pierre gonnord, L* y lady vengeance

“Mis paisajes son retratos de energía, igual que los rostros son territorios”

Primero fueron personas que huían de lo convencional, luego minorías marginadas, y ahora, comunidades rurales aisladas de la vida urbanita. De eso trata Terre de personne, el nuevo proyecto que el artista francés Pierre Gonnord presenta en Madrid. Una nueva alusión a la mirada pero esta vez, no sólo desde el rostro, también desde el paisaje. Esa tierra de nadie donde también hay máscaras.
*Fuente: El Cultural

He tenido a mi querida L*,, en casa, así que ayer fuimos a ver la exposición de Gonnord. La lluvia no nos dio tregua, pero entrar en el mundo de Gonnord secó nuestras humedecidas almas. Escrutador e instigador de éstas, Gonnord nos recordó la humildad y los quehaceres de las gentes del campo. Ahondando en la belleza extrema nos espetó en nuestro acomodado rostro el otro lado, esto es, la incomodidad, la dureza de la vida del campo, los rostros duros, cansados, inolvidables. Los nada capitalistas. Los que soportan lluvia incendio y viento.

Tierra de nadie, paradójico título, tierra de ojos. De los olvidados, los desapacibles, los aplastados por el progreso de este otro lado del mundo, los testigos que arrastramos. Los nadie. El mimetismo de todos estos nadie. En definitiva, la intimidad caminando hacia atrás.

Toda una experiencia ir acompañada de esta gran L*, entendida o entendedora de la fotografía, la cual me desveló secretos bien guardados. Me obligó a mirar el haz de luz que desde arriba incidía, la luminosidad inundando ese mundo encerrado en un marco, el reflejo idéntico en todas las pupilas de todos estos nadie. El porqué sí y el porqué no del diafragma.

A la tarde, casi sin quererlo nos descubrimos, aún con lluvia, viendo con asombro Sympathy for Lady Vengeance, donde la violencia era palpable. Y pensaba en la insatisfacción de la venganza, donde su ejecución es totalmente inútil dejándote un cuerpo vacío, pero aún así, tan necesaria. Una trama que entrama. Que sitia. Sí, dicen que la venganza es un plato pero es un plato que indigesta. Maravillosa pero dura película que volvería a ver una y otra vez.



Ahora la lluvia persiste pero L* salió de lluvias, es decir que ya no persiste revoloteando por la casa como revolotea la lluvia a todas horas. .

homenaje a la fatiga, al hambre

espero poco a poco ir entendiendo la razón de la fatiga, del hambre
mil gracias por la foto (mi otro s.) iré componiendo piezas hasta formar un rompecabezas, mi rompe-cabezas, la razón.
el mundo está llenito de eses, de curvas


*en la foto mi otro s. con pipilotti rist, ¿no es maravilloso?

Vacas en huelga

El otro día iba yo con S. en el metro, y S. que sólo ve vacas desde que estoy inmersa en Tablas de carnicero me dijo con la mirada que desviara la mía hacia la mujer que estaba sentada enfrente. Miré y me sonreí. Vi esta imagen encerrada dentro de la libertad que hay en el marco de una bolsa. Me encantó, claro.

maridajes perfectos, música y poesía

El sábado fue un día intenso. No hay duda. Por la mañana al Auditorio al estreno de Rappoport y por la tarde, y a pesar del frío de este primerizo invierno, a la Librería Arrebato a ver a Antonio García Villarán, más conocido como Cangrejo Pistolero, el cual presentaba junto a la joven voz de Elena Medel su libro Nocaut.
No hace ni dos semanas que estuve en Sevilla recitando en Las Noches del Cangrejo así que cuando Antonio nos dijo que venía a Madrid y por vez primera, a presentar su Cangrejo Pistolero Ediciones, no lo dudé un momento. Iría. Y eso hicimos. Ir. Volver a verle, con su báculo que casi forma parte de su estampa, al que arrima su peso aunque ya por poco tiempo. Elegante y accesible, Antonio nos deleitó, porque es todo un recitador, con un puñado de poemas que como puños nos espetaba en la parte más izquierda de nuestro cuerpo.

Os dejo un poema del libro Nocaut, uno de los que más me gustan, con su permiso.

Mi casa se llama piso
y es humilde
porque es un bajo.
Destruí con una maza sus paredes
para abrirla a los visitantes
y estuve un mes entero
tirando bolsa a bolsa
sus escombros,
para no alarmar a los vecinos.
Mi piso
sabe latín
y sabe esperarme
cuando llego a horas borrosas
y con un simple gesto de llave
en su matemático agujero
se me abre.
Nunca me puso un pero.
Mi cueva tiene paredes que arden
cuando se me encienden las dudas.
Posee una especial capacidad
para hacerme llegar
la vida de los vecinos.
Mi casa es tan pequeña
que a veces ólo quepo yo,
y otras veces cabemos dos.
Sus techos son desiguales,
nunca lo entendí.
Ocurrieron en mi piso muchos partos
y también abortos
antinaturales,
también arropó culebras
y mujeres sin alma,
mi casa a veces
no sabe lo que se hace.
Mi casa a veces se piensa
que no es mi casa
y yo la limpio,
la pinto,
le pongo nuevos muebles
si la economía lo permite.
Le pongo música de Satie
y canciones de Calamaro
de cuando vivía Miguel Abuelo,
también le pongo Soul y Tango,
y es entonces cuando me duerme
entre sus cálidas esquinas
y me dice al oído
sólo yo seré tu casa.

Hay que hacerse con él porque además de poesía es un reducto-objeto bañado en oro, ilustrado magistralmente por el autor, así que todo huele a cangrejo. Además, se hace necesario hacerse con aquello que nos golpea en la cara, como este Nocaut, dejándonos fuera de combate.
He leído que un Nocaut ocurre cuando un púgil es derribado en la lona, contra las cuerdas, y no se puede levantar en 10 segundos.¿No vivimos así la mayor parte de nuestro tiempo?. Me pregunto si al escritor también le ocurre algo parecido, y cuando da por abandonada -que no concluida- una obra, necesita un tiempo de 10 segundos, 10 meses o 10 años para recuperarse de ese Nocaut y volver a la carga. Y pienso entonces que también habrá muchos que mueren tras un golpe así. La vida a veces es un golpe mortal.

*En la foto conjunta, pedida prestada a su autor Lawrence Schimel: Iñaki Echarte, Sofía Rhei, a la que mi despiste le costó reconocer, Gracia Iglesias, Antonio, y cómo no, la presentadora del acto, Elena Medel. Un bonito recuerdo de aquella tarde casi casi lila.

La metanoia de Rappoport

Oliver Rappoport. Ya hablé de él aquí y aquí también, cuando fui por vez primera a escucharle al Auditorio del Reina Sófía. El neopercusionista de este siglo. Hoy vuelvo a Oliver porque me reservó personalmente una invitación -lo cual, no hay duda, ha aportado felicidad al momento-, para el estreno de esta mañana en el Auditorio Nacional. Se estrenaba Metanoia , palabra griega que significa algo así como un "cambiar de modo de ser", de raíces, literalmente, una profunda conversión en su sentido más religioso, a veces hasta un arrepentimiento repentino, un cambio de dirección, algo ortodoxo. Palabra con claras raíces religiosas, yo veo en ella pura metamorfosis, aunque en cualquier caso creo a pies juntillas en la belleza de esa palabra y de su significado concibiéndolo como ese movimiento interior del músico a la hora de componer esta magnífica pieza. Magnífica también la dirección de Kwamé Ryan, director canadiense de la Orquesta Nacional Bordeaux Aquitaine.

Y si lo pensáis, todo no es más que eso, un viaje. Trascendemos de una etapa a otra, un sólo paso nos separa del siguiente y éste del aquel más próximo. Somos corcheas en el pentagrama del mundo, peatones-notas que se persiguen una a otra, figuras en movimiento pero figuras musicales. Somos las notas que componen todo esto, los instantes de la vida. Somos encrucijada para nosotros mismos y a veces ¡cómo no! la clave del sol para otros. Somos lenguaje, soporte y espacio. Fórmulas del compás donde conviven silencio y alteración. Entonces pienso que sí, que somo música y por eso viajamos, nos descorchamos. Nos des-corchea-mos. Viajar nos convierte. Nos reconvierte. Somos metal en movimiento. Calcio metamorfeseado. Cambio. Pura metanoia. Todo eso fui yo esta mañana, gracias a la metanoia de Rappoport. Metamorfoseado fue mi cuerpo y mis oídos haciendo de todo un todo cuando escuché ese movimiento interior de Rappoport hecho notas, hecho texturas. Le vaticino si sigue así notas futuras como aquellas notas polacas pendereckianas o lutoslawskieskas o aquellas otras más soviéticas shostakovichescas, (no sé ni cómo adjetivar estos nombres) en fin, que me encanta la propuesta de su música.

En definitiva y para mí, la música de Rappoport es orgásmica, orgiástica, oligoeleméntica, de otromundo, es orgánica. Original. Obscura, octágona, ocurrente, te ofusca. La música de Rappoport es olorosa. Onomatopéyica. Oválica y espiral. Es todo esto y más, es todo menos optimista y consigue atravesar toda tu osamenta. Es puro oxígeno para los pulmones. Es ozono tras la lluvia.

Os dejo un Penderecki y un Lutowslaski ah y un Rappoport








*según me dijo Oliver, el final de la obra no es del todo el final, está terminada con una cierta y magistral anticipación. Así que promete extender en segundos esa particularísima y para mí novedosa Metanoia. Por mí como si la exiende hasta el final de nuestros días... para nuestro goce.

Luego sonó alguna danza sinfónica del West Side Story de Bernstein. Fantástico. No me pude quedar tras el descanso para disfrutar Rachmaninov pero me vine bien contenta.

Un dato curioso: Tras una peregrinación de metro -pues en uno o dos despistes desvié mi rumbo por esos subterráneos- llegué al auditorio, tras recoger ya con mucha prisa la invitación, casi me llevo por delante a Antonio Gala. Llevaba un sobre como el mío así que supongo que también debió asistir, o quizá no. En fin, que ya dentro, y tras ver casi un lleno total, en la butaca, justo a mi lado, como caído del cielo de ese auditorio, se sentaba el hermano de Oliver. Tres amigos de él -o conocidos- a mi derecha han dicho, es el hermano de Oliver. Yo no he podido menos que mirarle y puntualizar, es cierto, sois bien parecidos. En el descanso, cuando marchaba, le dije que le transmitiera a Oliver mi felicitación por su Metanonia. Me ha parecido tan mágico ver alguien tan parecido a él justo al lado.... Miraba las manos del trío de mi derecha que hablaba de partituras e imaginaba qué instrumento podrían tocar. La chica que iba con el hermano-doble de Rappoport las tenía tan finas como para dominar un piano.

*creo que uno de los chicos que se sentó a mi lado es Iñaki Estrada. Internet es el futuro.

En otros mundos

Ayer recibí un bello recuerdo que llega a mi mundo de la artística mano de Miguel Gómez Losada.

Una foto de aquella noche, y otra mezclada entre rosales, losadas, cangrejos, y entre otras religiones de mezquitas, y también iglesias, incorporados todos en el particularísimo mundo de Gómez Losada. ¿Podéis olerlo?

similitudes

Viendo el video de la Noche 89 de las Noches del Cangrejo, y ttras descubrir -gracias al nuevo dios de youtube- este video de Dalton Trompet (Nuria Mezquita) de golpe y sin aviso me ha venido Dresden Dolls a la memoria. Observad la estética de ambos videos. Esta canción de Dresden -Missed Me- me encanta y la puesta en escena de la ya conocida y querida Dalton Trompet me parece magnífica. Disfrutadla. Con todo mi cariño hacia Dalton os muestro esta pequeña travesura que generó mi cabeza. Esta similitud.

Recital de Nuria Mezquita dentro del Bestiario Perfopoético en la Sala Fli. Sevilla, 21/11/2009

de perros, gatos y demás animales del montón

He vuelto de Sevilla. Emperrada. Emperrada en un AVE. Emperrada en volver siempre a esa ciudad llena de animalitos artísticos. Emperrada por ese perro andaluz. Emperrada y engatusada. Engatunada. Encangrejada. Enjaulada. Emperrada en transformarme literalmente en un cangrejo que avance caminando hacia atrás para coger empuje y afrontar día a día el futuro que depara. El Perro andaluz para mí es un arca de Noé. Y el otro día estuvo lleno de animales vivos. Ser presentada en el perro por el señor cangrejo Antonio García Villarán, porque es señor, y es cangrejo, porque es todo un iniciador de ideas, incansable e inagotable como el propio cangrejo que encierra su nombre, arropada también por la también cangreja Nuria Mezquita, la meca a la que todos quisiéramos peregrinar para visitar su verdadera mezquita, la cueva de su inteligencia y su buen hacer; ambos todo carne bajo su cobertura crustácea de su caparazón: ambos, como bueno cangrejos, vagando siempre sobre el fondo, hacia atrás, al revés del mundo, el camino recto.
Ver salir del agua a ese pez marino que parece Ana Arcas, ese otro animal acuático, ese pez-hormiga siempre construyendo con su zurda-mano-diestra, burbujas que sostengan este mundo para que no decaiga. Conocedora por tanto de la responsabilidad con este mundo.

Ser testigo activo de la explosión interna que supone ser a veces pájaro-a veces jaula pizarnikiana, Laura Rosal, blanca ella pero también sangre, roja-sangre siempre ceñida a su cámara que es su vestido... alocado vestido con ideas claras.
Al gatunísimo Javier Gato, negro hasta la primera primavera que entre por la puerta de este mundo, donde el viento se llevará lo negro, toda una promesa de amor y que nos acompañó a Gracia y a mí casi todo el día del viernes haciendo de nuestra velada un recuerdo casi gótico de angostas calles...

Ver el espacio CREA, emborracharme de pintura, de óleo, ser nariz, solamente, hundirme en los mundos de Gómez Losada, ese otro animal de tierra, sociable pero discreto y silencioso, a veces pez en agua a veces lobo en la niebla, que rastrea otros mundos, hundiéndote en su mundo, su bosque, su espacio que lo envuelve todo, hasta lo involvente, un ser al que admiro mucho más desde que es carne a mis ojos y del os dejo una muestra del olor de su epidermis.



Tocar los libros del Cangrejo con el par de patas-pinza en que se habían convertido mis manos...
Ver a Sergio, ese otro lobo con los ojos de bosque... buscadores siempre, a veces despertado a la vida por la fatiga, otras por el hambre... como él mismo aseguró-
Ver también a Nacho Montoto, a Carmen Herrera, que para mí fueron puro placer a mis ojos y oídos. Conocer a Lola Crespo, la de la mirada madura, la serena, a Vicky, delicado ser subido a unos zapatos, a Chivite.
Reconocer en esas tierras al madrileño Cenamor fue también todo un lujo, como todos aquellos que conocí y me dejo aquí.

A la llegada a Madrid me esperaba S., mi tierra. Hacía siglos que no la veía, nos contamos de todo, S. me hablaba de su intenso día mientras yo le hablaba del mío. Entre medias, macadamia y chocolate. Me dio un paquetito pequeñito con un jeroglífico que abrí casi al instante, era un llavero con una vaca hermosa y feliz a la que se iluminaban los ojos irradiando mi particular mundo y mugía con toda la vida que puede tener un llavero... se me escapó un inicio de lágrima y dije: mis vacas, S,. es tan paciente con todos mis amores... más tarde, en el restaurante donde cenamos me dio otro paquete, esta vez su forma me recordaba un libro o un cuaderno. Un cuaderno cuya ilustración es un pez-carpa y una flor de Loto. Entonces susurré: mis peces... Leeré en alto lo que allí escribió.

Te regalo esta libreta con una carpa japonesa como la de la película Lluvia negra..... Hasta aquí puedo contar...

¡Cómo cuida S. mis peces, mis vacas! a veces pienso que viven y perviven por la mirada de S. Sus papeles de regalo pintados a mano, rotulados a mano dan aire y vida a todo esto. Por supuesto, volvieron a suicidarse algunas lágrimas desde el precipicio de la montura de mis gafas.

Brindo por todos los animales vivos de aquel jardín de las delicias, sin obviar a los muertos por olvido. Un lujo compartir esa noche diferente con Agustín García Calvo y Gracia Iglesias.

*prometo inlcuir fotos entre estas palabras cuando un alma caritativa de los que allí estuvimos me envíe algo..... Lau*, Gracia ¿estáis leyendo esto?



*fotos: Laura Rosal (éstas dos últimas me encantan, una porque es una explosión estética y otra porque es toda una explosión de color)

Las noches del cangrejo en el Perro Andaluz

Este jueves 10 de diciembre viaje relámpago a Sevilla. A las 22 h de la noche en el café El Perro Andaluz (Bustos Talavera 11, Sevilla) recital de Agustín Calvo Galán, Gracia Iglesias y yo misma en el ciclo de Las Noches del Cangrejo.

¡Qué ganitas de volver a Sevilla!

barbarie en nuestras casas-zulos

Las imágenes de este video pueden herir su sensibilidad, reza el editor de este video.

NO ES QUE PUEDAN HERIRNOS, ES QUE DEBEN HERIR NUESTRA SENSIBILIDAD, porque si estamos avisados de esa herida, no lo veremos con heridos ojos, sino con ojos ajenos, lo veremos pero como el que ve una teleserie sentado en el acomodado sofá de su casa-zulo con sus animalitos de compañía y su propia familia de compañía. Las imágenes de este video es la vida más bárbara que hay ahí afuera y no podemos cerrar los ojos a esa vida de afuera, sencillamente porque es en cierto sentido la vida que metemos dentro de nuestras casas, de nuestros refugios. Deberíamos eliminar frases como ésa: Las imágenes de este video pueden herir su sensibilidad. Deberíamos eliminarlas, pero no para verlas y endurecernos a todo eso a lo que nos acostumbramos, no, sino para verlas pero con plena consciencia de lo que ven nuestros ojos. La dura realidad en la que estamos desembocando nosotros solitos.

¿Como es posible tanta sangre en tan sólo 35 segundos? 35 segundos es la duración de este video. Y lo subo porque TENEMOS que verlo. Imágenes como éstas deberían ser nuestra oración cada mañana. Nuestro rezo. No consintiendo con ellas que caigan en el olvido, porque si las olvidamos, si las obviamos, el resto del mundo estará perdido en ese río de sangre. Y el resto del mundo somos también este otro lado del mundo. Se hace necesario verlo una y otra vez para eso, para detenernos. Me da igual el por quién, el por qué, el para qué. Me da igual. No me da igual dónde hemos desombocado. Nos atentamos unos contra otros porque llevamos la guerra bien pegada a nuestro hueso.

S. estaba al ordenador, yo distraída con la tele encendida pero sin mirar, teníamos invitados a cenar a casa. De repente el atentado en directo delante de mis narices. Unas narices acomodadas en mi propia casa, donde la tranquilidad existe. La sangre que vi correr ayer en el telediario, en esos segundos, se deslizó pornografiando toda la casa. S. dejó sin más el ordenador y se quedó paralizada igualmente ante tal barbarie.

La noticia de ayer. Un atentado suicida acaba con la vida de tres ministros de Somalia.
El presidente somalí pide a la comunidad internacional ayuda por todos los medios posibles. Un dirigente de Al Shabab asume el ataque, que causó 19 muertos y 40 heridos en Mogadiscio...

Tres ministros del Gobierno de transición somalí murieron ayer y uno resultó herido en un atentado con bomba contra un hotel de Mogadiscio que dejó un total de 19 muertos y 40 heridos. Los ministros fallecidos son los de Salud, Educación Superior y Educación. El titular de Juventud y Deportes resultó herido de gravedad. Entre los muertos están también un cámara que trabajaba para el canal Al Arabiya y un periodista de Radio Shabell, notificó la agencia somalí para los derechos de periodistas.
Según testigos, el atentado fue perpetrado por un suicida durante la ceremonia de graduación de cientos de estudiantes de la Universidad Banadir que estaban acompañados por sus familiares, profesores y representantes del Gobierno. La ceremonia se celebraba en el hotel Shamo, ubicado en el barrio de la capital controlado por el Ejecutivo.
Al parecer, el terrorista entró en el hotel y detonó un cinturón de explosivos atado a su cuerpo. Según miembros de seguridad del hotel, el atacante se mezcló entre la multitud. El ministro de Información, Mohaud Gelle, confirmó por su parte que el suicida iba disfrazado de mujer.

Un reportero de la AFP, Mohamed Dahir, que se encontraba a unos pasos de los dos corresponsales muertos, resultó levemente herido. «Estábamos esperando delante de la sala cuando se produjo una enorme explosión. Me encontré por tierra en medio de los gritos y el humo», explicó.

un buen momento para un ataque aéreo

Una recomendación de Lau* que sigo a pies juntillas. Excelente video, excelente fotografía y excelente título para una historia de amor

*he leído que sacaron el título de un comentario sarcástico que hizo el hombre del tiempo en la televisión islandesa durante la guerra de Kosovo. ¡Otro sarcasmo!




Buen tiempo para un ataque aéreo

Me dejo caer hacia delante
En mi mente hay otros caminos.
Hacia atrás.
Me veo a mí mismo cantando un salmo,
un himno.
Una vez lo escribimos juntos,
una vez tuvimos un sueño, lo tuvimos todo.

Fuimos hasta el fin del mundo,
fuimos en busca de algo.
Escalamos rascacielos,
luego explotamos.
La paz se nos fue arrebatada.
Me falta el equilibrio,
caigo al suelo.
Sigo dejándome caer hacia delante
y finalmente, de algún modo
siempre regreso al mismo sitio.
Con un silencio total.
Sin ninguna palabra.
La mejor cosa que Dios creó
fue un dia nuevo, día a día.


Viðrar Vel Til Loftárása

Viðrar Vel Til Loftárása
Ég Læt Mig Líða Áfram
Í Gegnum Hausinn
(Hugsa) Hálfa Leið
Afturábak
Sé Sjálfan Mig Syngja Sem

Fagnaðarerindið Við Sömdum Saman tyooo...
Við Áttum Okkur Draum
Áttum Allt
Við Riðum Heimsendi
Við Riðum Leitandi
Klifruðum Skýjakljúfa
Sem Síðar Sprungu Upp
Friðurinn Úti
Ég Lek Jafnvægi
Ég Dett Niður
Ég Læt Mig Líða Áfram
Í Gegnum Hausinn
Ég Kem Alltaf Niður Aftur Á Sama Stað
Alger Þögn
Ekkert Svar
(En) Það Besta Sem Guð Hefur Skapað
Er Nýr Dagur