogados y con vacías miradas, velaban fumando en la sobrenatural oscuridad de los pisos de agua fría flotando sobre las crestas de la ciudad en contemplación del jazz *aullido de allen ginsberg

una maldición angelical

2011-05-21T14:01:00.030+02:00

un elogio a la soledad

Jeremías 17:5
“5 Así ha dicho Jehová: Maldito el varón que confía en el hombre, y pone carne por su brazo, y su corazón se aparta de Jehová.
6 Será como la retama en el desierto, y no verá cuando viene el bien, sino que morará en los sequedales en el desierto, en tierra despoblada y deshabitada.
7 Bendito el varón que confía en Jehová, y cuya confianza es Jehová.
8 Porque será como el árbol plantado junto a las aguas, que junto a la corriente echará sus raíces, y no verá cuando viene el calor, sino que su hoja estará verde; y en el año de sequía no se fatigará, ni dejará de dar fruto.”

si en aftalgaense emergía rotundamente un angustiado kierkegaard y un adorado bach, si en la casa de la fuerza fue bach de nuevo y aquel cum dederit de Vivaldi el que salía a la superficie, en maldito sea el hombre que confía en el hombre es ese otro adorado Schubert, aquel maravilloso purcell solitario (Oh solitude) y el también solitario Wittgenstein los que se escapan del aire del escenario para entrar en tu aire... la relación escueta que un humano tiene en cualquier comercio chino, una frase escueta a cambio solo de otra frase escueta. ningún compromiso más. ¿para qué? ¿acaso existe algo más allá de esto? si existiera para liddell sería el inicio de la maldad humana. ella proclama la SOLEDAD maciza que se exige para que le acompañe el resto de sus días, a pesar eso sí de que para ella, en cierto sentido, la soledad de todo humano es eso, un escándalo.

y si, por aquel entonces, al volver a casa tras ver su otra casa de la fuerza, me fui directa a una estantería a por temor y temblor de kierkegaard, hoy se han volado mis manos a los diarios secretos de Wittgenstein, filósofo que escribió en clave en las páginas pares (las más incómodas de leer) y en las impares sus pensamientos más públicos en este libro, es decir, en la comodidad de la hoja.

Wittgenstein-solitario estaba dotado de una gran sensibilidad artística y musical –como la mujer L supongo-; fue un ser que prefería vivir en soledad -como la mujer L supongo. la importancia de su filosofía se iniciaba en la teoría sobre la limitación de las mentes cuando aseguró: Nuestras palabras, usadas tal como lo hacemos en la ciencia, son recipientes capaces solamente de contener y transmitir significado y sentido, significado y sentido naturales. La ética, de ser algo, es sobrenatural y nuestras palabras sólo expresan hechos, del mismo modo que una taza de té sólo podrá contener el volumen de agua propio de una taza de té por más que se vierta un litro en ella. el lenguaje para él tenía los mismos límites que el mundo: donde se acaba uno se acaba el otro. esta teoría de la taza del té fue magnífica y didácticamente mostrada ayer sobre el escenario. para él -como para la mujer L supongo- las personas no es que fueran ordinarias, es que eran "tremendamente limitadas!

tiene pan?
sí? cuánto es?
60 céntimos
deme uno

la profundidad que quiere hacernos ver en estas frases anteriores -convertidas casi en leiv motiv- son la pista de despegue por la que se desliza el poso restante de sentimientos que están a punto de despuntar. las secuaces sentencias-liddell, siempre tan rotundas, que te abofetean la cara una y otra vez, una y otra vez, pero la cara de dentro, la de fuera solo ríe o llora. ríe o llora porque no sabe cómo reaccionar ante la barbarie de este mundo angélico que sin duda existe ahí afuera. adoradora en esta etapa de su vida del mundo chino (y que trasciende a música y cine y filosfía), angélica nos pone a mirar contra la pared de cualquier comercio chino de nuestros particulares barrios. solo su conversación salva pues no compromete.

para Wittgenstein, la filosofía no era un saber sino una actividad, y su finalidad era aclarar proposiciones, circunscribiendo la filosofía a un análisis del propio lenguaje. y en este punto tan "analítico", angélica idea un diccionario de la A-Z en francés para forjar el destino de sus ideas. aquí se venga del mundo que le ha hecho daño a ella misma y al desconocido de al lado. todo un proyecto de alfabetización para el mundo donde, una a una, inicial a inicial, va nombrando su propio mundo, el de ahí afuera, cambiando el escenario de manera adecuada. y así ordena –que no reordena pues nunca estuvo este ordenado el mundo-, lo vuelve a enumerar desde la soledad, el odio y la rabia a la que ha llegado subida y sumida en el vehículo del dolor.

angélica es la indígena, la aborigen de un territorio que habitas y donde pasea desnuda sus imperfecciones, sus sustratos más hondos. todos los tenemos. nos quiere presentar a la desilusión, la desconfianza, la hipocresía, sobre todo la hipocresía en la que vivimos y convivimos. la del vecino de casa, la del comensal invitado que comparte espacio en una mesa de comedor… dinero, cromosomas XY, vida, utopía, ideología, odio, rabia, mesa, así hasta llegar a la z de zidane. desconfía. desconfía. desconfía del hombre desconfía nos dice en boca de 2 lobos disecados, 10 conejos muertos y 12 cuerpos sangrantes y desvencijados que finalmente acabarían siendo la escultura del mundo, tomando su forma. ella dice: uno siempre se vuelve desconfiado con razón, a pedradas, como los perros.

he sentido un ¿cambio de registro? sí, sí, es cierto que el discurso liddell es eminentemente el discurso liddell, bucle-liddell, círculo ajeno pero certero..., pero me voy a consentir decir -desde mi punto de vista, mi mirada- que he visto a una liddell más madura, incluso menos protagonista a pesar de seguir siendo un animal sobre el escenario, investigando otros lugares, ¿los lugares de los otros? igual de impactante pero con otro ¿lenguaje? un ¿proyecto de alfabetización nuevo quizá en esta schubertiana liddell? ¿un cambio musical que ha ido de bach a schubert?

estéticamente esta mujer me impacta. lo de siempre. y adoro todo aquello que me impacta –sea bueno o menos bueno-, por lo tanto la tautología me lleva a decir que adoro a Liddell. hace que se revuelva la serpiente que duerme en todos nuestros estómagos, y con ella, hamelin del basurero que parecemos ser, se despierta desperdigando su ira por las paredes del intestino. consigue en mí algo inaudito, me sume en la tristeza más honda como al momento me entran unas ganas locas de levantarme y saltar y bailarle al mundo la música que nos propone. su trasfusión de energía es tal que nos sube y nos baja el ánimo en el momento en el que ella así lo precisa.

hincapié sobre todo en el equipo chino de la obra, malabaristas de sus propios cuerpos, más hincapié aún en la mirada atenta y amorosa de una liddell humana que desbancaba con su amor la desconfianza de la que nos habla. su amor. su amor. su amor por china. acróbatas lanzados al aire todos, una redonda lola jiménez con la misma fuerza que arrastraba de aquella casa de la fuerza, un espigado sindo cuya intervención resultaba imprescindible, en aquel atril, como si fuera la voz en off del filósofo, en definitiva, todo lo que estuvo sobre el escenario pero también frente a él.

desestructuradora musical (esto no es nuevo) y a todo volumen siempre, se consiente magníficos saltos que van de un bucle schubertiano con su sonata 959 -que hubiera repetido ella 959 veces y yo escuchado 959 veces- a un medina azara, o con una maravillosa pourquoi tu vis et où tu vas de jeanette, o aquel mítico píntalo de negro de mick jagger de intrigante letra, donde una garganta nada angelical se desfragmenta...
otra vez otra vez otra vez otra vez, gritaba su voz bucleada a una lola mecánica cuántica, así hasta 959 veces, otra vez, schubert, el hombre bueno debería tocar el piano con la misma naturalidad con la que respiramos el aire.

ahí va esa oh solitude de purcell, tantas veces escuchada y llorada, magnífica que me hizo llorar del mismo modo en el que le lloro a solas

fotos de jc

deus

paisaje matinal 6.50 am

2011-05-18T07:54:00.006+02:00

con qué recta elegancia camina el gato negro hacia la muerte. atraviesa carreteras como si fuera el hijo predilecto de un concurso de belleza. y con un orgullo que hasta a él le es ajeno, estira hacia el vértice del mundo su cuello y va cruzando, va cruzando, va cruzando, lentamente va cruzando esos pasos que caducan tras su sombra, hasta quedar desparramadamente sombra bajo un chillido de ruedas que, frente a mis ojos, no respetó ese silencio de elegancia. no llegó a cruzar la meta porque cruzaron su destino segundos antes. mientras, en los felinos-ojos, la sorpresa inesperada o no de otra muerte similar a tantas. la parte fea fue imaginar quién detendría su paso en aquella hora aún de arcilla, para que con esa misma lentitud, lanzara con amoroso abrazo el cuerpo limpio de sangre a la otra acera, ennegreciéndola

entre dos aguas

2011-05-16T20:45:00.002+02:00

entre la carne y la nada
me inclino más hacia la carne
porque la carne es el ya
y desde ese mismo ya
la nada nada

la desconfianza de la mujer L

2011-05-14T11:17:00.012+02:00

maldito sea el hombre que confía en el hombre, así reza la última propuesta de la mujer L, angélica lidell, porque no son espectáculos son propuestas, invitaciones de vida, proposiciones anti-angelicales. más allá de ser un cita bíblica, creo que de jeremías, angélica bucea en la concavidad del hombre para llegar al pozo de la podredumbre. eminentemente será un espectáculo en el que la desconfianza que genera el hombre y la que tiene por naturaleza, será vela de foque que sostenga el resto de desdichas que anida en él. leo que es una especie de prolongación, porque todo acaba siendo prolongación de todo, de su casa de la fuerza. lo uno lleva a la otro, no? ella dice no confiar en la humanidad pero supongo que confía en la consecuencia.

iré a verla. iré a verla el 20. iría a verla 20 veces. iré a verla. iré a verla. porque nunca puedo hacer otra cosa que ir a verla.

chip suicida según la mujer L
para negar el amor y la piedad, hay que haber amado mucho. Y para llegar a la desconfianza es que se ha confiado mucho. Y cuando llegas a la negación de la vida, es que has amado muchísimo la vida. y amas tanto la vida que no la soportas como es. Soy una suicida sin suicidio, como decía Anne Sexton.

ha necesitado para esta desconfianza la confianzaa de 46 personas, - entre ellas, cinco acróbatas chinos, ocho niñas y cinco actores-. Maldito sea el hombre que confía en el hombre: un projet d’alphabétisation’ podrá verse del 19 al 22 de mayo en las Naves del Español del Matadero de Madrid.

la incertidumbre del poeta

2011-05-10T14:50:00.013+02:00

no es la experiencia de la poesía más importante que la poesía de la experiencia? acabaremos desbautizando el arte mismo de la poesía, pero de esa poesía entendida como búsqueda, como razón de vida y meta..? como la dimensión que hay entre la vida en la que se quiere vivir y la que se vive?

quedémonos en la higiene del espíritu. pero hoy, el ojo público (como cámara externa) es secundario para mí, ya que el objetivo del que escribe espero que no sea el éxito, ni ser el más leído por sus lectores o leedores, es mucho más profundo, más ontológico, es un sentir que hay algo vivo dentro de cada uno de nosotros y que existe la posibilidad de insuflar más y más vida a cuanto nos rodea. es una actitud. un destino si se quiere. abramos puertas a ese destino, no las cerremos.

es cierto que vivimos silenciados y aceptando "marginalidad" en una sociedad en la que solo lucen las "estrellas" promovidas. a mí esto me es indiferente. leo a unos y otros según sea su escritura no su postura. pero una vez aceptado esto, en el Manifiesto de Poesía ante la incertidumbre (Visor,2011) y hablo desde y solo para mí- parece que subyace una especie de atrofia humana que a mis ojos, a mis ojos, limita la bella posibilidad de seguir creando, libremente. creo que es limitador, recortador y que amputa muchas manos.

Una máxima que viene a decir algo así como: desechemos aquello que no entendemos… limita. Me pregunto dónde nos puede llevar esta ecuación que parece tan sencilla si la usáramos en todos ámbitos de nuestra vida. ¿realmente nos deshacemos de aquello que no entendemos? El ser humano es un ser lleno de complejidades que no se entiende por sí solo, nos desharíamos de nosostros mismos por no entendernos? el hombre es el más incierto de los seres.

poesía ANTE la incertidumbre? y por qué no poesía DE la incertidumbre? el poeta (y el hombre) es en sí mismo incertidumbre, y si no que se lo digan a Giorgio de Chirico (autor del cuadro la incertidumbre del poeta, donde lo metafísico y lo onírico se dejan mezclar). sí, es cierto, vivimos en tiempos de crisis y la poesía, más que nada, PONE EN CRISIS, nos pone en crisis, -ya nos lo dice juarroz-, nadie quiere comprar frustraciones. el poeta como artista no crea para nadie y a la vez crea particulares mundos donde todos tienen cabida. la poesía no es presión, es im-presión, ex-presión, salvación, pero no salvación de uno mismo, sino salvación del hombre en sí mismo.

toda la noche escribo para buscar a quien me busca (pizarnik)

entonces ¿qué juez o jurado decide qué se entiende? y lo más importante, ¿quién decide qué emociona? la emoción no entiende de dictados. ¿acaso no parece pretencioso el piloto automático que fuera capaz de gobernar un barco así? estamos realmente a punto de naufragar o nos están mostrando la altura imaginaria de unas olas que harían zozobrar tan solo a una porción del mundo?

entendamos lo hermético no solo como algo críptico, sino también como ese mismo algo que encierra una claridad que ha de ser desvelada con intelegencia, imaginación y talento. el poeta se expresa con claridad meridiana, pero no por ello se aparta de sus propias incertidumbres. SOMOS INCERTIDUMBRE. esto es inherente al ser humano. somos incertidumbre en nostros mismos. experimentemos nuevas técnicas verbales, seamos bipolares, multipliquemos nuestra diversidad. conozcamos al mundo cosmológicamente y al hombre ontológicamente. o acaso vamos a enterrar bajo esta máxima de deshagámonos de aquello qe no entendemos a los grandes herméticos italianos como ungaretti o quasimodo, cuyos poemas estaban marcados por la incertidumbre y la futilidad de la existencia- ¿enterramos también a montale (premio nobel que llego a decir algo como que la poesía es una forma de conocimiento de un mundo oscuro que sentimos en torno de nosotros pero que en realidad tiene sus raíces en nosotros mismos), los enterramos?

la máxima debería ser “el arte es libertad” y a la libertad –como a la poesía- no se la puede circundar ni enterrar. en definitiva, este manifiesto a mis ojos es tangencial y quiá por ello me trae a la memoria El malentendido de albert camus.
experimentemos experimentemos experimentemos

cierro con un proverbio chino: ser incierto debe ser incómodo, pero estar seguro debe ser ridículo.

todo esto es solo una im-presión. mi im-presión
*me encanta este cuadro. la incertidumbre del poeta (1913) Descripción: Óleo sobre tela. 104 x 92 cm. Giorgio de Chirico

la cigarra y el mar

2011-05-07T09:35:00.031+02:00

conmigo no hago pie. tampoco quiero hacer pie. no me gusta hacer pie. prefiero alejar el nado de mis pies más allá de las orillas permitidas. orillas donde gritan los niños que hacen pie y cuyas madres tienen bocas que también hacen pie y se comen vecinos a mordiscos bajo un ejército de sombrillas que no sombrea, muerde. no, no quiero hacer pie. nunca he querido hacer pie. hacer pie es llegar y llegar es detenerse. detenerse en esa orilla y bucear entre las páginas de color salmón de un periódico, que no de río. hacer pie es cocinarlo, es detenerse en las orillas de los gritos y los niños y las madres malhabladas. no quiero hacer pie porque quiero bucear de nuevo hasta aquellas orillas que de tan profundas son prohibidas, y donde hay gargantas pero no gargantas de niños gritando, ni boomerangs que te giran el cuerpo, ni granos de arena que el viento ha empujado a tus ojos y te llenan la boca como si fueran cigarras, las cigarras que fueron esas madres que comían carne de miseria humana muerta. no, yo quiero aquellas orillas más solitarias donde sencillamente, no hay ni se es, sino agua. seguir nadando para que no se seque mi cerebro. nadar a favor del viento, o no. regar mi cerebro con la noche y su consecuente día atracada y zanjada en aquella orilla solitaria y húmeda.

ahora, en esta ciudad interior, riego con agua de lluvia mi cerebro para no hacer palpitar el olvido, que dicen que a estas alturas de vida, ya es ciencia. agua. riego mi cerebro con el líquido visceral que hay en el recuerdo de una sandía abierta de par en par… más agua en este estanque de salmones vivos. mientras tanto, lo del mundo dando vueltas parece secundario. se me va la cabeza a recuerdos de agua. se me deshace el estómago y regurgito -para seguir latida- aquella sandía que se pegó a sus paredes. recuerdos de agua en sus enrojecidos gajos, alimento antiguo de mi boca que tiñó mi turba y sobrevive hoy al agua y al pan más cotidiano. el mar del que vengo es nutrimento. porción de víveres para sobrevivir a este desierto que es mi garganta de ciudad. todo un discurso urbano para matar a esa cigarra seca anidada en esta duna estéril que no es más que ese yo a solas en esa orilla de niños gritando y madres comiendo vecindades. riego mi cerebro urbano con el sexo de un león marino -pez volador mío y carmín tigre que es incandescente al hambre de lobo de mi boca-. hoy la lluvia ha mojado mis losas y ha regado mi cerebro. hoy llueve en madrid y eso me trae mi lado más sensorial. necesito volver a ver el mar. beberme el mar

the tender room, pipilotti rits

*llueve. el sonido del agua y pipilotti, qué cosas me hacen escribir....

bach es el viaje

2011-05-04T09:08:00.006+02:00

siempre vuelvo a él. esta mañana viajo. y cuando viajo, le llevo. y cuando le llevo me desentiendo del mundo indagando en este oído antiguo. en esos momentos, tan conmigo a solas -porque cuando viajo me descorcho-. o mejor dicho, él vuelve a ese oído tan caduco. así que cuando el tiempo me da una viaje en un periplo de semana... vuelvo. voy volviendo a él. es curioso cómo independientemente de las nuevas músicas que me llegan y que apasionadamente disfruto, siempre vuelvo a bach. es lo que me equilibra con el resto. y necesito el equilibrio antes de lanzarme a un viaje. bach es el por qué de todas las demás músicas. no es el por qué del viaje, es el viaje en sí mismo

el por qué del viaje será esta vez un recital a las 20 h en el salón de los reyes del ayuntamiento de león, junto a las musicadas voces de laura giordani y cecilia quílez.
una hora antes el poeta rafael saravia presentará su particular voz en llorar lo alegre (bartleby 2011)

ya lo decía el compositor arvo part, la voz humana es el instrumento humano más perfecto

un chejov en el círculo de bellas artes

2011-04-25T06:33:00.001+02:00

rayuela producciones y su elenco de actores aterrizan en la azotea del círculo de bellas artes. los vimos en un preestreno en zamora hará un año. reímos hasta llorar pero sobre todo lloramos. porque dicen de la risa y el llanto que son reacciones ante situaciones inesperadas. y aquí lo inesperado fue que nos metieron a chejov en vena. y en ese jardín de cerezos nos abrimos las venas con la cuchilla de liubva para que aquellas escenas costumbristas avanzaran por ellas. ver a la multiplicada marta ruiz de viñaspre cuya sangre esta vez es la mía o viceversa, en este papel de Liubva Andréievna, descubrir sorprendida que llegó a vivir contemporánea, en aquella época chejoviana, sacó mi lado más hermoso.
Candidatos el año pasado a los premios MAX (El Mundo) Rayuela Producciones opta este año con otra intensísima producción, Dogville premio. Otro espectáculo de envergadura donde actores y actrices de igual envergadura se desenvuelven sobre el escenario como si no conocieran otros mundos más allá de esas tablas. Dogville

La humanización del drama "Chejoviano" pasa ineludiblemente por enfrentar con ternura, amor y una sonrisa, las desgracias y avatares de los personajes. No en vano Chejov describe "El Jardín de los Cerezos" como una comedia, en un intento de desdramatizar una situación de crisis, tanto económica como emocional. Desde este enfoque planteamos una puesta en escena situada en el presente, con un trabajo basado en una actualización formal que participa de los registros expresivos de nuestra compañía.
Una propuesta escénica en la que proponemos la colisión entre el texto de Chejov (escrita un poco antes de morir) y el enfoque contemporáneo que caracteriza el trabajo de Rayuela.

Liuba Andreievna, terrateniente recién arruinada, vuelve a la casa familiar, al “Jardín de los Cerezos”, el lugar donde vivió desde niña y del que ahora tendrá que desprenderse. Sobre la pérdida se construirán las nuevas vidas de aquellos cuyos destinos siempre estuvieron ligados al Jardín. Atrás quedan los recuerdos, los viejos empleos, los afectos… Un mundo de esperanzas y nuevas oportunidades surgirá de la desgracia, de la crisis (Rayuela Producciones)

Subo una presentación de fotos de Marta Vidanes (aconsejo verlo a pantalla completa)

Desde mañana 26 de abril al 30 de abril este jardín plantará sus cerezos en uno de los escenarios del Círculo de Bellas Artes, en el Escena Círculo (madrid) los podremos volver a disfrutar. Para comprar las entradas en telentrada. No dejéis de ir.

Programa La Mandrágora (La 2)

Video

Liubov Andréievna Ranévskaia- Marta Ruiz de Viñaspre
Ania- Maribel Carro
Varia-Carmen Gutiérrez
Leonid Andréievich Gáev-Carlos Nuevo
Ermolái Alexéievich Lopajin-Carlos Pinedo
Petia Trofímov-Carlos Cañas
Simeón Pischik-Xiqui Rodríguez
Charlotta Ivánovna-Maribel Carro
Semión Panteléievich Epijódov-Carlos Cañas
Duniasha-Carmen Gutiérrez-Firs.
Xiqui Rodríguez-Yasha-Carlos Pinedo
Un transeúnte-Xiqui Rodríguez-

madrid desde un descapotable amarillo

2011-04-24T21:26:00.005+02:00

hoy hemos pasado la tarde sobre uno de esos cochecitos fantásticos desde los que tienes madrid a pie de calle. se llaman gocar tours y ha sido una experiencia muy divertida. el cielo al mediodía nos consintió tener esta pequeña aventura, así que tras ponerme en comunciación con ellos y reservar un tri-coche de este color chillón, nos hemos puesto en marcha. hemos comido en un restaurante céntrico y caminado con tanta tranquilidad que hasta hemos hecho parada en un puesto de libros donde conseguí tres títulos (dos de silvina ocampo y otro de flavia company). así hasta llegar al paisaje cada vez más histórico del templo de debod, hemos llegado a la calle ferraz 34, donde están las oficinas y después de comprobar que mi edad sobrepasaba con creces los 21 años obligatorios que has de tener para subirte en estos vehículos, hemos comenzado nuestra hora de viaje.

ya sentadas en el minúsculo pero extravertido coche, hemos calzado nuestros cráneos con unos cascos, atadas nuestras caderas con un cinturón y puesta la llave en el motor, todo fue tan sencillo como dar a un botón de encendido. confieso que los tres primeros metros para salir del garaje casi me da un patatús porque me sentía extrañada, he conducido muchos coches, desde un seat 127 a un mercedes, pasando hasta por una gigante cosechadora que parecía una orca. también he conducido un par de modelos de motos (pequeñas) y mi memoria ahí se detiene, pero en fin, a los tres minutos de tener esos mandos entre mis manos, la memoria que acaba de abandonarme tomó carrerrilla desde el pasado y fue como coger la primer bicicleta de mi infancia.

nos decidimos por la ruta antigua que comprendía entre otras muchas la latina, cava alta, santa ana, gran vía, ópera y su palacio real y un largo etcetera que un gps (con cuatro idiomas a elegir) con voz de mujer divertida nos iba indicando la ruta exacta de todos esos lugares por los que teníamos que pasar. a esto hábía que sumarle los comentarios más destacados turísticamente hablando de monumentos atravesados. incluso puedes decidir dónde parar.

ha sido una experiencia muy divertida, para repetir sin duda. lo más entretenido era descubrir en todas las gentes una sonrisa abierta mientras con el índice de una de sus manos nos señalaban y hablaban decían entre dientes ¡qué chulo....!, japoneses haciéndonos fotos, comentarios graciosos de peatones a los que cedíamos el paso... grupos de señoras alucinadas de que algo así estuviera transitando las calles de madrid... en fin, lo dicho, para repetir. además los conductores de madrid son muy respetuosos con el color de este coche.

un dato importante, o por lo menos reseñable. la hora cuesta 30 euros pero si el conductor o el copiloto tiene un blog (como ha sido mi caso) y te comprometes a escribir algo (quizá incluso más escueto que esta sarta de palabras) te dejan la carrera totalmente gratuita. vamos, que estoy por abrirme otro blog (es que escribo mucho) y volver a subirme a uno de estos cochecitos. en cualuqier caso, repetiré pagando esos euros. buena iniciativa. y ahora que llega el buen tiempo aún más, si cabe.

así que, chicos, lo prometido es deuda y aquí está mi experiencia abierta al mundo. la hubiera relatado aunque hubiera abonado esa hora de trayecto. no tengo ninguna duda.

*fotos de s. yo no tenía manos para fotografiar esta otra manera de disfrutar de la ciudad. por cierto, mi enhorabuena a mano de s. y al bache que debimos de atravesar por la tercera foto del edificio que parece sacado de la peli de charlie o la fábrica de chocolate....

un claes andersson

2011-04-20T08:33:00.001+02:00

en la guerra y en el amor todo está permitido, incluso lo que está permitido en la guerra. muestra un poco de ternura a los que has torturado en tu amor a tu amor. por lo menos bésalos. besa la carne, besa los huesos, besa las uñas, el pelo y los órganos sexuales, besa los anillos de boda. enciende velas junto a las tumbas abiertas. canta. reza. loa el amor eterno. escribe poemas sobre reconciliación y perdón. miente. loa. miente. escribe también poemas sobre las almas abandonadas que vagan solitarias. si tienes aún algo que añadir, calla.

el mundo es un artefacto

2011-04-15T14:59:00.011+02:00

el mundo está a punto de explotar. las yemas de las flores altas están a punto de explotar. esas otras flores altas que son los pensamientos también están a punto de explotar. la maquinaria de nuestros molinos está a punto de explotar. la garganta del pájaro que anida en nuestro pecho está a punto de explotar el aire en pedazos azules. la voz de la soprano que no somos está a punto de explotar el piano en el que se apoya. el blanco invierno de las ideas ha detonado en un mundo ¿glauco? los jardines se expanden para dar cabida el estacional capullo. los corazones de todos los animales -entre los que me incluyo- están a punto de explotar. los ciegos están a nada de ver. los sonidos mudos están a nada de oír lo inaudible. los tímpanos están a punto de explotar por aquella voz soprana que no fuimos. las coronillas de mis dedos están a punto de explotar. la naturaleza de los cuerpos está a punto de explotar. la muerte misma está a punto de explotar porque las tumbas están a nada de abrirse. y esta tierra se abre poque el mundo es una bomba y no le queda espacio para el diámetro que tiene el artefacto.
pero si todo esto explota, ¿volverán aquellas oscuras golondrinas de invierno, allí donde la naturaleza es tan inasible?

*este es la flor que veo que bebo que escribo que toco cuando alimento física y espiritualmente mi cuerpo
(parque de los molinos-explotados)

másmaillard

2011-04-14T17:02:00.008+02:00

sin palabras
en círculo
porque para esto, está el silencio
una maillardista muda

bélgica

gracias L*

ciclicidad.... adiós herbst

2011-04-02T18:11:00.007+02:00

todo caduca al instante. pero me gusta pensar que es por eso que todo lo que se va, vuelve... las estaciones son cíclicas. se va el otoño pero no tardará en volver. llegará el estío pero tampoco tardará en marchar. no es la luna el más claro ejemplo de todo lo cíclico? idénticas fases repitiéndose sobre nuestras cabezas una y otra vez...? y esta misma luna y los satélites, no giran en torno al planeta del que son satélites una y otra vez? los trenes se van pero vuelven pisando idénticos recorridos o no. con idénticos pasajeros o no. qué más da. solo los ríos van. sencillamente van. ellos no retornan jamás porque de retornar traerán otras aguas. el agua no es cíclica. es conductora. unidireccional. plutarco diría que no podremos nunca cruzar aquel río de heráclito porque este se dispersa y se junta de nuevo, y se acerca y se aleja... y va y viene. los ciclos de la vida. no es la ciclicidad un modo de progreso? no se repite siemrpe en períodos concretos? no se tienen muchos ciclos con un mismo centro? no es la vida una secuencia de estados ordenados o desordenados que se repite sin alteración del orden que lleve, ordana o desordenadamente?

heráclito con su todo fluye, con su todo cambia, con su nada permanece. con su no podemos bañarnos dos veces en el mismo río nos diría que ni el río ni nosotros somos los mismos. el devenir es el principio de todo. el fuego se enciende y se apaga una y otra vez. los contrarios se alejan para volver a encontrarse. la tensión entre ellos genera movimiento, y el movimiento es tan cíclico. a la paz le sigue la guerra y a ésta nuevamente la paz. y el movimiento retorna eternamente sobre sí mismo. todo vuelve a comenzar y a repetirse ("eterno retorno"). pero me da por pensar que ese "todo" siempre es el mismo.

canción de otoño de fauré (poema de baudelaire)
digo adiós a un otoño que sé cuándo volverá. si vuelve. si vuelvo.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres;
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts!
J'entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.

Tout l'hiver va rentrer dans mon être: colère,
Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,
Et, comme le soleil dans son enfer polaire,
Mon coeur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.

J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe
L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd.
Mon esprit est pareil à la tour qui succombe
Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

II me semble, bercé par ce choc monotone,
Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
Pour qui? — C'était hier l'été; voici l'automne!
Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

traducción

Pronto nos hundiremos en las frías tinieblas;
¡Adiós, viva claridad de nuestros veranos tan cortos!
Ya escucho caer con choques fúnebres
La madera que suena sobre el pavimento de los patios.

Todo el invierno va a entrar en mi ser: ira,
Odio, estremecimientos, horror, labor dura y forzada,
Y, como el sol en su infierno polar,
Mi corazón no será más que un bloque rojo y helado.

Escucho estremecido cada tronco que cae;
El patíbulo que están construyendo no tiene eco más sordo.
Mi espíritu es semejante a la torre que sucumbe
Bajo los golpes del ariete incansable y pesado.

Me parece, mecido por este choque monótono,
Que clavan apresuradamente un ataúd en alguna parte.
¿Para quién? –Ayer era verano; ¡he aquí el otoño!
Ese ruido misterioso suena como una partida.

conversaciones con la de atrás

2011-03-30T06:41:00.004+02:00

en estas fotografías, la magnífica marina abramovic (abuela de las performances, como se define ella) en una de sus intervenciones más hieráticas. permaneció sentada en una mesa en medio de su retrospectiva, mirando fijamente a una silla vacía frente a ella. nada más. y nada menos. imponiendo al público con su presencia. ella se sienta en una silla y permite que un visitante se siente, en total silencio, frente a ella. el tiempo lo decide el que se sienta, ya que ella puede permanecer horas sin pestañear.
hubo ocasiones donde sólo miraba al vacío pues no había nadie enfrente, su propia imagen reflejada, quizá. otras, uno a uno iban sentándose delante de ella manteniendo ese pulso en la mirada. se levantaban con la mirada vencida. al final permaneció sentada en medio de sus obras durante el horario de apertura al público del MoMA de principio a fin de la exposición, que se inauguró un 14 de marzo y se clausuró un 30 de mayo de 2010. por lo que estuvo sentada un total de 716 horas y 30 minutos. agotador para las persianas de sus ojos.

la foto y el video de repente se me antojaron como esa contraposición de las dos voces que se intuyen en el último libro de Cecilia Quílez. la de delante y la de atrás. porque no deja de ser un "cara a cara" donde los cuerpos son como sujetos-objeto y medios para explorar los límites física, filosófica y psíquicamente.

este jueves 31 de marzo conversaremos con estas dos voces. se presentarán estos divergentes sujetos que conviven en su último libro Vísteme de largo (Calambur Editorial). será en la Sala Ámbito Cultural (7ª planta de El Corte Inglés, Serrano, 52) a las 19 h de la tarde

Intervendrá junto a la autora, Ramón Pernas como director de Ámbito Cultural y yo misma como presentadora. para más información, en la página de la Agenda de El Corte Inglés

la invitación

molinos y cortacéspedes inmutables

2011-03-24T15:45:00.008+01:00

el hombre y su realidad se manifiestan de formas distintas: meridianas, oscuras, genéticas o ambientales, racionales o sentimentales, malvadas o bondadosas, con grandeza o miseria, de manera espúrea o desinteresada. pero no hay una inamovible aunque sí contradictoria naturaleza. toda realidad es mutabilidad, transformación. toda biografía es camino de transición. todo retrato es devenir, eclosión, un organismo transido de movimiento, organizado sobre el territorio de la evolución, que convierte su quietud en un relato movible... nos manifestamos incoherentemente, contradictoriamente. el hombre se reinventa insconcientemente. nos reinventamos resquebrajando y recomponiendo nuestra inimitable, ilógica y maravillosa naturaleza. nos transformamos, evolucionamos y nos mimetizamos invariablemente en el signo de la realidad, la cual es multiforme y compleja

shakespeare

y ahora me pregunto qué hay de nuevo en este mundo, si todo ya existía. sabemos que la naturaleza es rotundamente mutable.... pero sus sonidos, sus olores y colores permanecen tan inmutables en nuestros recuerdos.... la fuerza del viento, el sonido de un cortacésped que te devuelve a la infancia, un molino que gira sesgando aquellos aires tan difíciles... la novedad en este mundo tantos años despúes son los rostros recién descubiertos. las amistades nuevas. todo lo demás es inmutable a mis ojos.

des-orbitada

2011-03-18T18:15:00.001+01:00

algunos retazos de órbitas

dos e.e. y un cummings

2011-03-17T17:41:00.006+01:00

me gusta mi cuerpo cuando está con tu cuerpo
es una cosa tan pero tan nueva
los músculos mejores y más nervios
me gusta tu cuerpo. y lo que hace.
sus cómos. la columna vertebral
y me gusta sentir todos tus huesos
y el temblor y la firme suavidad
que yo habré una y otra y una vez,
de besar, y me gusta besarte esto y aquello
me gusta acariciar con lentitud
y sentir la descarga de tu piel eléctrica
y lo que sea que viene sobre la carne abierta…
y ojos como grandes migas enamoradas

y quizá hasta me guste el estremecimiento

de tí debajo mío tan tan nueva

e.e. cummings (traducción de ezequiel zaidenwerg)
*lo traigo del blog de sopa de poetes

el amor es la compensación de la muerte, su correlativo esencial; se neutralizan, se suprimen el uno al otro... (schopenhauer), por eso subo este poema tras los desastres naturales ocurridos en japón

japón en el ojo del huracán...

2011-03-13T18:27:00.005+01:00

inimaginable.
aviones de juguete durmiendo junto a coches de juguetes y astillas rotas en el mismo espacio de juego. en la misma maqueta. barcos de juguete durmiendo junto a coches aterrizando como si fueran aquellos primeros hidroaviones sin hidrógeno ni combustible.

todo un scalextric de coches casas personas aviones patas arriba que hacen peripecias imposibles, pero que pudieran otras manos recomponer para que nada fuera como es en este amanecido mundo-maqueta.
el mundo es un juguete en manos de un titánico centro comercial.

es curioso cómo siendo las imágenes tan tremendas, pudieran, a ojos de un niño, parecer juguetes en sus manos. como si pudieran con sus pequeñas e inocentes manos coger de las alas esos aviones y lanzarlos al aire para darles la vida que perdieron en este viaje... o coger ese coche anegado en agua y reconducirlo por el caminito que lleva a su casa. o hacer navegar esos barcos ahora naufragados y darles la vida que hay en sus bañeras. otorgarle a todo el latido que ayer tenía.

me da por pensar que la salvación en cierto sentido está en el ojo del huracán de todos nuestros hijos.

*estoy en bucle

la tierra se muere...

2011-03-11T14:00:00.046+01:00

la tierra se mueve pero ya no sé si lo lo hace alrededor del sol, porque el sol está muerto. la tierra de estos tiempos tiembla bajo nuestros pies dormidos. agua a la mañana y fuego ahora bajo estos dos hermanos desnudos.
la tierra se mueve. la tierra se muere. la tierra se mueve. la tierra se muere. la tierra se mueve. la tierra se duerme. la tierra se muere.
qué nefastos acabarán pareciéndonos con el tiempo -siempre que éste siga existiendo- fechas señaladas como la de hoy. 11 de marzo.... tokio y madrid se hermanan bajo esta misma tierra.

subo este video, el primero que cojo, no elijo. y me parece toda una paradoja los primeros segundos de publicidad. Tu hogar se merece una semana fantástica en el corte inglés. Me pregunto cómo de sesgados quedarán los hogares esta semana tan nefasta -que no fantástica- en aquella otra tierra. lo primero que suena es la música de ese anuncio, qué música tan poco afortunada. escucho más tarde -ofendida por no conseguir saltar ese anuncio- que el tsunami se produjo justo a las 6.46 de la mañana hora española. a esa hora exacta, este cuerpo mío, hoy ajeno, acababa de llegar a una parada de autobús para ir al trabajo. ensimismada en pensamientos que ahora relativizo, ahora me digo y me repito: qué ciegos estamos que no percibimos ni intuimos cómo tiembla la misma tierra que tenemos bajo nuestros pies tan sólo a 12.600 kilómetros más o a 12.600 kilómetros menos de nuestros pies... la misma tierra. el mismo sol. deberíamos sentirlo. como si fuéramos mellizos que enferman cuando nuestra otra mitad enferma. será que ya no quedan mellizos?

este mundo acabará pareciendo un dibujo. un mero boceto de "comic" que producirá risa en manos de algún niño prodigio. o puede que un museo de piezas imposibles como ese maravilloso pero quieto museo vostell malpartida. qué disparate. quizá por eso nuestros ojos no acaban de creer que el mundo se rompe.

mientras tanto, tenemos la obligación de ser felices y el derecho de contarlo.

*gracias J. por el neologismo telefónico que le das al rascacielos hoy, rasca-tierra

morir para todo lo de ayer

2011-03-09T17:55:00.014+01:00

*La muerte es para los que tienen un lugar de descanso. La vida es un movimiento en la relación y el afecto; la negación de este movimiento es muerte.

No son las experiencias las que corrompen la mente, sino lo que dejan tras de sí, el residuo, las cicatrices, los recuerdos. Estos se acumulan, se amontonan unos sobre otros y entonces empieza el dolor. Este dolor es tiempo. Donde existe el tiempo no hay inocencia. La pasión no nace del dolor. El dolor es experiencia, la experiencia de la vida cotidiana, la vida de angustias y placeres fugaces, de temores y certidumbres. Uno no puede escapar de las experiencias, pero éstas no necesitan echar raíces en el terreno de la mente. Tales raíces originan problemas, conflictos y lucha constante. No hay otra manera de salir de esto que morir cada día para todo lo de ayer. Sólo la mente clara puede ser apasionada. Sin pasión no podemos percibir la brisa entre las hojas ni ver la luz del sol sobre el agua. Sin pasión no hay amor.

El ver es acción. El intervalo entre el ver y la acción implica pérdida de energía.

*Es importante comprender la naturaleza y la belleza de la observación, del ver. Mientras la mente esté distorsionada en alguna forma -por impulsos y sentimientos neuróticos, por miedo, sufrimiento, falta de salud, ambición, snobismo y la persecución del poder- no será posible que escuche, observe, vea. El arte de ver, escuchar, observar, no es cosa que pueda cultivarse, ni es una cuestión de evolución o desarrollo gradual. Cuando uno se da cuenta del peligro, hay acción inmediata, la respuesta instintiva e instantánea del cuerpo y de la memoria. Uno ha sido condicionado desde la infancia para enfrentarse al peligro de manera que la mente responda instantáneamente porque, de lo contrario, habría destrucción física. Es posible actuar en el mismo instante del ver, en el cual no existe condicionamiento alguno? En otras palabras, la percepción, la acción y la expresión son todas una, no están divididas, fragmentadas.

El ver es en sí la acción, y ésta es la expresión de ese ver. Cuando uno se da cuenta del temor, debe observarlo tan íntimamente que la observación en sí implique librarse del mismo, lo cual es acción.

*dos extractos de Jiddu Krishnamurti del libro encuentros con la vida

IMPRESCINDIBLE y para toda edad sexo raza condición y un larguísimo etcétera. empecé a leer a este pensador hindú hace muchos años y aún hoy y con este encuentros con la vida, nunca dejo de aprender de él. a pesar de leerlo una y otra vez.

V. empiezo a necesitar este libro... anímica y vitalmente

¿animismo o animatismo?

2011-02-27T15:58:00.003+01:00

el animismo es esa creencia en la que todos los seres vivientes y los objetos inanimados tienen personalidad e influencia en la vida. viene a decir que todo está animado y vivificado, que elementos de la naturaleza como montañas, árboles, ríos, nubes, etc. son, en su singularidad y su totalidad, seres animados. algo así que como que todo lo que se mueve tiene vida propia.
animatismo por otro lado es aquella creencia que atribuye vida, intencionalidad, voluntad y sentimientos muy similares a los del hombre a todos los objetos inanimados de la naturaleza.
y aunque nada que ver incluyo también en este conjunto de ismos el término animalismo como aquella forma artística donde prima la representación de figuras animales.
la antropología más contemporánea distingue los dos primeros términos concibiendo el animismo como la creencia en seres personalizados, pero incorpóreos -como almas, espíritus o dioses- y restringiendo el animatismo como la atribución de conciencia y poderes humanos -como el mismo acto de moverse- a objetos inanimados.

si hay algo que disfruto es ese lado de la filosofía del animismo conocida como animatismo -porque creo que es una forma de animismo-. aquí me muevo yo, en cierto sentido, y a todas esas cosas inanimadas a otros ojos, yo me empeño en otorgarle más latido del que la generalidad dice que tienen.
animismo viene del latín ánima, alma, y allí todo elemento del mundo natural tiene vida.

cuando escribo sobre algún elemento inanimado o algún objeto tan inerte como una silla, le doy un nombre propio, para llamarle por su nombre. le doy latido por inercia. mi interior concibe -desde el inicio en que me relaciono con ese “objeto”- vida y sobre todo, sentimiento. las patas de una mesa son como las nuestras o como las de nuestro animal de compañía. puedo verlas cansadas, manchadas de barro, astilladas, siento si está triste una silla o nostálgica una mesa. los árboles pueden ver desde las alturas todo cuando aquí abajo sucede, las esquinas de una calle están llenas de memoria. el alféizar de la cama contaría tantas historias que nos sorprendería. las piedras -algo tan inicialmente concebido como el objeto inanimado por antonomasia- es el que más latido tiene, a pesar de estar casi siempre apartada del camino. y por supuesto, no hay ni un solo animal que no le de –también por inercia- la conciencia que el humano tiene. no hay religiosidad alguna en estos actos. no hay nada de sagrado. ni dioses. ni magia alguna. hay eso. inercia. tampoco hay esclavitud en esto, más bien al contrario. abre mis ojos y cuento con mis palabras todo lo que estos elementos animados o inanimados con conciencia y sentimiento quieran decirme. por lo tanto, enriquece y amplía mi visión, no esclaviza

descartes en su método de la duda cartesiana descomponía los problemas complejos en partes progresivamente más sencillas hasta llegar a sus elementos básicos. decía: de lo único que no puedo dudar, es que dudo y si dudo pienso, y si pienso existo. así que hilando con todos mis ismos, mi ecuación sería ésta: todo tiene aire y aire en latín es el spíritus... por ello, el mismo aire es así mismo el espíritu del propio aire. y es ése y no otro, el que respiramos. por tanto, todo lo que entra en mí, bien a través de mis pulmones, bien a través de mi mirada, me llega ya con aire, esto es, con alma. con spíritus. me llega vivo y así lo describo, vivamente.
o puede que todo esto se acerque más a algo que no si existe y que pudiera nombrarse como avivalismo (de avivar, o dar vida)

¿animista, animatista, animalista?

*foto: animismo de la mandrágora

un tranvía llamado vicky peña

2011-02-25T14:00:00.012+01:00

una de las frases que más recordamos de blanche fue: siempre he dependido de la amabilidad de los extraños; incluso añado ese eje donde parece que gira todo, cuando dice: lo más opuesto a la muerte es el deseo, -es más, hasta me atrevo a añadir esta otra frase de mi puño y letra y punto de vista: la hipersensibilidad es un billete de ida a la locura.

si enlazamos estas tres sentencias, nos encontramos con una despedazada soga por la que descender al pozo del malogrado futuro de blanche. nos encontramos en un túnel que atraviesa ese duro tranvía llamado deseo. nos encontramos atrapados en algún vagón. y dentro, la red de una blanche profunda, triturada y maniatada por estos tres cabos que acabaron dilapidando todas sus emociones en un pulso de culturas.

ayer estuvimos en el teatro español. nos sentamos en la segunda fila de aquel tranvía antiguo -propuesta de mario gas con una siempre impactante vicky peña-. toda una eclosión de emociones.

vicky peña es la loba agazapada que en su propio bosque y llena de nocturnidad, te araña la espalda. la tarántula que paciente espera y conquista tu interior para llevárselo a la boca de alimento. el tiburón que cerca el charco de sangre. el caballo desbocado en el que nos subiríamos una y otra vez. la que saca con sus emociones nuestros lados más ocultos. es un ser brutal sin necesidad de recurrir a la fuerza bruta. es un impacto. es el tranvía que atropella y te lleva por delante desperdigando por el suelo la basura que somos. es la fuerza centrípeta que atrae hasta su abdomen -su propio centro- todas las fuerzas que restan, las externas.

recomiendo vivamente ir a ver la obra. estará hasta el 14 de abril en el teatro español. la última vez que vi a vicky peña fue en homebody kabul y produjo en mi interior esa misma fuerza.

confieso que sólo tuve ojos para vicky peña. debo de ser así de rotunda cuando me inclino

l’homme qui ne marche pas

2011-02-23T18:55:00.006+01:00

esclavos del mundo
con nuestras mortales muñecas
atadas a aquello que amamos
que lenta muerte no caer
y desasir las desgastadas
de terrenales ligaduras
los pájaros viajan con viento bajo sus alas
sólo viento
viento atrapado

escravas do mundo
com as nossas mortais bonecas
atadas ao que amamos
que lenta morte não cair
e soltar as desgastadas
de terrenas ligaduras
os pássaros viajam com vento sob as asas
apenas vento
vento apanhado

poema del libro ahora que el amor se me instala
© nuria ruiz de viñaspre
traducción al portugués: © alberto augusto miranda
foto: L’homme qui ne marche pas, 2009, © Elmgreen & Dragset
Galería Helga de Alvear en la feria ARCO 2011 en Madrid

nomenclaturas imposibles

2011-02-18T07:15:00.008+01:00

para mí el lenguaje es matemática pura, por eso las letras son números para mí. cada letra es grafía de un número. las letras que se apoyan en otras son el primer esbozo de fieles nomenclaturas. todo esto es susceptible de cambios numerarios, dando por supuesto, resultados irreales, o lo que es lo mismo, irrealidades. cambias la ecuación y el resultado es otro. cada cual más imposible. una frase compuesta es una integral sistemática a mis manos. y las frases simples, simples axiomas. a veces incluso, cuando destapo la tapa, me encuentro con axiomas integrales. íntegras e integradas ecuaciones que expresan lo que quieres decir pero con palabras imposibles.

la pornografía según szymborska

2011-02-12T14:27:00.001+01:00

No hay mayor lujuria que el pensar.
Se propaga este escarceo como la mala hierba
en el surco preparado para las margaritas.

No hay nada sagrado para aquellos que piensan.
Es insolente llamar a las cosas por su nombre,
los viciosos análisis, las síntesis lascivas,
la persecución salvaje y perversa de un hecho desnudo,
el manoseo obsceno de delicados temas,
los roces al expresar opiniones; música celestial en sus oídos.

A plena luz del día o al amparo de la noche
unen en parejas, triángulos y círculos.
Aquí cualquiera puede ser el sexo y la edad de los que juegan.
Les brillan los ojos, les arden las mejillas.
El amigo corrompe al amigo.
Degeneradas hijas pervierten a su padre.
Un hermano chulea a su hermana menor.

Otros son los frutos que desean
del prohibido árbol del conocimiento,
y no las rosadas nalgas de las revistas ilustradas,
pornografía esa tan ingenua en el fondo.
Les divierten libros que no están ilustrados.
Sólo son más amenos por frases especiales
marcadas con la uña o con un lápiz.

opinión sobre la pornografía
de "Gente en el puente" 1986
Versión de Abel A. Murcia

Wislawa Szymborska, Polonia, 1923

en el ojo de la cerradura

2011-02-09T18:28:00.000+01:00

hoy estaré en el ciclo El ojo de la cerradura, organizado por Lavarca Ebria. Será en La Huelga C/zurita 39 – Lavapiés) . A las 21 h y charlaremos sobre los procesos de escritura de Tablas de carnicero, los pilares del mismo y los detonantes que despertaron el inicio y la conclusión del libro. Incluiré un video, así como un power point que os mostrará de manera muy concisa la propuesta teatral Tablas de carnicero que se estrenó el pasado mayo, con imágenes de vestuario, ensayos y de los propios día del estreno (Festival Internacional de Teatro y Artes de Calle de Valladolid)….. y finalizaré leyendo algunos poemas del libro
Os espero

*imagen de cartel: damien hirst
*cartel diseñado por lavarcaebria

manzanas ex-presidiarias

2011-02-08T06:34:00.009+01:00

ayer, de camino al auditorio del reina sofía -íbamos a ver un concierto que incluía el cuarteto 10 de shostakovich- subimos al metro. una vez en ese espacio que a mis ojos siempre será un país inédito, un hombre alto peinado con la propia suciedad de haber pasado noches enteras en la calle o bajo el techo de una celda, alzó la voz para despertar los mundos interiores de cada uno de nosotros-viajeros. nos contaba en alto una intimidad que parecía que caminaba hacia atrás. relataba que acababa de salir de la cárcel y que era su primera noche lanzado al mundo. bajo otro techo. otro cielo. que necesitaba algo de dinero y que le costaba mucho tener que hacer algo así para cubrir su cuerpo bajo un techo más cálido que el cielo estrellado de estos días o el dibujo o grafiti del techo de su celda. en su particular viaje por los asientos de todos nosotros, la chica que teníamos enfrente le dio una bolsa con dos manzanas. ambas tintineaban al rozarse en aquel viaje dador cuando el ex presidiario las cogió con cierta ofensa. a mí ese gesto de la chica me pareció precioso. me ensimismé pensando en el gesto de aquella mujer, que seguro que no había tenido tiempo en su trabajo para mordisquear ese par de manzanas frescas, y que decidió ofrecer a estas dos hermanas al hambre del hombre, antes de dejar que se pudrieran y murieran sin dueño ni dueña en aquel país cálido y sureño de su bolso. s. y yo nos miramos y entendí que también el gesto le emocionó. pero s. tiene una relación con la realidad mucho más "real" que yo. así que cuando salimos del metro dijo en alto: qué pena, seguro que ese hombre tira la fruta que le dio la chica. suelen necesitar dinero para beber y olvidar, para que cualquier droga blanda o dura detenga su vida unos minutos y no pensar en su desgraciada situación.

ya en los pasillos del metro, camino de la salida, s. y yo no teníamos a nadie delante ni a nadie detrás, pero de repente, y tras estas palabras lanzadas al aire, s. escuchó un golpe seco en algún punto no lejano del nuestro pero invisible a nuestros ojos. me miró como afirmando y asentando que su teoría se acababa de cumplir. y con ese gesto de asentimiento que tiene una madre cuando le dice a su hijo algo como ves? te lo dije...., aceleró el paso mientras me miraba y me dejaba detrás. giró hacia el pasillo a la derecha más cercano a nosotras -un poco más adelante del pasillo recto por el que caminábamos-, hundió los ojos en la primera papelera que vio y los alzó más tristes pero nada sorprendidos, cuando la miré sin entender qué buscaba me dijo. ¡qué te dije! ahí tienes la fruta. me decía que el sonido que escuchó fue compacto y seco como si el peso de algo parecido a una manzana hubiera chocado contra un suelo duro. yo buceé con ojos igual de tristes hasta el fondo de aquel mar de desperdicios y allí, emparejadas y solas dormían las dos manzanas ajenas a su futuro incierto. aquellas dos hermanas que iban de la mano, inseparables, de nuevo abandonadas por el padre que recientemente las había adoptado. pensé en el viaje que les esperaba camino del vertedero. pensé que quizá algún otro príncipe o princesa callejera de corta o avanzada edad, podría incluso rescatarlas en ese viaje. pensé en la noche del expresidiario bajo este cielo estrellado. pensé que la realidad a veces aplasta como la mano aplasta un mosquito que le molesta delante de la cara....

nos hundimos en la música de shostakovich. nuestra droga blanda particular para olvidar aquel momento, el abandonado abandonando...

louis+ana+mobydick

2011-01-29T13:08:00.012+01:00

estos últimos días de la semana hemos cambiado un poco la rutina diaria. s. pisó madrid fusión el jueves y ayer cambié la actividad de esos días en los que la insto y la arrastro a recitales de poesía o a inundar sus oídos con la música clásica con la que me obsesiono a diario. esta vez no tuve que “arrastrarla” tras de mí. así que con voluntad propia nos fuimos a la sala moby dick. allí, anoche, tocaba el casi recién nacido grupo zaragozano de curtida piel louisana, maridaje de ballenatos que prometen convertirse en enormes ballenas. este grupo que dará que hablar lo componen luis cebrián “nuboso” (arreglos, guitarra, coros) y mi siempre querida ana muñoz “manzana” (composición, voz, guitarra, clarinete y más...). también junto a este de por sí ejército de nombres nadan otros como riche (melódica, guitarra), raúl zeta (bajo) y dann (percusiones).

ya habíamos tenido la oportunidad de escucharlos -más escuetos debido al número de actividades programadas- en el pasado festival internacional de poesía del moncayo pero ayer pisaron tierras madrileñas tocando canciones ya memorizadas en mi cabeza –prodigiosa para lo que quiere, más perezosa para el resto- y otras inéditas que me dejaron estupefacta.
el grupo está catalogado dentro de la música electroacústica-folk-indie y sincercamente es todo un placer para los oídos y la vista volver a verlos. a sentirlos. sobre todo para los oídos. sobre todo para la vista. ayer descubrí con gusto que su directo es dignísimo, que es lo mismo que decir magnífico. las letras de ana son profundas como simas y metafóricas como sus múltiples tonalidades de voz. como si esta pequeña ballena blanca con manzana de sombrero rojo lanzara el chorro de voz desde esa fosa nasal por la que respiran esas otras ballenas oceánicas a las que estamos acostumbrados. los multi-instrumentos que utiliza este grupo son un descubrimiento para el recién llegado.

...de ana qué puedo decir que no le haya dicho ya al oído... este cuento de hada sin solapas, esta mujer-luciérnaga que inunda cada estancia una vez es atravesada por ella... como si aquellos fotogramas en blanco y negro de la vida adquirieran mil tonalidades a su paso. esta mujer que dibuja manzanas donde sobresalen huesos. esta mujer-manzana de tobillo amanzanado que tiene tanto de magritte en su muñeca tatuada, este ceci n'est pas une pomme que inunda con su luz molecular las esquinas más sombrías de la tierra. este frágil corazón de manzana fragilizada... este frágil nuclear. esta fragilidad al cuadrado... o al cubo de manzanas. una fragilidad que casi intuitivamente, la relacionamos con esa cualidad que tienen algunos materiales de romperse con facilidad... físicamente ana parece el ser más frágil del mundo. de rotura fácil. material endeble hecho carne pareciera su envoltura. pero verla en directo y sobre todo sentirla, cambia el cariz de esa hermosa palabra convirtiéndola en pura fortaleza y luminosidad exterior e interior. la fragilidad en este caso es síntoma de belleza y fortaleza

y del maravilloso disco, decir que la portada, editado por virtualbum, es fantástica. a pesar del gris ceniza que cae desde un desesperanzado cielo, hay un mensaje hermosamente optimista en la imagen que descansa más abajo, en tierra. me da por pensar que ana atravesó ese fotograma gris plomizo lanzando su manzana al aire para llover más tarde su optimismo en lo trágico que se respira más arriba de la fotografía. enhorabuena louisiana y a virtualbum por editar este inicio de viaje a las estrellas

el disco, insisto, está editado por virtualbum y se puede descargar gratuitamente en virtualbum. es tan sencillo como hacer clic en descargar... os insto y os insisto a ello vivamente. este grupo promete y vaticino, tal y como lo hizo s. que triunfarán en cuestión de tiempo….

próximos conciertos de Louisiana
19 febrero 2011 19'30 h en fnac Plaza (zaragoza)
2 abril 2011 22 h en la ley seca (zaragoza) + autum comets
27 mayo 2011 21 h en la sala sol (madrid) + los pedales

acabo de subir en un video una de mis canciones preferidas para que el resto de ballenatos siga el curso de estas ballenas y muerdan el anzuelo... como lo he mordido yo, con voluntad plena. lo comparto.

moderato cantabile

2011-01-27T06:59:00.001+01:00

entrevista el 24 de enero en el programa de radio universitaria (León) moderato cantabile a nuria ruiz de viñaspre y raquel lanseros con el libro tablas de carnicero
I

II

III

la insurrecta

2011-01-23T16:58:00.016+01:00

en cuanto la recibí en páginas decidí leerla cronológicamente. también pasó por mi cabeza hacerlo de un modo incorregiblemente desordenado, esto es, deslavazar los años de sus libros, sus años lógicos. y coger aquello que primero atrajera con energía plena mi mano. y aunque finalmente la cronología y su lógica aplastante tienden a ganar la batalla, al final profundicé en la herida -a veces lacerante, a veces hermoso acontecimiento- de los heridos graves y esa insurrecta libertad valérica.

esta mujer de shakespeariano nombre y valérico apellido, nos incita a colarnos en la mina. a enfrentarnos a nuestros yo más internos. a bucearnos en la cueva donde yace nuestra propia herida para comunicarnos al fin con los otros heridos graves que nos insisten en salir-nos de nosotros mismos para conocernos. re-conocer-nos al mundo exterior a través de la cotidianidad que hay en la muerte o en el deseo o en el tantas veces nombrado amor.

luminarios poemas que nos obligan a esta introspección para alcanzar la extraversión. donde el cabecilla de una revolución valérica se dirige, entre asombrado y enardecido a adultos, obreros, niños, incluyo a burgueses.
a veces esclavos del deseo, y otras, sujetos interactuando dentro de una realidad, estos heridos graves apuestan por la libertad interpersonal y el fundamento metafísico de la libertad interior -psicológica y filosóficamente hablando-.

estos heridos ahondan en la herida, en la sangre que deja la herida, en el olor que deja la sangre que deja la herida, en el rastro que deja el olor que deja la sangre que deja la herida. para toparnos, antagónicamente, con el sobreponerse, donde los sobrepuestos son resurgimiento y salvación. aunque hay veces que, como un marat que descansa su asesinato en la bañera de su casa, con toda la cotidianidad que tiene esa imagen, como una piedad, si quieren, con una languidez casi ofélica, la voz primera se deja desfallecer en su particular bañera.

julieta valero da una importancia justamente exagerada a la rutina y a la magia cotidiana del día a día de sus heridos graves... que bajo el prisma de mis ojos, son nuestras cicatrices interiores que sólo vemos frente a nuestros particulares espejos, imágenes reflejadas en ese reducto de agua, allá, en la gruta más profunda, y que se mueven en homéricos y espeleológicos viajes del yo interior al yo exterior, que no deja de ser un tú. del yo al tú. del yo al nosotros.

por otro lado, este libro de redonda autoría, como la última herida grave por excelencia, no me digan por qué pero me recuerda en su estructura casi piramidal -como se estructura en estratos una gruta-, al famoso cuadro de delacroix, la libertad guiando al pueblo, que ondeando bandera y rifle -y a pecho descubierto- defendió lo pobre, lo injusto, lo dañino... pero también era deseo insostenible de sus antagonistas el amor, y con todo la muerte, que fue final de ese todo, o su comienzo, según se mire. quizá me recuerde a este cuadro porque el dibujo que crea mi cabeza tras leer el libro coincide en ejes, ángulos y aristas con el grave, simbólico y enriquecido cuadro mencionado de delacroix.

es curioso, pero personalmente para mí, el libro se me antoja como una correspondencia matemática respecto a este cuadro. como aquellas funciones matemáticas estudiadas a la fuerza pero que hoy toman otro sentido más poético, si cabe. un mapeo matemático donde X es el libro e Y es el cuadro. un mapeo que me permito dividir en dos estratos. dos plantas geográficas.
el libro está dividido en dos partes, un norte y un sur. en el norte habitan los heridos graves y en el sur, sobreponerse, los supervivientes. si partiéramos longuitudinalmente el cuadro por la mitad, habría un norte, la superviviente libertad y un sur -los muertos dibujados bajo sus pies (esto se puede ver con claridad en el cuadro).
todo tiene un norte y un sur, una cima y una sima. y es curioso cómo la cima en X, es decir los heridos graves, se corresponde matemáticamente con la sima en Y, que son esos otros heridos graves de muerte dibujados en la base. y donde la sima en X, se corresponde a su vez con la contraria cima en Y.
por lo tanto, si trazáramos una línea uniendo cima con sima y sima con cima, formaríamos un aspa, una cruz como la de de-la-croix. parece un galimatías pero yo me entiendo. cima con sima y sima con cima... ¡qué insurrecta correspondencia matemática! ¡qué regla de correspondencia tan necesaria!

julieta valero es aquí norte y sur. es cima pero también sima. es oneroso grave que en su resurgir no abandona el arma en aras de los derechos inherentes a sus heridos. entendiendo por esto el amor, su pródigo, el deseo y su expósito, la muerte. ella es también herido grave al que le agota la lucha, desfalleciendo como aquel marat antiguo.
para mí estos heridos son un deseo irrefrenable de comunicación. un bucle comunicativo. una elegía a lo cotidiano. a lo rutinario que hay en el lenguaje hablado en cualquier cocina habitada. en esa casa habitada por estos tres inquilinos que cohabitan en unos metros cuadrados. la casa es habitáculo importante a ojos valéricos, es cierto. y al igual que la libertdad con femenina figura y bandera en alto, la julieta de este siglo encabeza su acometida desde su propio hogar. la casa de su cuerpo...

libro por tanto, extremo en lo afectivo con un uso del lenguaje exquisitamente sencillo -como lo es lo cotidiano-. una matemática que desnuda para que el norte se equilibre con el sur.

Los heridos graves
de Julieta Valero
DVD Ediciones (2005)

*me da por pensar en la portada. Hg. mercurio. un metal noble. un herido grave. qué buena elección. otro mapa donde el agua y la plata se complementan. donde la liberación del mismo acontece gracias a la exposición al viento y al agua. aunque igualmente suponga grave herida, alteración para el ADN. mercurio. otro herido grave. otro país por conquistar. con su norte y con su sur.

+ maillard

2011-01-21T15:02:00.001+01:00

Irse.
Decidir
irse. O mejor quedarse.
Porque es demasaido largo,
decidir. No hay paciencia.
Hay infinitos puntos, como en
el trayecto de Aquiles, o el de la flecha
que nunca alcanzará la diana.
El irse
se divide en fragmentos,
la decisión en otras decisiones,
y éstas a su vez
se subdividen.

Irse:
salir de la ciudad, pero antes,
de una casa y antes aún,
de una habitación y para ello,
levantarse, ahí está el problema,
levantarse, poner orden entre los huesos
y cerrar el cuaderno y previamente,
dejar de escribir. ¿Para qué?
Sí: irse.Irse quedó atrás.
Se escribió más arriba, o en la página anterior.

un sui génereis génesis

2011-01-12T18:46:00.008+01:00

un sui géneris génesis. un gen que germina. porque antes de nada la tierra dormía. antes de nada, la nada. antes de esa nada la tierra estaba desierta y era informe y vacua, como cantaba aquel antiguo génesis. antes si acaso la conciencia de vivir a la intemperie, como antecede la frase que abre el libro. antes, esa misma nada echa tinieblas que cubría abismos... y justo antes de esa nada y de su germen, alguien creando su propio génesis.

con mano nueva pero con mano-pasado, Ana Martín Puigpelat en apuntes para un génesis nos adentra en un juego divino de paletas y pinceles. nos presenta un lienzo inicialmente blanco donde nada la nada más absoluta, coincidente con su primera página en blanco.

este dios casi Bosco, dibuja en su aún plegado tríptico otro tercer día distinto al de la creación del mundo que todos conocemos [...al tercer día/ he desnudado el mar], y así permanece hasta llegar a una especie de horror vacui en su propio génesis. un mundo que llena de elementos hasta el extremo por ese miedo al vacío. como si el mundo fuera ese tríptico y ese miedo pictórico al vacío simbolizara el propio vacío del mundo.

al dios impuesto le considera ignorante y en ocasiones hasta malvado, así que como un Gilgamesh -a veces generoso a veces déspota con lenguaje imperativo-, nos hace partícipes de sus aventuras y desventuras en esos días de creación. todo lo que se dibuja existe. lo que borra o no dibuja o no ha sido dicho no existe. por eso es un dios mudo el que crea estos paisajes dando forma al mundo. dibuja y nombra sin voz alguna al amor. a la guerra. al sexo. le divierte crear y abandonar lo creado -que no destruir-. le divierte su poder y es casi venganza al poder antiguo concebido. y así lava su culpa y exculpa sus errores [no ha existido jamás lo que no ha sido dicho /por eso no me nombro...].

con esta tensión divínica va creando a su antojo -que es el nuestro- el nuevo mundo. y con instrumental esterilizado abre en canal el tríptico bosconiano para mostrarnos otra sinfonía más divertida que la impuesta. otro diagrama. un pentagrama con más movimientos.
este caprichoso semidios a veces mujer -algo que ya en sí desesperaría al mismísimo creador-, juguetea con el poder [...actúo por antojo...] y sonríe como un niño cuando descubre en su paleta las posibilidades resplandecientes de los colores. a veces también nos muestra su lado más contradictorio -como lo son los niños-, como cuando dibuja la escena nueva de la guerra [ordeno que se coman entre ellos.../ he inventado la guerra/ en el principio], para más tarde lavar sus manos de ese tinte tenebroso que le ha salpicado [no pienso yo dotar al hombre de armamento /que lo encuentre por sí mismo…].

cuando este escéptico ser [… aunque eso sea demasiado tarde …] esboza al hombre, titubea en si ponerle o no pedazos de su piel a su querido animal re-inventado, y en su particular paisaje va creando estaciones estacionarias porque considera que el firmamento que creó aquel dios inicial iniciador de todo es una masa de ignorancia. -¡ignorante! le falta gritar-, no sin razón...

este atípico y a veces hasta condescendiente creador, para mí es un dios moderno que enfrenta lo divino con la realidad. quizá sea esto lo que más le diferencia respecto al impuesto. esto se hace palpable en unos imposibles y hermosísimos versos [mientras nace Venus de una concha submarina, duermen dos ancianos sobre el banco de un museo].

en cuanto al sexo -fisiológicamente hablando-, la delineante mancilla la castidad de la página 18 concibiendo la escena anatómica del hombre -con un pez- y la de la mujer -con una gruta subterránea-… simbólica, hermosa e inaudita manera, si lo piensan. probablemente, el particular primer hombre de esta historia también tenía ombligo como lo tenía aquel Adán tantas veces retratado -agujero del mundo-. no tarda tampoco en diseñar el amor para acompañar las soledades de sus creaciones humanos, considerándolo ya antes de sus principios como la mayor de las mentiras.

entretanto, y en una esquina de esta vorágine tablilla, descubro con idéntico gusto una sutilísima y también particular mater dolorosa que llora a su criatura, toda una lacrimosa, un stabat mater particular en la página 52 [observo ahora a la madre, está muy dolorida /lame la sangre muerta /y da su leche a la criatura]

la mano, al poco, se vuelve casi casi humana -no sé si al anvés o al revés de la misma-, pero antes del ecuador de este genial génesis, esa mano divina duda y por tanto teme el siguiente movimiento. teme mover ficha. la duda divina es incongruencia en sí misma porque contradice al poder supremo [a veces el temor /¿no durará el invierno para siempre?…]. así que no mucho más tarde yerra en su re-creación, porque lo que duda en algún momento yerra [errar tan a menudo / no saber el final de lo creado...] sumiéndose en la más terrible desesperación. hasta el punto de querer purgar su culpa. encarado a su propia serpiente por desobediencia, llora cuando adquiere la arcilla de la que está hecha el humano, antes creadora que quiso re-crear un nuevo mundo. la tentación ha llegado y ha llenado sus páginas de tinta. y la tentación incluso a ojos de este semidios puigpelateado es el mismo diablo que en días impares apareaba su cuerpo. entonces surge un nuevo endiku, un nuevo ser. un acompañante, aunque sea la propia sombra echa de barro. echa de esa sangre de dios mezclada con polvo, tal y como se formaban los hombres en gilgamesh [una especie de barro en alambique /y unas manos curtidas de alfarero]

y tras la duda, el miedo. y ante el engendro ideado con sus alfareras manos, el pánico amenaza [he dado al hombre tanta libertad… /y ahora me asusta]. quizá para los más gnósicos, la satánica serpiente sea en lugar de la tentación la mismísima salvación. un ser iluminado enviado por otro dios. porque el verdadero demonio para este semidios es un lobo sumido en la más absoluta oscuridad y con el que tantas veces conversa [será el poder de la tiniebla /donde reinará el lobo con el miedo], sin duda un ser oscuro creado por la vanidad propia [diseñaré habitantes de lo oscuro].

apuntes para un génesis es un pulso entre creadores o lo que es lo mismo, es un libro que nos recuerda que el mundo es el resultado de una guerra entre dioses.
en definitiva, otro bellísimo tríptico con otro principio y otro final.
felicidades atrasadas...

*he estado buscando por toda la casa las tijeras pero no di con ellas....
*[...] versos de la autora

Apuntes para un génesis de Ana Martín Puigpelat
Ediciones Amargord 2009
prólogo de Cecilia Quílez

calcetines amputada

2011-01-10T22:08:00.007+01:00

calcetines se ha quedado huérfana. y s. y yo. y la casa entera. incluso este jardín lleno aún de gatos anónimos a los que no sé si empezaré a poner nombre. hace casi dos años que puck adoptó a calcetines como compañera estática de juegos. hoy se ha quedado sola. menos desvencijada pero con una soledad más maciza en sus aún tintadas patas, antes zalameadas por el lomo de este animalillo. supongo que si una silla pudiera sentir, sentiría en este instante la ausencia del miembro amputado.

puck esta mañana detuvo su pulso por eutanasia después de una semana de aminoración. de deceleración. dichosas leyes físicas. a mayor tiempo mayor deceleración. tras una relación de casi 16 años, hace una semana que amaneció con menos pulso. ayer llegué de viaje y amanecí casi con el pulso detenido en el que se había estancado mi gato. pareciera que hubiera aprovechado mis tres días de viaje para ir muriendo silenciosa y amorosamente en los brazos siempre atentos de s. hoy le decía a s. si no te hubiera conocido a ti, puck habría vivido menos años. le tengo que agradecer aún esos cinco años conviviendo y hablando con él a diario.

mi gato aminoraba su pulso. éramos conscientes de ello. se empequeñecía su pequeño esófago y aunque jamás oí una queja, ayer sentí que su vida estaba vivida. esta mañana s. y yo tomábamos la decisión de llevarlo al veterinario para "empujarle" con todo el amor del mundo hacia otra estancia más pacificadora. desde las 10 de la mañana, hora en la que lo llevamos y nos despedimos de él, muy a pesar nuestro, hemos estado deambulando, probablemente porque ni ella ni yo queríamos entrar aún en casa.
de camino al veterinario y conduciendo s. nos hemos mirado y le he dicho, ¿has visto qué sol hace hoy? ella con los ojos aún enmudecidos ha asentido con la cabeza. estaba perfectamente entendiendo lo que quería decir en esa escueta frase. lo importante que era ver el sol en un día tan difícil. es cierto que luego el día se ha ennegrecido como se ha ennegrecido un poco esta casa, pero sólo quiero acordarme del camino al veterinario con el sol incidiendo en las ventanas del coche y más allá del coche en la mirada casi perdida de puck.

hace casi 16 años lo encontré en alicante tan delgado como estaba estos días, aunque con sólo meses de vida y aún recuerdo aquel lejano día cuando le dije: sube al coche anda, que estás a punto del desmayo... él me miró extrañado, pero al no ver nada más allá de mí, se subió conmigo. cuando conoció a s. años más tarde, este animalillo empezó a hablar. ella le hablaba sin descanso alguno. y estos días le cogía entre sus fuertes brazos en fiel abrazo para ver si a través de esa sinestesia le transmite un poco más de vida. de días.

la muerte en cierto sentido me enfurece. sé que es ley de vida pero todo sería más sencillo si la muerte no dejara tanto rastro inútil tras de sí, no me refiero al rastro de amor que le tienes al que va contigo tan útil siempre, sino a ese otro rastro "físico" que deja: la caja de arena, los comederos, el transporting. la comida restante que extendió s. a todos esos anónimos gatos del jardín, y que no sé si ponerle nombres.... cosas que ahora mismo s. limpia con la mente en blanco mientras yo transcribo este suceso que siempre me será extraño y no quiero escuchar frases como: si sólo es un animal.... no quiero escuchar: no te disgustes ahora que ha desaparecido. hay que disgustarse. llorarle justo hoy, este día tan tan tenaz en el que hemos tenido que tomar la decisión para que dignamente se fuera a otro espacio.

hoy me viene a la cabeza esa frase espetada por djuna barnes que decía que amamos por tamaños. ¿realmente amamos por tamaños como decía djuna barnes? yo hoy sigo pensando que no. puck era un animalillo pequeño aunque mucho más grande que una cagadita de ratón y aún así le hemos querido mucho más que por su tamaño le hubiera correspondido. a veces las dosis no es tan matemática.

mi puck, mi duende (y no de un solo sueño de una noche de verano), mi puck. mi pin más seguro. mi clave de seguridad, la clave que abre el acceso a mi corazón, ha detenido su pulso. hoy le hemos empujado amorosamente hacia otro lugar más tranquilo.
y ahora que lo pienso, la palabras más-cota, menos acota hoy en esta casa.

me alivia saber que la última música que escuchó en casa fue un stabat mater....

*esta foto es de hace relativamente poco tiempo -un año, quizá menos-, pero todo se ha precipitado como se precipitan las lluvias.

el stabat mater del siglo xxi

2011-01-05T08:48:00.006+01:00

no salgo del mater dolorosa. imposible salir de ese triángulo escaleno cruz-madre-hijo. atrapada en alguno de los desiguales vértices de este lamento fúnebre por excelencia, me apoyo en el dramatismo de todos sus lados. el paradigma de toda lamentación. la expresividad intrínseca por excelencia. así que salto a una cajita de cd que limpio del polvo para leer: sinfonía 3 o de las Lamentaciones de Henryk Gorecki. Música para Auschwitz. de una madre a su hijo muerto. para mí esta sinfonía junto a otra que duerme casi al lado, el stabat mater de arvo pärt. ambos son sin duda el stabat mater de hoy en día. otra oración a los caídos. el de éste último conserva la oración original.

gorecki escribió esta sinfonía para orquesta y soprano como homenaje a un texto en tres movimientos: el primero es un lamento atribuido a la virgen maría, el segundo es un mensaje grabado por una madre en el muro de una cárcel de la gestapo durante la segunda guerra mundial y el tercero una canción sobre una madre que busca a su hijo asesinado. en definitiva que esta sinfonía llamada también de las lamentaciones está dedicada a la maternidad y sobre todo al dolor que produce la separación de los seres queridos muertos en la guerra.

Synku miły i wybrany.
Rozdziel z matką swoje rany;
A wszakom cię, synku miły,
w swem sercu nosiła.
A takież tobie wiernie służyła.
Przemów z matce, bych się ucieszyła,
Bo już idziesz ode mnie, moja nadzieja miła.

Mi querido hijo, mi predilecto,
comparte las heridas con tu madre.
Ya que he sido yo, querido hijo,
quien te ha llevado en el corazón,
y quien tan fielmente te ha servido.
Háblale a tu madre para hacerla feliz,
pues ya me abandonas, dulce esperanza mía.

el stabat mater de arvo pärt fue una de sus obras más dramáticas donde conserva el misticismo antiguo de este rezo. su particular visión es una de las más austeras por lo que con sólo tres voces sin coro alguno consigue que ese dramatismo emane de la manera más directa, sin ornamento alguno....

*una amiga mía colecciona versiones diferentes de el principito en cualquier idioma que caiga en sus manos. me pregunto si estoy en ese punto coleccionista y me haré con todos los stabat mater que se crucen (de cruz) en mi camino. y sin embargo, temo escribir bajo esta pertinaz banda sonora

equus caballus

2011-01-03T09:33:00.005+01:00

del manzano que sombrea tu piel equina
y tu mechón suicidado al viento
arrancaré uno a uno el fruto desprendido
que te cosquillea la espina

deshojaré las manzanas prohibidas
como si fueran el ahora sí ahora no de incólumes margaritas
y en tu pesebre izquierdo
-suspendida yegua en el cerro de una ignorada urbe-
purgaré mi propia sentencia
mi desahucio

tamicemos pues el manzano de pecados capitales
para que tus crines clavadistas
sean nuestra penitencia cobrada en vida

los pilares de la tierra
son los huesos que en la vida no dimos
nuestros dedos caballos estériles de cinco patas
que plantamos yermos en porciones de piedra
un relinchar equino por nuestras regiones anatómicas
hipocrático animal que juraste en tu cruz más alta
la ética de nuestro propio vacío
anatomía del agarre
que con esa misma gravedad nos grava

la humildad con la que bebían los caballos (bolo)
*para bolo. fotos: bolo

sitiada

2010-12-29T11:50:00.026+01:00

sitiada amorosamente -me dejo sitiar- por este principio y este final del maravilloso poema latino stabat mater de pergolesi.
circundada amorosamente -me dejo también circundar- por estas dos flores altas que me he encontrado hoy en mi jardín, dos tallos emergentes que me han crecido en esa porción de tierra equilibrada que tengo en los oídos, y que en arquitectura llamaría yo cavidad del tímpano, sima o seno.

me da por pensar que el que canta algo así junto a otra persona ha de amarlo desmesuradamente... y viceversa... aunque no se conozcan de nada. la música es así de poderosa. y si no fíjense con qué unanimidad sus tallos aumentan de volumen, como si sus respiraciones fueran al compás, en cómo se cubren la una en la otra con la voz, fíjense en cómo se inclinan llevadas por el viento de la música. fíjense en cómo se cuidan armoniosamente estas dos flores altas, dos espigas enlutadas de la misma especie que se yerguen al unísono en las notas altas del sol del mediodía... todo un acto de amor. me pregunto si pergolesi buscaba algo así cuando compuso este poema.

flor alta con voz de mezzosoprano vivica genaux
flor alta con voz de soprano sabina puértolas

stabat mater dolorosa

Stabat Mater dolorosa
Iuxta crucem lacrimosa
Dum pendebat filius
Cuius animam gementem
Contristantem et dolentem
Pertransivit gladius

Estaba la Madre dolorosa
junto a la Cruz, llorosa,
en que pendía su Hijo.
Su alma gimiente,
contristada y doliente
atravesó la espada.

amen

*la plegaria stabat mater fue atribuida al papa inocencio III

como siempre, aconsejo escucharlo a máximo volumen

la de atrás

2010-12-27T09:46:00.003+01:00

murió decapitada en el cuarto día por rociar su esófago con un mal ácido. después del cuarto día la resucitaron. después de resucitarla, a la fuerza la vistieron. después de vestirla la exhibieron. después de exhibirla, en un mercado la vendieron. después de venderla la descalzaron. después la desnudaron. después la agasajaron. después de agasajarla la mancillaron. después de mancillarla la mataron. después la amortajaron. después de amortajarla la exhumaron. y tras otro cuarto día volvió en venganza la de atrás. la re-nacida emancipada con su nuevo vestido de largo. después tomó las riendas de su no-vida y en su enagua se camufló. después de camuflarse salió de allí. salió de sí. y después de todo esto, después..... después... después... ¿por qué después? porque después de aquel cuarto día, el atuendo del pasado expulsó a la mujer que fuera antaño. la que fuera recatada. la pudorosa del re-nacimiento. la que hubiera seguido siendo en las ascuas del hoy ardido. la del calcinado traje pretérito. pero que traía en desafío a la otra: la visionaria del mañana incandescente. la de la llama que ahora con su llamador nos llama y nos aclama. la inflamadora de retinas. la indecorosa. la impura de este siglo, si quieren-, la otra. la de atrás. otra vuelta de tuerca más.... el nacimiento de otra venus-libelular. una mujer dentro de un traje. un traje que nos sobrevivirá a todos.

para mí, este volcánico vísteme de largo ha sido un meteoro en llamas. un libro que habla de los frágiles -aquellos esclavos del deseo- pero con la fuerza, la certeza y la metralla que tiene un meteoro. lleno de dirección, este incendiario libro es el grito silencioso. la ferocidad de un deseo in-apagado, un deseo in-acabado. un imperativo. una exclamación. una exhalación. una exhumación si quieren, que pone punto final a tanta vuelta de tuerca....

las manchas de tinta que sobre las páginas mancillan las alas transparentes de estos lucernarios seres me han arrojado más claridad- si cabe- al lenguaje críptico y cecílico en el que la poeta nos insiste. y traslúcidas todas, tinta, fauna, poeta y puño, hacen de este viaje un retorno a la infancia. una regresión forzada en busca de otras respuestas educaciones. otra balanza. los kilos de lo vivido contra los kilos no vividos pero que aún estén por vivir. los kilos de lo vivido contra los kilos añorados. los cuentos de la niñez reconducidos. el deseo de ser vestida de largo y que no fuera un cuento chino. un volver a aquella engañosa infancia, en la que ¿por qué no? puede que el lobo fuera aquel ser ingenuo que caía irremediablemente en las fauces de una feroz y carnicera caperucita. donde el príncipe fue bello durmiente y la princesa diminuto y afeado sapo cuyo alargado y peinado beso era valle que salvaba. donde el coraje del príncipe desbocado era un caballo femenino bienhablado y la debilidad de la lánguida princesa la yegua masculina malhablada.

el viaje te obliga -que no propone- a parar tu mente. paradas de posta. paradas que te incitan a meterte dentro de un traje. a encorsetar ideas preconcebidas en él para desencorsetarte al fin. liberar cinturas en ese acto. y en ese último vuelo te presentan a la otra. la de atrás. y en ella ves el dolor profundo de la ausencia, el placer de recordarlo, el sexo añorado, la vida múltiple. la vida invertida, los em-bolsamientos, los giros -pero no lingüísticos, sino más físicos- giros donde los príncipes eran débiles células y las princesas grandes heroínas de guerra. una inyección de latido y sangre en nuestras propias alas, que no son más que nuestras plegadas venas. nuestras forzadas y plegadas alas en-venenadas en la suciedad de esta sociedad.

estas acróbatas libélulas en celo, que a veces incluso aplasta contra la página la mano ejecutora más cecílica [véase poema autobiográfico pág. 60] y cuyo mapa es similar a ese ejército de insectos que estampa su sangre contra un coche blanco en un largo viaje, nos permiten licencias físicas -que no poéticas-, para hacer-deshacer-rehacer nuestro camino. cruzarnos con la otra.... con el re-surgimiento. con la decisión de estamparnos contra ese coche incólume donde viaja la voracidad y el deseo de aquélla otra. la de atrás. nuestra futura sangre derramada sobre lo más puro. nuestras impurezas inscritas contra ese metal... ¡qué alquimia! si lo pienso.... nuestra sangre más impura contra lo impoluto de lo puro, pero contra una pureza impuesta.... y ahora me pregunto, ¿qué es lo puro y qué lo impuro? ¿qué el pundonor y qué lo impúdico? ¿que brazo ejecutor dicta las normas y hunde el hacha para decapitar lo extra-limitado? ¿quién marca lo que nos honra y lo que nos deshonra?

el cuarto día para mí fue una especie de otra vuelta de tuerca y este vísteme de largo, prolongación ineludible de aquella vuelta de tuerca.... la re-tuerca. la re-vuelta. la re-evolución. la muerte aquí se inminencia en esta estancia nueva de vestidos largos deseados desde una infancia que a veces es ficticia... pero una muerte que regenera un vestido. que nos desviste para volver a vestirnos. como si ese "fuimos engañados por confiadas bocas" tomara la fuerza salvaje del trailer de un camión que llegaba desde el pasado.

la antesala de este libro, perfectamente ajustada por mano de ana martín puigpelat (apuntes para un génesis, Amargord, 2009) ciñe los paisajes arrojando luminosidad sobre estos cuerpos igual de luminarios -los amantes- porque el fuego engendra vida al fin y al cabo. y con ese ceñirse nos propone -que no obliga- a no salirnos del camino por el que la autora nos conduce.

ésta es mi mirada. la anatomía de un libro que atiza. un libro-precepto. un mandato. un inflamado manda-miento. un contestatario. una orden des-ordenada. un pulso con la de atrás. y todo esto, insisto, a pesar de sus poliédricas lecturas. como poliédricos son los ojos de esas mismas libélulas que estamparon su sangre contra un coche blanco. libro depredador al fin que se inflama en versos que a veces dan salud pero que también matan.

después de todo, la mejor manera de viajar es sentir
Álvaro de Campos, F. Pessoa

bienvenida de nuevo a la vida, señora. feroz vuelo y feliz viaje ahora, y como solapó ana en los inicios: colorín colorado.... este cuento... se ha....?

Vísteme de largo de Cecilia Quílez
Preámbulo de Ana Martín Puigpelat
ed. Calambur 2010
un regalo feroz e imprescindible

siento la extensión...

agradecimiento

2010-12-22T18:27:00.001+01:00

Debo mucho
a quienes no amo.

El alivio con que acepto
que son más queridos por otro.

La alegría de no ser yo
el lobo de sus ovejas.

Estoy en paz con ellos
y en libertad con ellos,
y eso el amor ni puede darlo
ni sabe tomarlo.

No los espero
en un ir y venir de la ventana a la puerta.
Paciente
casi como un reloj de sol
entiendo
lo que el amor no entiende;
perdono
lo que el amor jamás perdonaría.

Desde el encuentro hasta la carta
no pasa una eternidad,
sino simplemente unos días o semanas.

Los viajes con ellos siempre son un éxito,
los conciertos son escuchados,
las catedrales visitadas,
los paisajes nítidos.

Y cuando nos separan
lejanos países
son países
bien conocidos en los mapas.

Es gracias a ellos
que yo vivo en tres dimensiones,
en un espacio no-lírico y no-retórico,
con un horizonte real por lo móvil.

Ni siquiera imaginan
cuánto hay en sus manos vacías.

"No les debo nada",
diría el amor
sobre este tema abierto.

*aún en szymborska

schopenhauer

2010-12-17T18:16:00.002+01:00

en noches oscuras y frías, algunos erizos descubren que si se juntan tienen menos frío. se acercan cada vez más, pero son erizos y se pinchan unos a otros. asustados, se apartan.

cuando se alejan, se lamentan por esa pérdida de calor, pero al mismo tiempo, tienen un irracional miedo a dañarse. pasado un tiempo y vencido el miedo, vuelven a juntarse y se pinchan de nuevo. así permanecen durante algún tiempo... hasta que descubren una distancia que les permite darse ese calor sin necesidad de lastimarse.

*para todos aquellos erizos que quiero, pero que les cuesta tomar esa distancia con aquello que les lastima...

pájaro-dono

2010-12-10T18:55:00.032+01:00

sons-nús, reza la carátula, o lo que es lo mismo, sonidos desnudos, o lo que es lo mismo, sin carne. sin especia alguna a la que anclarse el hueso. voces puras deshuesadas. maite dono y baldo martínez reza una letra de palo más minúscula e igual de esquelética un poco más al sur. voz y contrabajo igualmente desnudos.
acabo de recibir el disco de ambos y es espectacular, no sólo en su cobertura, no sólo en el epicentro del mismo hueso más exterior, sino en las voces de silencio más al fondo. voces sólidas al son de unas cuerdas graves contrabajísticas. ahora mismo voy deshojando estas margaritas. y nada más expandir sus hojas, la palabra del puño y letra de maite me estalla en la cara, todo fechado mágicamente un 25 de noviembre, cumpleaños de mi madre y día internacional contra la violencia de género.

un poco más al fondo incluso de todo esto, el corazón. un corazón deshojado que como racimos va multiplicándose en once láminas o postales con escritura estampada a mano, con letra manu-scrita que ofrecen la letra de las canciones en ese espacio junto a un dibujo perfectamente ajustado a esa escuadra de postal. animales marinos todos. pájaros de agua. perfectos rompecabezas que encajarían unos en otros. un corazón en pleno contrabajo maridando con el corazón de la malabarista garganta maitena. un hermoso epitelio cargado de capas y capas de células llenas de vida y notas. gracias por todo ello.

en bradada, la voz de maite em-bradada, embriaga. UT enloquece y te recuerda que la libertad existe. a mi me encantan estas dos canciones. bueno me encantan todas maite-acróbata de la voz. cada una tiene su propia personalidad. la personalidad de la voz atonal de la también atonal maite, porque para mí ella es eminentemente atonal. nada que ver con el sustrato tonal que arrastran los compositores clásicos. ella no es melódica, tampoco físicamente lo es, si lo pienso. ni siquiera es armónica. porque armonía es sinónimo de equilibrio y ella desequilibra su garganta subiendo los acordes hasta el punto más álgido para poner a prueba su gaznate. maite para mí es eminentemente vertical, en el campo musical, si quieren. un pájaro blanco que pone en verticalidad su voz hasta el infinito más inminente. me trae a la memoria a la maravillosa y adorada también cathy berberian. dirán que exagero, pero los ejercicios donosos en estas piezas ironizando la propia naturaleza humana, nos aportan luz sobre el lado ilimitado que alcanza maite -vocalmente hablando- como antaño hizo en su día berberian con aquellas folk song de su marido el compositor luciano berio, rey para mí del atonalismo.
gracias maite

lástima que no encuentre en internet bradada para embradados a todos... o ut, donde alcanza la voz hasta lo más alto y es prueba exacta de esa otra voz berberiánica.... subo chove que es igualmente preciosa.

CHOVE
pausiño pras sombras
chove pra baixo e pra riba.
O aire de soño en soño
a auga pinga que pinga…

Ven a noite polos eidos…
Vaise a tarde que nin xeme
decindo adeus con un xeito
que non sei nin me esquece.
(Uxío Novoneyra)

LLUEVE pausado para las sombras
llueve hacia abajo y hacia arriba.
El aire de sueño en sueño
el agua gota a gota…

Viene la noche por los campos…
Se va la tarde inaudible
diciendo adiós con un gesto
que no sé ni se me olvida.

(Traducción al español de los poemas de Uxío Novoneyra: Elva Rey)
*información ésta última sacada de la página de sons-sús

en el tronco de este pájaro-dono de pequeño tamaño confluyen tres enormes ramas. son ramas de un mismo árbol donoso. ramas artísticas que, como bien define ella, son una única en su cuerpo de pájaro-bosque, sólo que desplegando diferentes lenguajes. poeta-actriz-cantante.... tres donos confluyen en maite. tres donos -de dar- artísticos conviven en ella conformando de este modo el cuerpo último y blanco de esta criatura de pájaro. El jueves presentaba una hermosa antología llevada por ella, un particular almanaque poético editado igual de hermosamente por El Gaviero Ediciones

*escucho sons-nús ese árbol desplegado en once láminas, once estratos.

panero

2010-12-08T14:27:00.004+01:00

Diario de un seductor

No es tu sexo lo que en tu sexo busco
sino ensuciar tu alma:
desflorar
con todo el barro de la vida
lo que aún no ha vivido.

"El que no ve" 1980

cayendo al epílogo estelar

2010-12-08T09:35:00.003+01:00

estamos a punto de caer amor. estamos a un sólo paso de la sima. a uno solo. pero a un paso que no para-caídas amor. sin coronas de marfil a las que asirnos. sin espuelas que nos frenen. estamos a un paso del talud. sin amor ni sima ni barranco amor. sin temblores oscilantes. desbocados. sin resumen ni red en la garganta. sin sentencias de amor ni destellos. con silencios consabidos. ni siquiera somos sueño de panteras amor. ni tampoco dueños de los sueños. ni siquiera carne alguna queda. ni sangre entre rendijas de esa carne de pantera. estamos a tan sólo una zancada del tornado amor. a una ráfaga y tras esto su heredero precipicio. a un ridículo embate de viento amor. tan solos sin amor y sin aliento en este giro de baldosas amor. en este buque cósmico de cruzadas sin contrarios. y todo amor para terminar a bocanadas donde empezamos esta revolución. licuados diluidos desleídos en aquel nebuloso vértice en el que nos juntamos amor. coronilla de nuestro universo. ahora monótono y frío territorio geofísico donde si yo te suelto amor me dis-paras y si me sueltas si me sueltas amor te sujeto el vértigo el furor y la bala. porque matar cansa amor y además mancha

*foto: Kieran Antill

órbitacementerio

lo inesperado

2010-12-04T10:34:00.013+01:00

puede que la palabra "inesperado" -que literalmente significa "que sucede sin esperarse"- sea concebida la mayor parte de las veces en su tinte más negativo. en su lado trágico, aquello que los humanos -seres limitados en cierto sentido- no esperamos y nos inespera. y hoy en día algo así suele ser trágico o dramático. no esperamos el bochorno, la muerte misma, los seísmos, los accidentes, las montañas de escombro en nuestrs aceras, todo esto es inesperado a nuestros ojos, tan acostumbrados a la certidumbre, a nuestros cómodos día a día, a nuestros des-sobresaltados días, porque no queremos sobresaltarnos o porque sencillamente no lo esperamos, aunque es tan necesario el sobresalto para despertarnos de este letargo en el que nos hallamos... tampoco esperamos las cosas o los encuentros buenos e ineludibles con los que tropezamos y estos, para mí son eminentemente inesperados en su tinte más mágico.

verónica aranda ha sido inesperada, pero su "inesperación" no ha sido sólo por su llegada, o su cruce, o por su tropiezo conmigo, sino que ella en sí misma es inesperada. porque en ella misma confluye todo lo inesperado, lo bueno y aquello que no queremos ver y llamamos "malo". una puede esperar que alguien con una trayectoria como la suya dibuje versos que son los soles y las sombras de cada una de las ciudades menospreciadas que ha pisado, mimetizándose con sus habitantes, con los tatuajes en el asfalto de una india recién iniciada (Tatuaje, Hiperión 2005), con su sabor alfámico en una lisboa antigua en la que se inició en fados (Alfama, Fundación José Hierro colección Alegría 2009), con su luz y sus cortes de nuevo en una delhi vivida con ojos más maduros (Cortes de luz, Rialp 2009) o con sus postales de olvido que recuperan fotograma a fotograma todo su pasado (Postal de olvido, El Gaviero, 2010), versos todos que te atizan para recordarte que despiertes de ese letargo mundano en el que andamos, y que nos obliga a trascender de esa baldosa en la que vamos sobrellevando la vida, a salir de la inercia de nuestros días, a dar el salto hacia otras baldosas más olvidadas, a ver más allá para descubrir cómo está hoy en día el mundo. el mundo más real. el inesperado mundo que está ahí afuera, viviendo tan solo su tragedia. a vapulear los muñecos que somos cuando no esperamos nada, o nada nos sorprende, ni lo bueno ni lo malo -entendiendo como malo insisto, todo aquello que no queremos ver-, como si estuviérmos muertos en vida. anestesiados ante tanto escombro. sus versos son como una inyección que succiona la morfina que conquistó un día nuestras venas adormeciendo la visión que tenemos del mundo.

pero de verónica, una lo que no se espera -de ahí lo inesperado- es que se arranque en fados, a veces dramáticos otras divertimentos, como si toda su joven vida hubiera hecho eso, lanzar fados al aire. y tampoco se espera una, que con esa voz detenida -no de fado, sino de verso), esa voz interior o ulterior que te obliga a detenerte en todo, esa manera suya de mirar al mundo y de tocarlo, con la detención con la que lo hace, sea luego uno de los seres más divertidos del universo. estos ingredientes que expongo en este cuenco -que es el cuerpo del poeta-, son para mí tesoro gastronómico que tener bien cuidado. personas como verónica, con esa riqueza no sólo interior sino también exterior, deberían acompañarnos a lo largo de nuestras desimantadas vidas. como si fuera un cuerpo magnético que se nos imanta en el hierro primero del corazón primero.

mis vacas magnéticas están a tan buen recaudo...

el jueves estuve en la casa de los jacintos. la poeta y para mí ya casi fadista verónica aranda nos regalaba poemas alfámicos mezclados en ese preparado con otros de pessoa y todo bajo una voz -que siempre será inesperada- al son de fados. la descubrí como poeta y fadista no hace mucho, insisto, y como persona hace menos incluso, pero el tiempo en estas lides no determina absolutamente nada. la sinergia que siento con verónica viene de tiempo atrás, no hay duda. y eso es burla hasta para el mismo tiempo. ese rey con dos latidos, un diástole y un siástole... entre medias, la vida y sus sucesos inesperados. viva pues lo inesperado.

*la grabación fue en libertad 8 y no es mía. tampoco tengo documento que corrobore lo que ocurrió en la casa de los jacintos...

Madrid. Ha vivido en Italia, Bélgica, Portugal, India y Marruecos. Ha publicado los libros de poemas: "Poeta en India" (Melibea, 2005. Premio Joaquín Benito de Lucas); "Tatuaje" (Hiperión, 2005, premio Antonio Carvajal de poesía joven); "Alfama" (Fundación José Hierro, 2009, IV Premio Margarita Hierro); "Postal de olvido" (El Gaviero, 2010, Premio Arte joven de la Comunidad de Madrid); "Cortes de luz" (Rialp, 2010. Accésit del premio Adonáis 2009). Y la traducción de "Poemas de los Himalayas" de Yuyutsu RD Sharma (Cosmopoética, 2010)

garganta-desfiladero

2010-11-28T11:54:00.018+01:00

reordeno órbitas que arrastro desde un día amanecido hace ya horas. y lo hago a todo volumen bajo la voluminosa muerte de isolda en un tristán y una isolda wagneriana. esta muerte en tránsito, esa corpórea cruzada en la impetuosa tráquea de jessie norman despierta en mí el salto y me obliga a detenerme. a aparcar órbitas, me obliga al grito. a hundirme en la misma fuerza, en lo sobrenatural, en lo extraordinario, en la vida misma más intensa. me obliga a comunicar mis emociones. a ser madera que crepita en ese campo suyo de antorchas. a hurgar en su garganta. a llorarlo todo. me obliga a extasiarme. a extenderme. a expresarme. a desfogarme. a estimularme. a alterar cuerpo y sexo. a alternar-los. al des-embolso. me obliga a desmembrarme. a descorcharme. a descoserme de la silla. a abrirme toda. a abrir las manos hacia arriba. me obliga a la zancada. a la acrobacia, a arrancarme toda tela y despeñarme desnuda por este jardín helado que veo desde el ventanal y gritar gritar gritarlo con su voz que inmola pero con la certeza de no morir de frío, si acaso de amor, como aquella isolda que en este liebestod se transfigura redimensionada frente al exánime cuerpo de su tristán envejecidamente muerto. algo así ha de sentir el que siente PODER, el poder del drama wagneriano.

escucho una y otra vez a jessie norman. atiendo a esa garganta -hermoso desfiladero su garganta- y siento eso, su PODER, un poder cruzando desiertos y froteras. qué arquitectura, su garganta... tan llena de células... dios! qué belleza su garganta desnudada... nido de pájaros guarecidos

la laringe de jessie norman, su faringe, sus bronquios, son extraordinarios. su cuello, tubo conducido por dos raíles desde donde se depeñan sus pájaros en-nidados, extasiando sus ramas que son brazos... su lengua, sierpe bondadosa que otorga y no estrangula... mirarla es casi tan placentero como escucharla.

wagner wagner wagner wagner liebestod...norman, sublime romanticismo cumbre romántica. wagner en norman me pone los pelos de puntísima y ese estado permanece tanto tiempo tanto bajo mi piel.... que temo que ese ejército de erizos se haga espina al fin en mí.

...y ahora me da por pensar en su mejilla izquierda, donde duerme la hendidura de toda su lágrima hecha cicatriz. el nitrógeno de cada lágrima derramada en cada aria interpretada hicieron herida en su mejilla y pareciera que siempre lacrimea cuando canta... transcurriendo así la lágrima por ese sendero prefijado, conocida huella, sin salirse ni un milímetro del camino

*hay que escucharlo hasta el final para que se dé el secuestro (en-volumen-alto)

original en alemán y traducción al español

Mild und leise wie er lächelt,
wie das Auge hold eröffnet
seht ihr's, Freunde?
Seht ihr's nicht?
Immer lichter wie er leuchtet,
Stern-umstrahlt
hoch sich hebt?
Seht ihr's nicht?
Wie das Herz ihm mutig, schwillt,
voll und hehr in Busen ihm quillt.
Wie den Lippen,wonnig mild,
süßer Atem sanft entweht:
Freunde! Seht!
Fühlt und seht ihr's nicht?
Höre ich nur diese Weise,
die so wunder voll und leise,
Wonne klagend, alles sagend,
mild versöhnend aus ihm tönend,
in mich dringet, auf sich schwinget,
hold erhallend, um mich klinget?
Heller schallend, mich umwallend,
sind es Wellen sanfter Lüfte?
Sind es Wogen wonniger Düfte?
Wie sie schwellen, mich umrauschen,
soll ich atmen, soll ich lauschen?
Soll ich schlürfen, untertauchen?
Süß in Düften mich verhauchen?
In dem wogenden Schwall
in dem tönendem Schall,
in des Weltatems wehendem All -
ertrinken, versinken, unbewußt -
höchste Lust!

Cuan dulce y suave sonríe,
como se entreabren sus ojos tiernamente
¿Le veis, amigos?
¿No le veis?...
¡Cómo resplandece con luz creciente!
Cómo se alza rodeado de estrellas.
¿No le veis?
¡Cuán valiente y enchido,
lleno y sublime,
se le inflama el corazón en el pecho!
Y de sus labios deleitosos y suaves
fluye un hálito dulce y puro:
¡Amigos, mirad!
¿No le percibís? ¿No le veis?
¿Tan sólo oigo yo esa melodía,
que tan maravillosa y quedamente,
suena desde su interior
en delicioso lamento que todo lo revela,
en tierno consuelo, gentil reconciliación,
penetrando en mí, elevándose,
en dulces ecos que resuenan en mí?
Esa clara resonancia que me circunda
¿es la ondulación de delicadas brisas?
¿Son olas de aromas embriagadores?
¡Cómo se dilatan y me envuelven!
¿Debo aspirarlas?
¿Debo percibirlas?
¿Debo beber o sumergirme?
¿O fundirme en sus dulces fragancias?
En el fluctuante torrente,
en la resonancia armoniosa,
en el infinito hálito del alma universal,
en el gran Todo...
perderse, sumergirse...
sin conciencia...
¡supremo deleite!

*original y traducción. internet

diderot

2010-11-26T17:05:00.000+01:00

¿qué ocurrirá cuando se apague el sol? Las plantas perecerán, los animales perecerán, y allí seguirá la tierra, muda y solitaria

adagio

2010-11-20T13:05:00.018+01:00

hoy he amanecido con este nerorromántico adagio. y hoy soy un adagio. de un inicio amortiguado al estallido más intenso para volver cadente y suavemente a su comienzo amortiguado. qué cíclicos son los adagios, aún más largos que el mismo largo
*barber

pessoa

2010-11-17T17:55:00.000+01:00

decir lo que se siente exactamente cómo se siente -con claridad si es claro; oscuramente si es oscuro; confusamente si es confuso-: comprender que la gramática es un instrumento, no una ley

eñeizada...

2010-11-14T13:05:00.002+01:00

cuando te encuentras de sopetón con una estudiosa de la anatomía no entendida como ciencia sino como vehículo, cuando te encuentras a una fotógrafa como isabel muñoz,, justo delante de tus ojos, escrutadores estos de unas manos que lo han captado todo o casi todo con monocromática lente, cuando te encuentras la persona no la fotógrafa, con una voz que habla desde dentro, no técnicamente sino humanamente, resulta complicado elegir alguna fotografía suya que ilustre estas palabras, así que me decido por una de ella misma, que es exactamente la desembocadura de todo, es decir, el río donde confluyen el resto de sus series, porque sus fotografías son sobre todo, contacto.

y desdigo lo dicho y elijo también esta fotografía porque me hundí en esas doradas aguas cuando la vi y la fotografíe para que nadara en la pequeña escuadra de mi móvil, empantanada, empantallada. así que casi por incercia, cuando después de su ponencia tropecé con ella en los pasillos circulares del círculo, no pude por menos que felicitar vivamente su trabajo mientras le mostraba esta imagen en mi móvil. ella me sonrió y me agradeció encarecidamente mis palabras.

tras disfrutar el viernes noche dos sesiones en el círculo de bellas artes, ayer me reinicié el día en el círculo con ella y lo concluí en ese mismo espacio doce horas después y con una maravillosa puesta en escena de la poeta y amiga maría antonia ortega. representaba en un maridaje perfecto de atonales voces y música en directo de la escuela de letras Jazz Band, el libro flor de lis de marosa di giorgo. un buen inicio sin duda y gran colofón. entre medias, todo.

y elijo también este poema de maría antonia para vestir todo esto. porque de ello habló matinalmente isabel muñoz en su conversación. hablaba de la esencia. de la luz que hay en cada uno de los cuerpos tratados. de la individualidad con la que los trata. el recuerdo y la memoria de cada uno de aquellos cuerpos ante ella expuestos, con todos y cada uno de sus nombres grabados a fuego en su memoria detenida.

EL CABALLO

La luz es
una ciega desnuda.

Por qué razón habrá el caballo
de parecernos siempre desnudo,
y no el ganado vacuno.

Pues hay una desnudez
que también nos cubre
como un vestido
con las manos de dios
sobre nuestra piel,
nuestra boca,
nuestro sexo.

Es la luz
donde la luz es lo único
al manifestarse en cada ser
fiel a sí mismo
en la forma pura de las cosas.

Y es el caballo
uno de los seres
más idénticos a sí mismos.

de Poemas de la desnudez de maría antonia ortega

hay que entrar en sus mundos

es esta la foto?

...en traficantes de sueños

2010-11-10T18:14:00.000+01:00

mañana jueves 11 de noviembre a las 19.30-20 h haremos una mini-presentación lectura del libro tablas de carnicero (luces de gálibo 2010) junto al también poeta óscar martín centeno . Será en la librería Traficantes de Sueños (embajadores, 35) a las 19.30-20 h. asimismo adelantaremos algunos poemas inéditos de órbita cementerio. os esperamos.

cartografía de orejas y fetos

2010-11-06T11:49:00.012+01:00

dicen que la forma que coge nuestra oreja una vez aderezados como personas, es el feto invertido que fuiste. que la disposición de la primera es casi mágicamente idéntica a la posición fetal invertida que tomábamos en el útero, y si lo pienso, es una de las posturas predilectas a la hora de dormir. La memoria es silenciosa. Silenciosamente prodigiosa. los lóbulos de unas serían las paredes o los bordes del útero. lóbulos gruesos paredes gruesas. lóbulos finos paredes final.

órganos y entrañas vinculados a través de vasos comunicantes. como si cada órgano tuviera asociado matemáticamente una entraña. esto me trae a la memoria a los griegos que consideraban el hígado como el órgano del corazón, ya que el término cardíaco hacía referencia al corazón en griego kardia
he leído que Aristóteles, por su parte, se dedicaba a observar la regeneración animal en colas de lagartos, serpientes o en los propios ojos de las golondrinas, deduciendo que los órganos humanos más ocultos se regeneraban automáticamente. se curaban por sí solos. Incluso llegó a un argumento bien argumentado. La razón por la que no todos los animales tenían cerebro pero sí corazón, como los invertebrados. Incluso los babilonios, creían que el hígado era el centro del cuerpo, de la vida, por ser una masa enorme, informe e inmóvil pero llena de sangre quieta en animales y hombres.

así que no es metafórico decir que la oreja es nuestra cartografía embrionaria, como si fuera una instantánea del feto que formábamos en nuestros respectivos úteros maternos. nuestro mapa auricular. a mí esto me parece precioso y creo en ello como creo en los posos del café, así que cuando voy en el metro o charlo con amigos o descubro rostros nuevos en amistades recientes que una desea preservar, es inevitable buscar con ojos sus orejas lanzadas al aire a veces, otras enterradas amorosamente bajo una manta de cabello lanzada a ambos lados. una vez descubiertas elucubro topográficamente -esto es, sin verlas- cómo sería esa persona antes de ser persona, cómo sería el embrión de ese ser que tengo enfrente. su aspecto casi casi antes de nacer. mi cabeza entonces, va creando mapas de embriones de todos aquellos con los que me cruzo, y juegan a saber si eran o no hermosos en ese país sombrío y confortable, el útero. y si no, ¿no es exactamente nuestra oreja como el vientre materno conteniendo el feto?

apuesto por ejemplo a que orejas afiladas y enfiladas hacia arriba desencadenan en seres igual de afilados intelectualmente hablando y hasta traviesos como aquellos antiguos elfos, dioses menores que vivían en los bosques. apuesto igualmente que serían igual de desconfiados que estos seres diminutos. o aquellas otras más redondeadas, más de seres sociables, afables, pues lo redondo siempre es afable porque no tiene vértices ni esquinas ni espinas.

en definitiva, que tenemos la inmensa suerte de disponer de una instantánea gradual y descubierta al mundo -como descubiertos están los genitales de los animales-, de cómo éramos cuando no éramos.

dime qué oreja tienes y te diré qué feto fuiste

chantal maillard

2010-11-06T08:51:00.001+01:00

los gestos
reducir los gestos
el de los ojos,
entreabiertos para
la claridad, y a veces
cerrados. Prolongar
el tiempo entre el abrir
y el cerrar.
reducir los ciclos
del párpado.

aquietar el aliento.

querer menos.

diana bellessi

2010-10-28T17:47:00.005+02:00

Diana Bellessi, sencilla y maravillosa

un buitre en libertad

2010-10-23T09:57:00.004+02:00

no sé porqué pero el nombre de bárbara butragueño me trae en ese mismo tren, en ese vagón oscuro, la imagen de un buitre negro. me trae a la memoria a una cría de buitre negro. puede que sea la cadencia de su nombre butragueño que casi casi marida con buitre negro o carroñero, y eso es bárbara para mí. un buitre negro que merodea y se revuelve hacia sus adentros. hacia mis adentros. hacia la carroña. dulcemente hacia ese lado. que escribe a esa carne corrompida que rezuma de nuestra piel primera…. a esa carne putrefacta que somos al fin y al cabo los presentes los ausentes. o puede que me recuerde a un buitre sencillamente porque su poderoso y prodigioso pico me rasgó ayer los tendones-

ayer mis oídos, que no me pertenecían, escucharon una tira de poemas que me tiró al suelo. partida y sin fuerza. me dejó indefensa. la voz de bárbara tiró de mí como el carro es tirado por una pareja de bueyes ancianos. tiró de esos tendones con toda la voluntad que ponía en su voz, con su inocente nervio tensando mis músculos.

casta ella pero lince al fin, esdrújulamente ingeniosa, maliciosamente inocua otras, espontáneamente experimentada, infantilmente hábil y por otro lado llena de otredad, eso es bárbara para mí, un buitre negro en libertad que sobrevoló ayer nuestras cabezas en libertad 8.

el antecesor en esa silla eléctrica preparada para una ejecución de poemas fue batania, que canturreó unas palabras que una hubiera querido no terminaran nunca, pero que al llegar a su fin nos permitió subir a esa misma silla a bárbara. y como si fuera realmente una silla eléctrica, bárbara, tintineando y tintineante nos abordó a todos con su poética.

lo que me gustó
-que sus poemas son traidores sin ella saberlo, porque entran en ti como si fuera una granada inocua que sabes que explotará una vez se acomode en tus órganos
-su naturalidad que nos recuerda que la inocencia existe y no siempre se mimetiza en un niño
-la manera en la que hundía los ejes de su mandíbula en un vaso de diámetro enorme a sus manos, con el único fin de enterrarse dentro. de ahogar lo recién dicho. de desdecirse huyendo. como si beber de ese vaso asido por ambas manos le refugiara del mundo como se refugia el feto alimentado en la placenta.
-la concentración y el tiempo que dedicaba a cada despunte de poema. a cada amanecer en su boca.
-conseguir que no aplaudiera tanto como mis palmas hubieran querido, porque el ensimismamiento en el que me encontraba me dejó sin cara ni cuerpo ni manos. siendo sólo oídos.
-la manera de mirar batania a bárbara. azulejo en el que se refleja a él mismo a través de ella. la manera de escucharla y de escrutarla, no sólo en su presentación sino entrados en materia.
-la materia de la que está hecha bárbara, este pequeño buitre, poético cóndor, rapaz con garras que nos secuestra cuando nos enseña sus medidas.
-la medida del aire. el ritual inconsciente de medir con las manos, como si fuera invidente, los márgenes de la página que sujetaba. como si tuviera que tomar constancia y conciencia de aquello a lo que se enfrentaba. de medir mentalmente palabras, versos enteros antes de descargarlo en sonido. como si tras esa medida con el cartabón de sus ojos y sus manos, tuviera una sola oportunidad para coger aire, el aire suficiente para descargar con toda detención el poema que rezaba la página. como si tuviera que medir los límites de la página para que sus ojos no se despeñaran una vez llegado al precipicio del vacío, de la última palabra que tocaba el margen. acotar sus ojos.

bárbara, me confieso fiel lectora. ávida de la carne que tiene la palabra palabra, porque la deshuesas, le arrancas la carne que le rodea dejando el hueso, como el buitre despluma a su presa, yaciendo en el desierto el esqueleto solitario de tu poema. bendita digestión porque aún me duras….

no tengo fotos porque no tuve manos pero os dejo un poema de bárbara bárbaro -el nombre le va como anillo al dedo- quise decir, la anilla a la garra.
con él me quedo

artífice sucia mentirosa la vida
y este miedo al aire como si vivir fuera sobreexponerse
una temeridad un ser el blanco el muerto tieso en la camilla no
la potencia de ser muerto sin serlo ese segundo de casi muerte más doloroso

como si mi cuerpo dátil en la casa útero
mi cuerpo dátil pequeño se arriesgara constantemente a la vida
un salir al aire a la muerte a la orfandad
en este mundo de lobos donde los otros tan otros siempre

*descubro ahora que no hablo de la poética de bárbara. hablo del buitre.

in principium erat verbum

2010-10-22T18:34:00.011+02:00

In principio erat Verbum
et Verbum erat apud Deum
et Deus erat Verbum.
Hoc erat in principium apud Deum

En el principio existía el Verbo,
y el Verbo estaba con Dios,
y el Verbo era Dios.
El estaba en el principio con Dios.
Todo fue hecho por El,
sin El nada se hizo.
Cuanto ha sido hecho,
en El es vida,
y la vida es la luz de los hombres;
la luz luce en las tinieblas,
y las tinieblas no la sofocaron.

San Juan 1: 1-16

*nuestro querido estonio arvo pärt
para pau y albert

traficando sueños

2010-10-17T10:30:00.025+02:00

ayer, esther ramón arturo borra laura giordani y víctor gómez traficaron con los sueños en esta ciudad sin sueño. fue fantástico ver a ese grupo de amigos aterrizados en madrid. a esther no la conocía personalmente así que fue emocionante ponerle movimiento, poder mirar las manos que empuñaron unas letras que montadas y enfiladas una a una, dibujaron reses hace años... porque las miré con detención y conciencia. igualmente emocionante fue cruzar palabras con ella y sacarle también voz a aquella cuyo nombre nadaba entrelíneas en el prólogo de Tablas de carnicero, iniciales que ordenaron antaño Arturo y Laura. Tenía muchas ganas de leer su Reses y al final ayer, después de deambular durante meses por esta ciudad insomne buscando reses, trafiqué con ellas a cambio de un puñado de euros en la librería.

leyeron poemas de sus libros de arcilla editados bajo el sello de Baile del Sol. en dos tandas, en dos giros de mesa, de esquina a esquina leyeron ordenadamente grisú, umbrales del naufragio, materia oscura, y huérfanos aún. esther nos ofreció en su segundo giro algunos poemas de un libro inédito -palabra que probablemente en ella caduque al instante- y que me atravesaron como una fleca el esternón ya abierto.

cuerpo

con azadas
la abrimos
y manaron
panes duros
de colores
vivos como
las mantas
que cubren
los rostros
de los muertos
y al morderlos
se borraron
los dientes
y vino el hambre
de lamer piedras
y un antiguo
peso
a impregnar
de arcilla
los cerezos

Esther Ramón- Grisú (Ed. Trea, 2010)

Casi todo

Más tarde supe: sobra
casi todo.

Esta escritura sobrante
sobrevive como una especie
que agoniza. No sé qué lenguaje apagado
invoca. En una grieta
me asomo hasta las últimas luces
y nada veo.

Sólo el desierto es consistente.
Arturo Borra- Umbrales del naufragio (Ed. Baile del Sol, 2010)

El tizne en las mejillas,
el perfume a muerte temprana,
la noche cubriendo la orografía
cárdena de tu cuerpo
con todos los relieves del maltrato,
tu sombra menuda repartiéndose,
haciéndote
cada vez más inconsistente
en el asfalto y las nubes
a contramano, duelen.

El zócalo de almohada,
la bolsita de pegamento,
su nana mortal contra la boca.

Te van endureciendo las esquinas:
sus ángulos cada vez más agudos
decapitan candores, desdicen
las mieles y vas cayendo sin cese
sobre las crestas frías del alba.

Duele la indiferencia:
esa extensión de sien a sien
donde se evapora el llanto tan rápido

Laura Giordani - Materia oscura (Ed. Baile del Sol, 2010)

Para que no

lo vieran

tuvo que
andar
a favor
de los vientos.

Como una daga
(por el cuello)
que hacia adentro se entrega fácil

como un insípido veneno
(por la boca)
que transparente se disuelve

sin saber supo ser
aire
y así nos ganó para la muerte —sin matarnos
todavía
(como un virus)

Así es la mentira.

Víktor Gómez Huérfanos aún (Ed. Baile del Sol, 2010)

*mi lista de libros apilados esta semana por orden de adquisición
El hombre de Jean Rostand
Lo bello y lo sublime de Kant
Kierkegaard vivo
Matar a Platón e Hilos de Chantal Maillard
Dñecada de ANdrés Newman
Reses de Esther Ramón (devoré su tundra hace semanas y también me ahogué con ese gas de mina subterránea que es grisú)
Umbrales del naufragio de Arturo Borra
Materia oscura de Laura Giornadi
y Huérfanos aún de Viktor que entre tanto lío ayer no cogí pero no tardaré en hacerme con él.

*en la última foto y también por orden de aparicón: esther ramón arturo borra laura giordani y víctor gómez

re-sonancia magnética

2010-10-14T15:08:00.007+02:00

escucho la sinfonía 2 resurrección de mahler, magnéticamente. no importa qué número de sinfonía sea, puede ser cualquier otra, o puedo que sí que importe y sea justo ésta la que necesito para silenciarlo todo. en definitiva, que lo que importa es que la escucho a todo volumen con unos cascos que atan mi cabeza y sus ideas, supongo que por miedo a escucharme a mí misma. y sobre todo, sobre todo, por miedo a escuchar lo que los otros quieren decirme. por eso temo bajar el volumen y acabar escuchado en un despiste el eco de todo esto que me digo y me dicen, esa resonancia que tanto me niego a escuchar. qué magnético es el sonido.